Dokument1

zitternd neben dem Wagen und betrachtete Christine mit entsetzten Augen.
    Arnie, da war ein widerwärtiger Geruch: Ein schrecklicher Gestank… du weißt, wovon ich rede.
    Nein. Ich habe nicht die leiseste Ahnung… du bildest dir das alles nur ein.
    Aber dann würde er sich diesen Gestank jetzt auch nur einbilden.

    Arnie machte kehrt und rannte über die Straße zu Gino’s, als wäre der Teufel hinter ihm her.
    Er bestellte eine Pizza, die er gar nicht haben wollte, wechselte einen Vierteldollar in kleinere Münzen und ging in die Telefonzelle neben der Musikbox, die eine neue Platte röhrte, die Arnie noch nie gehört hatte.
    Er rief zuerst zu Hause an. Sein Vater meldete sich mit einer seltsam tonlosen Stimme - Arnie hatte Michael noch nie in diesem eigenartigen Tonfall sprechen gehört, und seine Unruhe nahm zu. Dieser Donnerstagnachmittag und -abend nahm die verschwommenen Formen eines Alptraums an. Vor den Glaswänden der Telefonzelle bewegten sich fremdartige Gesichter vorbei wie Luftballons, die mit primitiven menschlichen Gesichtern bemalt waren. Gott bei der Arbeit mit dem Filzstift.
    Scheißer, dachte Arnie. Nichts als eine Bande von Scheißern.
    Und gleichzeitig sagte er unsicher: »Ich bin es, Dad. Ich - ich hab’ irgendwie die Zeit vertrödelt… tut mir leid.«
    »Schon gut«, sagte Michael. Seine Stimme klang seltsam hohl, und Arnie spürte, wie sein Unbehagen sich in Angst verwandelte. »Wo steckst du jetzt? In der Werkstatt?«
    »Nein - bei Gino. In Ginos Pizzeria. Dad, bist du okay? Du klingst so komisch.«
    »Mit mir ist alles in Ordnung«, erwiderte Michael. »Ich habe eben dein Abendessen in die Mülltonne gekippt, deine Mutter weint oben im Schlafzimmer, und du sitzt im Restaurant und futterst eine Pizza. Und du hast Spaß mit deinem Wagen, Arnie?«
    Arnies Halsmuskeln arbeiteten, aber es kam kein Ton heraus.
    »Dad«, brachte er endlich heraus, »ich glaube nicht, daß das sehr fair ist.«
    »Ich glaube nicht, daß ich mich noch dafür interessiere, was du für fair hältst und was nicht«, erwiderte Michael. »Du hattest vielleicht anfangs eine gewisse Berechtigung für dein Verhalten. Aber seit ungefähr einem Monat bist du zu einem Wesen geworden, das ich überhaupt nicht mehr verstehe, und treibst Dinge, die ich noch viel weniger verstehe. Deine Mutter versteht sie ebenfalls nicht, aber sie spürt, daß da etwas vor sich geht, und das tut ihr sehr weh. Ich weiß, daß sie teilweise an ihren Schmerzen selbst Schuld hat; aber ich bezweifle, daß sich dadurch an der Qualität der Schmerzen etwas ändert.«
    »Dad, ich habe nur nicht auf die Uhr geachtet!« rief Arnie.
    »Mach nicht so eine große Affäre daraus!«
    »Warst du mit dem Wagen unterwegs?«
    »Ja, aber…«
    »Mir fällt auf, daß es immer geschieht, wenn du mit dem Wagen unterwegs bist«, unterbrach ihn Michael. »Kommst du heute abend nach Hause?«
    »Ja, früh«, sagte Arnie. Er befeuchtete sich die Lippen. »Ich will noch bei der Werkstatt vorbeifahren, um Will auszurichten, wonach ich mich in seinem Auftrag in Philadelphia erkundigen…«
    »Auch das interessiert mich nicht besonders, wenn du gestat-test«, unterbrach ihn Michael.
    Die Stimme seines Vaters war immer noch höflich, aber von einer erschreckenden Distanz.
    »Oh«, sagte Arnie kleinlaut. Er war so verschüchtert, daß er fast zitterte.
    »Arnie?«
    »Was?« gab Arnie mit fast flüsternder Stimme zurück.
    Sein Vater schien zu zögern, ehe er dann doch noch die Frage wagte: »Was geht eigentlich vor sich?«
    »Ich weiß nicht, wie du das meinst.«
    »Ich bitte dich! Der Detektiv besuchte mich in meinem Büro.
    Auch Regina setzte er zu. Sein Besuch hat sie schrecklich aufgeregt. Ich glaube nicht, daß er das wollte, aber…«
    »Was wollte er diesmal?« fragte Arnie heftig. »Was wollte er von euch, dieser Scheißer? Ich werde…«
    »Du wirst was?«
    »Nichts.« Arnie schluckte etwas hinunter, Speichel, der wie Staub schmeckte. »Was wollte er denn von euch?«
    »Repperton«, erwiderte sein Vater, »Repperton und die beiden anderen Jungen. Woran hast du denn gedacht? Daß er uns über die geopolitische Situation Brasiliens ausfragen wollte?«
    »Repperton kam bei einem Unfall ums Leben«, sagte Arnie.
    »Warum wollte er mit dir und Mom über einen Unfall reden?«
    »Ich weiß es nicht.« Michael Cunningham seufzte. »Weißt du es?«

    »Wie sollte ich?« schrie Arnie. »Ich war in Philadelphia, wie sollte ich da etwas über diesen Unfall wissen? Ich spielte