Drop City

entgegenbellten, da war er der glücklichste Mann der Welt.

Teil VI
ALTE NACHT
    Das war jene Erde, von der wir so viel gehört haben,
    entstanden aus Chaos und der Alten Nacht.
    Henry David Thoreau: »Ktaadn«

27
    Es war der einunddreißigste Oktober, Halloween, Pans Lieblingsfeiertag des Jahres, und was hatte er für das Fest vorzuweisen? Nichts – keine schwarzen Katzen, keine Skelette, nicht einmal einen leuchtenden Kürbis. Es war vier Uhr nachmittags, stockdunkel, und der Yukon River, dieser gewaltige silbrig brodelnde Spielplatz voller Fisch und Wild, den er den ganzen Sommer hindurch fröhlich genutzt hatte, war jetzt fest eingeschlossen in ein Grabmal aus Eis. Dichtgefroren, so nannten sie das hier, und Pan war im schwindenden Licht des Tages auf der eisigen Bahn des Woodchopper Creek hinausgeschlurft, um festzustellen, daß auch der letzte offene Wasserkanal sich über Nacht geschlossen hatte. Draußen herrschten minus dreißig Grad. Und es blies ein kalter Wind. Pan hatte eine Zeitlang schlotternd an der steinharten Uferböschung gestanden und in die Stille gehorcht – es war einfach irre, all diese Geräusche von ungebärdigem Wasser und schiebendem Eis, diese ganze Lebendigkeit, die nun mit einemmal verschwunden war, kein Laut mehr, nicht das kleinste Knacken oder Blubbern – dann war er auf dem Bach zum Blockhaus zurückgewandert und hatte ein paar Scheite für das Feuer mit hineingenommen.
    Niemand reagierte auf sein Kommen. Er betrat das Haus durch den Trampelkorridor, knallte die äußere Tür zu, dann zwängte er sich durch die schwere Eingangstür wie ein Verrenkungskünstler und warf auch diese hinter sich zu, und nun stand er da, mit triefender Nase, tauben Fingern, die Fichtenscheite unter den Arm geklemmt wie einen Stapel Bücher zum Wegwerfen. Ein Schleier frostverdünnte Luft drang mit ihm herein, dazu auch der Geruch der Kälte, ein beinahe chemischer Geruch, und wie würde das wohl werden, wenn die Temperatur noch um weitere zehn Grad fiel? Oder um zwanzig? Er durchquerte den Raum, schürte die Glut und legte das Holz nach, und kein Mensch sagte: Hey, Alter, wie ist es da draußen?, oder: Ist der Fluß jetzt ganz dicht?, oder: Wir dachten schon, du wärst an irgend’nem Baumstumpf festgefroren oder so. Nein, sie sagten: »Gehe mit und will sehen.« Sie sagten: »Zwei Paare.« Sie sagten: »Drei Buben und zwei Neunen.«
    Joe saß etwas beengt am Tisch mit Sky Dog und Dale und war beim Mischen. Sie pokerten jetzt schon mindestens zwölf Stunden lang – seit sie auf den Schneemobilen vom Three Pup zurückgekommen waren jedenfalls – und schienen nicht so bald aufhören zu wollen. Ein Joint machte ständig die Runde. Sie tranken Bier aus einem Siphon und warfen je nach Bedarf Nembutal und Dexamil ein. Pan hatte sich selbst eine Weile dazugesetzt und für sein pharmazeutisches Wohlbefinden gesorgt, aber irgendwann hatte er es satt, und was er jetzt brauchte, das war ein wenig Action, ein bißchen Spaß, so was wie Halloween , zum Teufel noch mal!
    Joe ließ seinen Generator ununterbrochen laufen, weil Geld für ihn keine Bedeutung hatte und er jederzeit neuen Sprit einfliegen konnte, deshalb brannten sämtliche Lichter, und das war einerseits ein Segen – wenigstens konnte man lesen , um gegen die Langeweile anzukämpfen, die sich jetzt schon über alles legte wie die Hand eines Würgers –, aber zugleich war es ein Fluch. Ein Fluch und eine wahnsinnige Nerverei, und zwar dermaßen, daß Pan, sosehr er auch Pazifist und Blumenkind sein mochte, allmählich einen dreifachen Mord und vielleicht noch Selbstmord als Draufgabe erwog, denn Elektrizität hieß auch Musik, und für Joe Bosky hieß das Musicals und Country – »Oklahoma«, »The Sound of Music«, Kitty Wells, Roy Acuff, Flatt and Scruggs, Eddy Arnold, Gene Autry. Gene Autry , so eine Scheiße! Ronnie wollte nicht mal darüber nachdenken, und er stopfte sich Klopapier in die Ohren, um das Zeug auszublenden, aber das kitschige Gegröle, die Zupfgitarren und das Country-Gejodle sickerten trotzdem hindurch und verpesteten ihm das Bewußtsein, bis er sich sogar dabei ertappte, daß er bei dem Scheiß mitsummte. The Hills are alive aus »The Sound of Music« – Mann, wenn er noch ein einziges Mal was von lebendigen Hügeln hörte, dann konnte man ihn nicht mehr für sein Tun verantwortlich machen, echt nicht.
    Die traurige und armselige Ironie des Schicksals lag natürlich darin, daß diese Hügel vollkommen tot waren, und alles