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des Windes übertönten.
    Will blieb mitten im Rahmen der Küchentür stehen und zog den Bademantel überm Bauch zusammen. Sein Gesicht wirkte scharf, konzentriert und sehr lebendig, plötzlich das Gesicht eines viel jüngeren Mannes.
    Drei weitere kurze Fanfarenstöße.
    Er drehte sich um, nahm die Zigarre aus dem Mund und durchquerte langsam das Wohnzimmer. Eine fast traumhafte Empfindung des dejà vu durchrieselte ihn wie warmes Wasser.
    Dazu ein Schuß Fatalismus. Er wußte, daß Christine dort drau-
    ßen stand, ehe er den Vorhang zurückzog und hinausschaute.
    Sie war gekommen, womit er insgeheim gerechnet hatte.
    Der Wagen stand draußen auf dem Wendeplatz vor seiner Einfahrt, nicht viel mehr als ein Gespenst hinter den wirbelnden Schneeflocken. Ihre aufgeblendeten Scheinwerfer zogen zwei kegelförmige Schneisen durch die Nacht, ehe sie in Watte erstickten. Einen Moment lang kam es Will so vor, als säße jemand hinter dem Lenkrad; er verengte die Augen und konnte ganz deutlich erkennen, daß der Wagen leer war. So leer wie damals, als er von seinem Ausflug in den Nationalpark zurückgekehrt war.
    Whonk. Whonk. Whonk-whonk.
    Als würde dieser verdammte Schlitten mit ihm reden.
    Wills Herz pochte heftig in seiner Brust. Er wandte sich abrupt um zum Telefon. Der Zeitpunkt war gekommen, Cunningham anzurufen. Um ihm zu sagen, er sollte lieber seinen Schoßhund oder seinen Hausdrachen oder was auch immer es war - zurückpfeifen.
    Er war schon fast am Telefon, als er draußen den Motor des Wagens wütend aufheulen hörte. Das klang wie der Schrei einer Frau, die Verrat wittert. Kurz darauf vernahm er ein lautes, berstendes Geräusch. Will ging zum Fenster zurück und sah gerade noch den Wagen im Rückwärtsgang aus dem hohen Schneewall herauskommen, der die Zufahrt versperrte.
    Die schneebedeckte Motorhaube war vorne leicht eingebeult.
    Wieder heulte der Motor auf. Die Hinterräder drehten im Pulverschnee durch, ehe sie Tritt faßten. Der Wagen sprang quer über die Fahrbahn und raste in den Schneewall hinein, und glitzernde weiße Staubwolken sprühten in den Nacht-himmel.
    Du schaffst das nie, dachte Will. Und selbst wenn du bis zur Einfahrt vordringst - was dann? Glaubst du, ich komme raus und spiele mit dir?
    Mit pfeifendem Atem ging er zum Telefon zurück, suchte aus dem Telefonbuch Cunninghams Privatnummer heraus und fing an zu wählen. Er vertippte sich, verfluchte seine Ungeschicktheit, drückte auf den Löschknopf und fing von vorne an.
    Draußen jaulte Christines Motor auf. Einen Atemzug später vernahm er wieder das knatternde Bersten, als sie mit dem Kühler den Schneewall rammte. Der Wind pfiff über seinen Vorgarten und warf den aufgewirbelten Schnee wie Sandkörner gegen sein Fenster. Will fuhr sich mit der Zungenspitze über die Lippen und zwang sich dazu, langsam zu atmen.
    Aber etwas schnürte von innen seine Kehle zu; er spürte es.
    Das Telefon begann am anderen Ende zu läuten. Dreimal, viermal…
    Christines Motor kreischte. Dann das knatternde Bersten der Schneemauer, die die Räumgeräte vor dem Grundstück in einem Halbkreis hochgezogen hatten.
    Sechsmal, siebenmal… Niemand zu Hause.
    »Scheiße«, flüsterte Will und warf den Hörer zurück. Sein Gesicht war bleich, seine Nasenlöcher gebläht wie bei einem Tier, das den Rauch eines Feuers wittert. Die Zigarre war ausgegangen. Er warf sie auf den Teppich und griff in die Tasche des Bademantels, während er zum Fenster zurückeilte.
    Er hatte die vertraute Form des Inhalators gefunden. Seine Finger schlössen sich um den Pistolengriff.
    Grelles Scheinwerferlicht überflutete sekundenlang sein Gesicht, blendete ihn so, daß er mit einer Hand die Augen beschatten mußte. Christine rammte wieder den Schneewall.
    Zentimeter um Zentimeter kämpfte sie sich den Weg zu seiner Einfahrt frei. Er sah, wie sie im Rückwärtsgang über die Straße fuhr, und in diesem Augenblick hatte er den sehnlichen Wunsch, daß ein Schneepflug kam und diesen verdammten Schlitten breitseits rammte.
    Es kam kein Pflug. Christine rammte mit heulendem Motor und aufgeblendeten Scheinwerfern noch einmal die Schneebar-rikade. Große Stücke brachen davon ab, und einen Moment sah es so aus, als könnte sie die stark geschrumpfte Schneehalde überwinden, aber dann verloren die Hinterräder den Boden-kontakt und drehten sich wie rasend.
    Sie schaltete in den Rückwärtsgang.
    Will hatte das Gefühl, als wäre die Öffnung seiner Luftröhre nur noch stecknadelgroß. Seine