Drachenpfade - Lukianenko, S: Drachenpfade - Ne wremja dlja drakonow

Beschwörungen bedrängten Viktor, und die Wassermassen, die dem Schoß des Flusses entrissen worden waren, bedrängten ihn; zwei von Gotors Helfern kamen von der Seite, jedoch wirkten sie auffallend zögerlich und vorsichtig. Die Wasserpeitsche erwies sich nicht mehr als so wirksam. Hatte sie doch ihren eigenen Schöpfer getötet, als sie auf den Schleier heiß glühender Luft traf.
    Flügel, die ihr die Welt umfangt, Pranken, die ihr die Welt stützt, Flamme, die du die Welt verbrennst, Verstand … ist es möglich, dass diese erbärmlichen Kreaturen, die sich ihre paar Brocken Magie am Tisch ihres Herrn zusammengebettelt haben, tatsächlich wieder die Oberhand gewinnen?
    Viktors Kehle entriss sich ein Aufschrei; nicht nur ein Aufschrei, nicht nur ein Brüllen, nicht nur ein Heulen, nicht nur ein Toben, sondern alles zusammen, ein Posaunenton, der allem Lebenden bedeutete, dass es an der Zeit war, zu fliehen, dass sein Zorn keine Grenzen mehr kannte, dass der sich retten sollte, der dazu noch in der Lage war.
    Die Dampfwolke hatte sich schon hoch über die Brücke erhoben. Der Wasserdämon wich bedrängt vom Feuerwind Schritt für Schritt zurück; von rechts tauchte Gotor wieder auf, mit verzerrtem Gesicht, in seiner Hand fast wie eine Verlängerung des Arms tobte eine Peitsche; von den Seiten kamen die zwei verbliebenen Kämpfer mit dem Mut der Verzweiflung; solange Viktor mit dem Ungeheuer kämpfte, schnitten die Magier ihm den Weg zum Ufer ab. Er würde weiter bis zum Hals im Wasser kämpfen müssen.
    Viktor hob das Schwert über seinen Kopf.

    »Du wirst doch sterben«, schrie Gotor mit heiserer Stimme. »Wir weichen nicht von dir …«
    Wahrscheinlich hätte sich dieser Magier noch etwas anderes ausdenken können; aber aus irgendeinem Grund versuchte er Viktor mit einer einzigen Kraft zu vernichten.
    Drei Peitschen stießen in die Luft direkt neben seinem Kopf. Sie trafen aufeinander und explodierten in Garben rasiermesserscharfer Spritzer. Über Viktors Wangen, Stirn und Schläfen tropfte Blut, lief in seine Augenwinkel. Er fühlte keinen Schmerz, aber sein Zorn steigerte sich noch mehr, als er das Blut im Mund schmeckte.
    Viktor sprang nach vorne und riss dabei mit der Brust das Wasser auf, das im Begriff war, zu gefrieren; die Oberfläche zerbarst in Myriaden von schneidend scharfen Eisstücken. Das Eis hatte nicht genug Zeit gehabt, sich zu schließen, und zerstob nun in alle Richtungen, genau wie wenn in einem amerikanischen Actionfilm ein gewaltiges Schaufenster zu Bruch geht. Viktor befand sich jetzt neben Gotor, dessen Peitsche durch die Wasserschicht hindurch auf ihn zuschoss, brennender Schmerz erfasste seine Schulter, und Viktor stach, ohne hinzusehen, mit dem Schwert zu.
    Der Fluss explodierte förmlich an der Stelle, wo sein Schwert eingedrungen war, als hätte er eine Kiste Dynamit dort fallen gelassen. Eine Wassersäule, vermischt mit Dampf und Feuer, spritzte fast bis zur Brücke hinauf. Da, wo eben noch einer der Magierkämpfer gestanden hatte, war nur noch ein blauschwarzer Fleck übrig geblieben, der fettig glänzte wie vergossenes Erdöl.
    Alle erstarrten zu Stein. Auch Viktor und Gotor.
    Dann ergriff der Magier die Flucht.
    Und Viktor verfolgte ihn nicht.

    Nass bis auf die Haut, schwankend und das Schwert hinter sich her zerrend, kletterte Viktor endlich ans Ufer. Noch immer lief Blut über sein Gesicht, die unzähligen kleinen Schnitte und Verletzungen brannten wie Feuer, an seiner rechten Schulter hatte er eine schwere Wunde von der Wasserpeitsche. Viktor warf einen Blick auf die Schwertschneide; sie war oxidiert, als wäre sie in Säure getaucht worden. Vorerst taugte es nur noch zum Spänemachen – bis es wieder neu geschliffen würde.
    Nass und zitternd blieb er neben einigen Büschen stehen. Er brauchte ein Feuer, so schnell wie möglich. Tel … wo war Tel? Wieder war sie verschwunden, hatte ihn mit Gotor und dessen Männern allein gelassen, und wahrscheinlich wieder aus irgendwelchen höheren Überlegungen heraus.
    Seine Zähne klapperten einen Trommelwirbel. Seine zerschnittene Stirn brannte unbarmherzig. Viktor fuchtelte ungeschickt mit dem Schwert herum, um ein paar Zweige abzuschlagen; sie waren feucht und würden schlecht brennen, aber er wusste sich nicht anders zu helfen …
    Er wühlte in seinen Taschen. Hatte er ein Feuerzeug?
    Der grau-metallische Zylinder, ähnlich einem Zippo-Feuerzeug, hatte ein seltsames Emblem an der Seite: Eine schwarze getrocknete Rose wurde