Drop City

reichte ihm seinen New Yorker Führerschein – Ronald Daniel Sommers, 8 Crestview Avenue, Peterskill, New York, geb. 12.2.1948, Augen: braun, Haar: braun, Größe 1,80 m, Gewicht 73 kg – und hielt ansonsten den Mund. Sie interessierten sich nicht für ihn. Sie interessierten sich für Dale Murray, in dessen Hose sie eine gute Unze Gras in einer schwanzwarmen Plastiktüte fanden, und noch mehr interessierten sie sich für Merry, die von der Hüfte aufwärts nichts als bunte Farben trug. Falls Norm im Haus war, als der Tumult anfing, so hatte er sich inzwischen jedenfalls dünngemacht – zur Hintertür raus, durch den Garten und in den Wald. Sie würden nichts weiter finden außer Dale Murrays Dope, Mendocino Bills schwitzendem Lebendgewicht und Merrys Titten – was natürlich schon eine Menge war –, und als die Leute allmählich wieder zum Haus zurückdrifteten und sich um sie scharten, waren die Bullen auf einmal spürbar umgänglicher.
    Ronnie war immer noch voll drauf, gut zehntausend Meter hoch, auf Autopilot durch die bauschigen Wolken – leavin’ on a jet plane –, und nichts tangierte ihn wirklich, obwohl ihn das Geschiebe und Geschubse schon ziemlich nervte. Genervtheit, das war ein Hauptgefühl in ihm, und als ihm das klarwurde, schauderte es ihn, ein klein wenig jedenfalls. Er war genervt von den Bullen, genervt von Mendocino Bill und Alfredo und Reba und ihren dreckigen kleinen Selbstmördergören, genervt von seinen Eltern und Star und Marco, vielleicht sogar von diesem Tipi-Freak draußen in der Wüste. Wie er so in der späten Sonne stand, die Hände flach gegen die Außenwand des Hauses gelegt, seine Brüder und Schwestern um sich versammelt, und die Bullen ihre Strategie überdachten, kehrte er in Gedanken zurück zu jenem kummervoll zugespitzten Tag, an dem er Star gesucht hatte, nur um sie zu sehen, bei ihr zu sein, und seine Genervtheit hatte ihn durch den Garten und die Leiter hinauf ins Baumhaus geführt. Wie lange hatte er gebraucht – fünf Minuten? Zehn? Das Lager war leer, ordentlich, Teppich auf dem Boden, Bücher in den Regalen, Gitarre in der Ecke, Rucksack, Kleider, Marcos Haarbürste, sein Nagelclipper, seine Zahnpasta. Die Welt hielt den Atem an. Und Pan hielt sich nicht zurück. Er ließ die Genervtheit in sich aufsteigen, bis sie eine Art Erbrechen war, und als er es herauskotzte, war er von der Heftigkeit selbst überrascht.
    Doch heute war Mittsommerfest, und alle kamen langsam wieder runter im schwindenden Nachmittagslicht, die Bullen drückten Dale Murrays Kopf in den schwarzweißen Streifenwagen, als wäre er ein Wertgegenstand, den sie dem rechtmäßigen Besitzer zurückbringen wollten. Sie ließen ihre Blicke noch einmal über die Menge lodern, Mendocino Bill rieb sich die wieder befreiten Handgelenke, Merry schimpfte, ohne den Mund dabei zu öffnen, dann stiegen sie in den Wagen, warfen ihn in einer Orgie von Turbopower an und begannen den tastenden Rückweg über die staubige Einfahrt.
    Der Abend brach an. Das Licht wurde dichter. Pan grillte Hot dogs auf dem grünen Zauberstab einer Weidenrute, der Holzrauch biß ihm in die Lunge, und Lydia saß, an einen Baumstamm gelehnt, neben ihm, sie aß schon, als plötzlich Norm aus dem Wald gestapft kam. Norm , dachte er, da ist ja Norm , und etwas in ihm spannte sich an. Ronnie fühlte sich bei Norm immer ein wenig im Nachteil, weil Norm älter war – ein Altfreak –, eine Art Guru, dessen Billigung er ersehnte, obwohl er sich das nicht eingestehen würde. Aber er richtete sich immer instinktiv auf, wenn Norm in der Nähe war, und versuchte häufig, sein eigenes Verständnis für dies und das auffällig zu übertreiben, als ob er mit diesem Mann nur durch eine Linse des Coolseins kommunizieren könnte. Wollte er ihn beeindrucken? Aber sicher doch. Wollte er, daß der andere auf ihn aufmerksam wurde, sich auf ihn verließ, ihn bevorzugte? Sicherlich. Und was sagte er jetzt? Nur: »Hey, Norm – Alter, ey, willst du ’n Hot dog?«
    Norm antwortete nicht gleich. Er wirkte benommen, als wäre er einen ganzen Monat durch den Wald geirrt. An seiner linken Braue prangte eine getrocknete Blutkruste. Die Brille saß ihm schief im Gesicht. »Die Bullen«, sagte er, keuchte oder ächzte es. »Die Bullen waren hier, oder? Haben sie nach mir gesucht?«
    Lydia blickte von ihrem Hot dog auf. Sie hatte die Beine auf der Erde gespreizt, und man konnte ihr durch die Shorts bis in den Schritt sehen. Eine Schlampe war sie, dachte Pan,