Dr. Sex

Titel: Dr. Sex Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: T. C. Boyle

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zusammengerollt, so daß ihre Hüfte wie ein Schiffsbug wirkte; John junior stand stumm im Laufstall am Fußende des Betts, umklammerte die Stäbe und starrte mich an, als wäre ich eine vom kollektiven Unbewußten hervorgebrachte Erscheinung. Er hatte genau Iris’ Augen. »Hallo, Champion«, sagte ich und ging in die Hocke, damit unsere Gesichter auf gleicher Höhe waren. »Daddy ist wieder da.«
    Mein Sohn schenkte mir ein Lächeln verblüfften Erkennens, gefolgt von einem Gurgeln der Erregung – es war das ungekünstelte Entzücken eines Kleinkinds –, und ich packte ihn unter den Armen und hob ihn aus dem Laufstall, als ich den unverkennbaren Geruch bemerkte: John junior mußte gewickelt werden, und zwar schon seit einiger Zeit. »Ja«, sagte ich sanft, »braver Junge«, und setzte ihn wieder hinter den Gitterstäben seines bunten Gefängnisses ab. Worauf er prompt zu weinen begann.
    »Was?« Iris rappelte sich hoch und blickte sich verwirrt um. Auf ihrer Wange waren zwei Abdrücke von Kopfkissenfalten, parallele rote Streifen, die ebensogut Wunden hätten sein können. Sie war noch im Nachthemd, und dabei war es beinahe Mittag. »John? O Gott, hast du mich erschreckt!«
    »Ja«, sagte ich, »ich bin auch selbst erschrocken.« Ich rührte mich nicht von der Stelle. John junior steigerte sich zu neuer Höchstform, die Schreie folgten aufeinander wie Wellen in stürmischer See.
    »Gib ihn mir«, sagte sie und streckte die Arme aus.
    Ich hob das kreischende Bündel aus dem Laufstall und achtete dabei darauf, nicht die nasse Stelle am Hintern seines Strampelanzugs zu berühren. »Er muß gewickelt werden«, sagte ich.
    Ich sah zu, wie sie sich über ihn beugte, und hörte die Schreie in stoßweises Wimmern übergehen. Die Wände krochen auf mich zu. Alles war ein einziges Durcheinander, alles stank. »Was ist los?« sagte ich. »Bist du krank?«
    Nein, sie war nicht krank, überhaupt nicht. Sie hatte sich nie besser gefühlt – körperlich jedenfalls.
Wo also war das Problem?
Sie war niedergeschlagen.
    »Du bist niedergeschlagen?« Ich baute mich neben dem Bett auf. Ihr Gesicht war klein, ein Nugget bloß, abgewandt und nur von der Seite zu sehen. »Und was ist mit mir? Ich bin derjenige, der zehn Tage in einem überheizten Raum sitzen und tausend Männern beim Abspritzen zusehen mußte. Glaubst du, das macht Spaß? Glaubst du, das gefällt mir?«
    Stille. Die tragische Unterlippe. »Ja, John«, sagte sie schließlich und sah mir in die Augen, »ich glaube, das gefällt dir. Denn du machst es ja zusammen mit Prok. Und mit Purvis. Und mit den Pennern und Strichern von halb ... Nur zu, schlag mich. Damit du dir vorkommst wie ein großer, starker Mann.«
    Ich schlug sie nicht. Ich habe sie nie geschlagen und werde es auch nie tun. Die Worte »Schlagabtausch« und »Vor- und Meisterschaftskämpfe«, die ich früher gebraucht habe, waren, das möchte ich betonen, metaphorisch gemeint, rein metaphorisch. Wir hatten natürlich unsere Meinungsverschiedenheiten, aber Gewalt spielte nie eine Rolle, jedenfalls keine körperliche Gewalt. Ich kehrte Iris den Rücken und stapfte hinaus. Vielleicht versetzte ich im Wohnzimmer irgend etwas einen Tritt, daß es an die Wand flog – einem Teddybären oder einem Spielzeug-Müllwagen, ich weiß es nicht mehr –, und dann ging ich hinaus, um eine Zigarette zu rauchen und den grauen Novemberhimmel auf mein Gemüt wirken zu lassen.
    Später, als wir beide uns beruhigt hatten, stand sie auf, zog sich an und wickelte John junior abermals. Dann unternahm sie echte Bemühungen, das Haus aufzuräumen – es lag nicht in ihrem Wesen, die Hausarbeit zu vernachlässigen, jedenfalls nicht für lange –, und strengte sich an, ein gutes Abendessen auf den Tisch zu bringen. Ich war ins Institut gegangen, um ein paar Stunden zu arbeiten, und als ich zurück war, muß ich eingenickt sein, denn als ich erwachte, roch es köstlich, und Iris kam ins Wohnzimmer, wo ich auf dem Sofa lag, und reichte mir einen gebadeten, nach Puder duftenden John junior und dann ein Glas Bier.
    Ich spielte ein bißchen mit meinem Sohn, doch dann kletterte er von meinem Schoß und tapste durch das Zimmer zu seinen Lastwagen und Baggern. »Iris«, sagte ich und sah zu ihr auf, »das von heute morgen tut mir leid. Ich wollte nicht ... Ich war nur müde.«
    Iris hatte sich ebenfalls ein Glas Bier eingeschenkt. Sie trug ein Gingham-Hauskleid, blau und weiß, und hatte die Haare aufgesteckt. »Du hattest ganz schön schlechte