Dray Prescot 02-Die Sonnen von Scorpio

Titel: Dray Prescot 02-Die Sonnen von Scorpio Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Alan Burt Akers

Vom Netzwerk:

schnellen und agilen Geistes zeigte, warf einen Blick zum Himmel.
    »Es ist fast Mittag. Wo steckt Holly? Ich habe Hunger.«
    Auch die anderen Steinmacher richteten sich nun auf, wobei sich viele den Rücken rieben; der Lärm der Arbeit verstummte in der heißen Luft.
    Ein Och-Wächter bellte und spuckte aus.
    Die Frauen brachten ihren Männern das Mittagessen.
    Die Nahrung wurde in den kleinen Kabinen und Schuppen zubereitet, die im Schatten der riesigen Gebäude standen und sich wie Schnecken daran festzuklammern schienen. Die Frauen bewegten sich anmutig zwischen dem aufgestapelten Baumaterial, den Bausteinen, Leitern, Kapitälen und langen Holzbohlen.
    »Du hast Glück, Schreiber, daß du Schreiber in deiner Gruppe bist«, sagte Genal, als Holly näher kam.
    Ich nickte. »Richtig. Niemand kocht so gut wie Holly.«
    Sie warf mir einen schnellen mißtrauischen Blick zu – ein junges Mädchen, das für eine Ziegelmachergruppe kochen und saubermachen und dann ebenfalls am Spatel aus Sturmholz arbeiten mußte. Wahrscheinlich gab ihr der Anblick meines häßlichen Gesichts zu denken. Man hatte festgestellt, daß ich die ziemlich seltene Gabe des Lesens und Schreibens besaß – eine Folge der genetisch programmierten Tablette, die mir vor langer Zeit in Aphrasöe gegeben worden war. So hatte man mich automatisch als Schreiber eingeteilt, der fertiggestellte Ziegel und Arbeitsleistungen und Arbeitsquoten registrierte. Überall standen Schreiber zwischen den Gebäuden – wie zur Saat- und Erntezeit auch auf den riesigen Plantagen Magdags, wo sie ebenfalls die Aufzeichnungen führten.
    Die simple Kunst des Lesens und Schreibens hatte mir das Schreckensleben eines wirklichen Sklaven erspart – jener Männer, die in den Bergwerken Steine schnitten oder Juwelen schürften oder angekettet als Galeerenruderer arbeiten mußten.
    Trotz des grandiosen Bauprogramms, das auf einen Umkreis von fünfzig Dwaburs das Leben jedes Menschen bestimmte, war Magdag im wesentlichen eine Hafenstadt, eine Stadt des Binnenmeers.
    Und hier stand ich, ein Seemann, dazu verurteilt, Backsteine zu zählen, während das Meer in Hörweite gegen die Kaimauern klatschte und die Schiffe dümpelnd auf ihre Ladung warteten.
    Wie sehr ich mich damals nach dem Meer sehnte! Die frische Brise erfüllte mich mit einem unbändigen Verlangen nach Planken unter meinen Füßen, nach dem Knirschen von Takelage und Blöcken!
    Wir setzten uns zum Essen nieder, und wie versprochen erhielt Genal von Holly eine doppelte Portion. Er gab ihr ein Zeichen, auch mir mehr aufzutun. Wir alle trugen das schlichte graue Lendentuch der Arbeiter. Auch einige Frauen waren in graue Tuniken gekleidet; viele aber scherten sich nicht darum; sie wollten die Arme frei haben für die niemals endende Arbeit. Als sich Holly vor mir bückte, blickte ich in ihr junges, naives Gesicht.
    »Wieso hat ein Schreiber eine Extraration verdient, die ich mit Risiko gestohlen habe?« fragte sie Genal.
    Er fuhr heißblütig auf, doch ich legte ihm die Hand auf die Schulter.
    »Schon gut.«
    »Aber ich finde das nicht gut ...«
    Ich antwortete nicht. Ein Mann lief zwischen den sitzenden Arbeitern auf uns zu. Dabei schlug er mit einem langen Balass-Stock um sich. »Auf, auf, ihr faulen Rasts! Es gibt Arbeit. Los!«
    Mit einem Wutschrei stand Genal auf; sein junges Gesicht war gerötet, seine Augen blitzten. Holly trat hastig neben ihn; sie reichte ihm kaum bis zur Schulter.
    »Pugnarses«, sagte Genal angewidert. Er hätte weitergesprochen, wenn ihm Holly nicht ihre schmale Hand auf den Arm gelegt hätte.
    Der Mann war ein Aufseher, ein Arbeiter wie wir, doch aus unseren elenden Reihen ausgewählt und mit einem Balass-Stock ausgerüstet – Balassholz ähnelt dem irdischen Ebenholz. Er trug eine graue Tunika mit dem grün-schwarzen Zeichen seiner Macht auf Brust und Rücken. Er war ein großer Mann, fast so groß wie ich, stämmig und mit wirrem, schwarzem Haar und geweiteten Nüstern und struppigen Brauen über boshaften Augen. Er war der Anführer von zehn Arbeitsgruppen und duldete keine Fehlproduktion oder laxe Arbeit. Auch Pugnarses drohte die Peitsche, wenn etwas nicht klappte.
    Murrend standen wir auf und reckten uns und schlangen die letzten Brocken des Essens hinunter.
    Pugnarses teilte seine Hiebe mit einer Wildheit aus, die sichtlich einer unterschwelligen Wut über seine Position entsprang. Er war ein Mann, der in die falsche Klasse geboren worden war. Er hätte der Sohn eines Oberherrn sein