Dunkles Blut: Thriller (German Edition)

AAAAAAAAAAAAAH !«
    Er tauchte den Kopf so schnell wieder ins Spülbecken, dass das Seifenwasser an die Wände, über die ganze Arbeitsfläche und auf den Teppichboden spritzte.
    Gurgeln und Blubbern.
    Stacy drehte sich um, zog die Nase hoch und warf sich auf die Sitzbank am Tisch. » Geschieht dir recht.«
    » Das brennt, nicht wahr?« Logan lehnte sich an die Wand. » Deswegen soll man nicht reiben – das öffnet die Kapillaren, und dann dringt der Reizstoff noch tiefer ein. Resultat: Flammendes Inferno.«
    Danny kam wieder hoch, atmete tief ein und tauchte gleich wieder ab.
    Logan packte ihn am Kragen und zog ihn heraus. » Wer hat Ihnen das Geld geliehen?«
    » Mein Gesicht …«
    » Sie sind doch Christ, nicht wahr, Danny? Lust, die andere Wange hinzuhalten?« Logan hob wieder den Daumen.
    » NEIN ! Nein … Ich … Das waren diese zwei Neuen mit dem schnöseligen Akzent, Angus Black hat uns die vermittelt; die waren da im Nebenzimmer im Dodgy Pete’s –«
    » Namen, Danny – den kleinen Däumling juckt’s schon wieder in den Fingern.«
    » Gallagher und Yates, mehr weiß ich nicht. Die Vornamen hab ich nicht gehört, bitte, es –«
    Logan ließ los, Danny platschte ins Spülbecken zurück, und wieder ergoss sich ein Mini-Tsunami über den Teppichboden.
    Stacy verschränkte die Arme unter den angeschwollenen Brüsten. » Und wenn du glaubst, ich wisch das auf, dann hast du dich aber gewaltig geschnitten, Danny Saunders!«
    Logan sah sich nach etwas um, womit er sich die Hände abtrocknen konnte, aber sämtliche Geschirrtücher rochen nach Joghurt. » Ich hoffe nur, dass er die Wahrheit sagt, sonst komme ich wieder und kauf mir euch beide, verstanden?«
    Stacy rümpfte nur die Nase.
    Logan ging hinaus und überließ die beiden ihrem Schicksal.
    Er lenkte den Wagen auf den Gehsteig und parkte hinter einer verbeulten blauen Schuttmulde, die mit ramponierten Küchenschränken, Putzbrocken und einer fleckigen Matratze beladen war. Eine Laterne tauchte die Straße in schwefliges Gelb – als hätten die Götter danebengepinkelt.
    Logans Hinterkopf tat weh, wenn er ihn berührte, und dröhnte, wenn er es nicht tat. Es fühlte sich an, als ob eine Ratte mit spitzen kleinen Zähnen seine Augäpfel von hinten annagte.
    Er stieg aus in die kalte, dunkle Nacht. Den Wagen schloss er nicht ab – warum auch? Erstens war da nichts, was sich zu stehlen lohnte, nicht einmal das Auto selbst, und zweitens fehlte das Fenster auf der Beifahrerseite. Und drittens war es ein uralter, schrottiger brauner Fiat, und wenn irgendjemand so blöd wäre, ihn zu klauen, würde er Logan sogar noch einen Gefallen tun.
    Fette Schneeflocken rieselten in einem Zeitlupen-Ballett vom Himmel. Wenn sie auf dem Asphalt landeten, lösten sie sich in schmutzig braunem Schneematsch auf, aber es würde nicht mehr lange dauern, bis sie liegenblieben und damit die ganze Stadt lahmlegten.
    Er klappte den Kragen hoch und stapfte durch den Schnee die Straße hinauf.
    Bucksburn war eines dieser seltsamen kleinen, in sich abgeschlossenen Viertel von Aberdeen, weit draußen in der Nordwestecke der Stadt gelegen, am Ende der Auchmill Road. Ein Ort, durch den die Leute aus Blackburn, Kemnay und Inverurie hindurchfuhren, wenn sie auf dem Weg zu einem langen Stau am Haudagain-Kreisverkehr waren.
    Diese Seite der vierspurigen Straße war von kleinen Läden gesäumt, die alle schon geschlossen hatten. Bei einem Zeitungsgeschäft erloschen gerade die Lichter, als Logan vorbeiging, und der Besitzer ließ das Gitter vor dem Schaufenster herunterrattern. Ein paar Häuser weiter wehte der Duft von Knoblauch, gebratenen Zwiebeln und Sesamöl aus der Tür eines chinesischen Schnellimbisses. Logans frisch geleerter Magen knurrte.
    Zwischen zwei Läden verlief ein enger Durchgang. Logan hob den Riegel des schmiedeeisernen Törchens an und trat in das orange getönte Halbdunkel. Seine Schuhe quatschten durch Pfützen von Schneematsch. Über seinem Kopf war eine Lampe an der Wand befestigt, die aber kaum mehr als ein schwaches Glimmen zustande brachte.
    Er umkurvte ein paar Mülltonnen, ging an einer unscheinbaren Metalltür vorbei, hinter der irgendwo Reggaemusik wummerte, und bog um die Ecke.
    Das Pub, das am Ende des Durchgangs lag, hieß nicht Dodgy Pete’s. Jedenfalls nicht offiziell. Auf dem Wirtshausschild über der Tür mit der abblätternden roten Farbe stand » THE BURNING BUCK «, samt einer dämonischen Darstellung eines Hirschs, dem der Stadtteil vermeintlich