Drop City

Whiskeyglas, als wollte er einen Toast aussprechen. »Wo hast du bloß diese Irren aufgetrieben – im Zirkus bei den Ringling Brothers?«
    »Nö, bei Barnum & Bailey«, rief Sess zurück. Zwischen einem Kerl ohne Kinn und mit so spärlichem Bartwuchs, daß er nur zu ahnen war, und einem breitschultrigen Mädchen – nein, einer Frau, sie war mindestens in Pamelas Alter, und sie stellte ihre Brüste in einer Art hautengem Trikot voll zur Schau – schob er mit einem »Entschuldigung« den Arm hindurch und griff nach seinem zweiten Bier. Aber die Frau griff ebenfalls danach und erwischte es zuerst. Sie ließ den Schraubverschluß zwischen Daumen und Zeigefinger zischen, ehe sie die Flasche für einen konzentrierten Schluck an die Lippen hob und dann an ihn weiterreichte. »Hallo«, sagte sie, und er sah die dicke Mascaraschicht auf ihren Wimpern, ganz ohne Frage eine Frau aus der Großstadt, aber was wollte die im Three Pup? »Ich bin Lydia«, sagte sie. »Und du bist Norms Freund, was?«
    Norm? Wer zum Teufel war denn Norm? Er grinste dazu, der Bursche mit dem kaum vorhandenen Bart grinste auch, und dann grinste Lydia ebenfalls. »Ja«, hörte er sich sagen, »ganz genau.«
    Darauf strahlte sie erst richtig los. »Also, dann möchte ich dir nur mal danke schön sagen, im Namen von uns allen hier, weil wir eigentlich gar nicht recht gewußt haben, wie unser Aufkreuzen hier oben, na ja, ankommt – ich meine, ob sich das wie eine Szene aus Easy Rider oder Joe oder so was entwickeln würde.«
    »Um es mal so zu sagen, wir waren ein wenig verzagt«, sagte der Bursche, aber der war nun wirklich noch ein halbes Kind, zwanzig oder einundzwanzig vielleicht, mit zu großem Kopf und zu schmalen Schultern und Augen, die aussahen wie ein riesiges Delta aus geplatzten Äderchen. Er schlang Sess seine Hand ums Handgelenk und versuchte eine Art geheimen Hippiehändedruck, aber seine Bierflasche war im Weg, deshalb lehnte er sich ein Stück zurück und entbot ihm das Peace-Zeichen mit zwei Fingern. »Friede, Alter«, sagte er und brach dann in einen langen Monolog darüber aus, daß er schon mal einen Elch schießen und ihm das Fell abziehen wollte, und einen Bären auch, um ein Bärenfell für den Fußboden zu haben, und einen Königslachs hätte er auch ganz gern mal gefangen, um ihn sich ausstopfen zu lassen – für über den Kamin, verstehst du, was ich meine, Mann? –, und ob er, Sess, eventuell eine Ahnung hatte, wo die Elche um diese Jahreszeit so herumhingen, also zum Beispiel oben in den Bergen oder eher unten am Fluß oder was?
    Das Baßgewummer aus der Musicbox erzeugte eine Art Reibungskraft: der Fußboden bewegte sich in die eine Richtung und Sess in die andere, obwohl er regungslos dastand. Er blickte durch den Raum zu Pamela hinüber, die bei der Frau mit den Zöpfen an einem Tisch saß, mit ihrem Bierglas herumfuchtelte und irgend etwas deklamierte, dann gab die Frau ihren Senf dazu – all das erreichte Sess nur als Pantomime –, und Pamela quasselte gleich von neuem auf sie ein. Inzwischen hatten die Hippies kapiert und fütterten die Musicbox mit Vierteldollars, und als einzigen Song spielten sie immer wieder – quasi als die Hymne der Nacht – »Mystic Eyes«. Es war ein Dauerwitz. Zum Schießen. Fünfzehn-, zwanzig-, fünfundzwanzigmal. Sie tanzten und stampften und kippten sich alles hinter die Binde, was sie in die Finger bekamen, ob Bier oder Pfefferminzlikör. Alles lärmte und wirbelte durcheinander, die bunten Hemden und Jacken der Tänzer und die flatternden Hosenbeine. We went walkin’ / Down by / The old graveyard/ I looked at you ...
    Sess wollte dem jungen Burschen gerade antworten – er hatte vor, ihm zu sagen, daß momentan die Saison für Fisch, nicht für Fleisch war und daß der durchschnittliche Elch jedes Blockhaus am Fluß um einiges überragte, deshalb könnte ein verschwiemelter kalifornischer Hippie ohne Kinn und Mumm in den Knochen damit möglicherweise etwas überfordert sein –, aber er bekam keine Gelegenheit dazu, und hier war Lynette der entscheidende Faktor. Sie tauchte hinter dem Tresen auf wie der Schatten eines Raubtiers und riß das Stromkabel aus der Steckdose. Die Musik verstummte. Alles erstarrte.
    »Ich will, daß ihr hier verschwindet!« kreischte Lynette mit gepreßter Falsettstimme, als wollte sie den Song auf eine höhere Ebene und vielleicht noch weiter befördern. »Ihr alle – raus hier! – sofort! Wenn ihr denkt, ich hör mir diese beschissene Rockmusik