Drop City

honiggesüßte Tee bei Sess Harder und die Handvoll weicher Kekse, die Pamela auf dem Tisch ausgelegt hatte wie ein Kartenspiel). Klar im Kopf? Schwindlig im Kopf traf es wohl eher. Er war am Verhungern, so stand es, war ausgezehrt wie ein Mystiker in der Wüste, und wenn er nicht bald einen Hamburger und ein paar Bier einwarf, würde er anfangen, in Zungen zu reden und Flammen aus den Ohren lodern zu lassen. Einen Moment lang rätselte er noch über den verlassenen Bus und betrachtete die Fußabdrücke im Staub vor dem Bus – die Spuren von Stiefelabsätzen, dazwischen die behutsamen Fährten nackter Fußsohlen und kleine, von Zehen hinterlassene Perlenschnüre zogen sich den Weg entlang, der zur Straße führte –, und dann wußte er es: sie waren in der Bar, im Saloon, in der Kneipe, wie man es auch nennen wollte. Im Three Pup. Sie waren alle im Three Pup, kippten ein paar Bier und gelegentlich ein Gläschen Klaren dazu, tüterten sich an, kauten gesalzene Pommes und lauschten dem Brutzeln der Burger auf dem Grill und dem Rattern der Musicbox, wenn die Platte auf den Teller fiel und der Tonarm in Stellung fuhr. Pan trottete bereits zur Straße hinüber, als Verbie hinter dem Bus vorkam. »Hey«, sagte sie mit leiser Stimme, so daß es für ihn nicht bemerkenswerter klang als das Routinegesumme der Moskitos, »wo sind die denn alle?«
    Die Wolken hatten die Sonne weggeschlossen, als er auf die Straße nach Fairbanks einbog. Irgendwelche Hunde sprangen an ihren Ketten auf und jaulten ihn an, und am anderen Ende des Ortes griffen weitere Hunde die Melodie auf. Der Wind hatte jäh auf Nord gedreht, kühl wie die Luft in einer Tropfsteinhöhle, und man mußte echt kein Meteorologe sein, um zu wissen, daß es in rund drei Minuten wie aus Eimern pladdern würde. Hinter sich hörte er Verbie hecheln, aber er drehte sich nicht mal um. Wenn ihre Beine kürzer waren als seine, dann hatte sie ein Problem – ein Geburtsfehler war das, eine Sackgasse der Evolution, survival of the fittest , also gewöhn dich dran. Ein schäbiger blauer Pickup fuhr vorbei, und er zeigte dem Fahrer das Peace-Zeichen (nicht daß er ihn kannte, es sei denn, es war dieser hühnerbrüstige Versager, den alle Herbert nannten, oder hieß der Howard?), dann zog er den Kopf gegen den Wind ein und dachte kurz, daß er eigentlich noch mal zum Boot zurückgehen sollte, um die Jeansjacke zu holen, doch diesen Gedanken verwarf er gleich wieder – denn eine Umkehr würde das Zischen des ersten Biers und das saftige Klatschen des ersten Hamburgers auf dem Grill verzögern.
    Eine Handvoll Fahrzeuge stand auf dem unasphaltierten Parkplatz vor dem Three Pup, darunter ein Abschleppwagen mit dem Logo einer Firma aus Fairbanks auf der Fahrertür, der etwas am Haken hatte, das aussah wie ein Shelby Mustang. Aus dem Kofferraum des Mustang tropfte eine Flüssigkeit und bildete Pfützen im Dreck – es schien Wasser zu sein, schmutziges Wasser, durchsetzt mit Laub und irgendwelchen Wasserpflanzen –, und die Räder erinnerten an mit Fett zugeschmierte Kugellager, nur war es kein Fett. Es war Schlamm. Kackbrauner Schlamm, der aus dem Chassis sickerte und auf dem Boden kleine Häufchen aufwarf. Pan sah es, registrierte es und kümmerte sich nicht weiter darum. Er schwang die Fliegentür des Three Pup auf und atmete tief ein: es roch nach Bratfett, nach Bourbon und Scotch, nach vergossenem und aufgewischtem und wieder vergossenem Bier.
    Im Innern war es dunkel – wozu eine Sechzig-Watt-Birne Energie verschwenden lassen, wenn der Generator mit Diesel läuft, der erst von Fairbanks herangekarrt werden muß, und wenn es ohnehin Tag und Nacht hell ist? –, und zuerst sah er nicht genau, wessen Schultern und Hinterköpfe sich da an der Theke versammelt hatten. »Hey, Pan, was geht ab?« rief jemand, und das war Harmony, Harmony saß da am äußersten Ende mit seinem rostroten Fu-Manchu-Bärtchen und dem Perlenstirnband, einen Arm um Alice geschlungen, und dann rief noch jemand seinen Namen, die Musicbox legte mit einem irrwitzigen Schrummeln von Country-Fiedeln los, und wo war bloß Lydia?
    Aber einen Moment mal – und hier wurde sein frisch akkommodiertes Wahrnehmungsvermögen ernsthaft gefordert: wer schälte sich denn da wie eine Erscheinung aus dem Zigarettenrauch, den breitkrempigen Hut eines Pferdediebs schräg über ein Auge gezogen und mit den hochhackigen Popstiefeln auf die abgetretenen Dielen klopfend, wie ein Medium mit seinen Knöcheln? Das war Lester,