Ein fliehendes Pferd

der reizlosen Routine der Endgültigkeit zu tun haben könnte. Könnte! sage er. Und sein Angebot sei gar nicht barmherziger Art, der pure Egoismus sei es. Je mehr Helmut von ihm Gebrauch mache, desto mehr traue er sich, von Helmut Gebrauch zu machen. Und sie seien nun einmal so alte Freunde, daß sie einander rücksichtslos hilfreich sein dürften. Es dürfe zwischen ihnen keine Scham geben, die irgend etwas verhindere. Helmut könne zu Klaus Buch kommen, wenn er wissen wolle, wie er sich am glimpflichsten von Sabine trennen könne – wenn Helmut das überhaupt wolle, bitte, er nenne das nur als Beispiel, weil jeder noch lebendige Mann sich von seiner Frau trennen will, nur Tote sind treu –; Helmut könne aber genau so gut zu ihm kommen, wenn er sich lediglich hinsichtlich der Länge seines Glieds beruhigen wolle; auch das sage er nur, weil jeder noch lebendige Mann an Möglichkeiten zur Überprüfung seiner eigenen Zurechnungsfähigkeit interessiert sei. Wenn ein einziges Mal zwei Männer zusammenhülfen, würden sie einen ungeheuren Sieg erringen. Wenn jeder allein bleibe, müsse sich eben jeder auf seine eigene miese Art durchschwindeln, Beute machen, Beute in Sicherheit bringen, Beute verzehren, wieder Beute machen und so fort. Mensch, Helmut, laß es uns groß spielen. Nicht klein beigeben. Groß bleiben. Größer werden. Der Größte. Wir zwei sind die Größten, ich schwör’s dir. Uns will das Leben. Ich hol dich heraus aus deiner Flaute, Junge. Dich richte ich wieder her. Du wirst sehen, in einem Jahr kennst du dich nicht wieder. Du bist kurz vorm Versacken. Ich schau da nicht zu. Dich turn ich an, Mensch. Dir mach ich einen Appetit in den Leib, daß du senkrecht in die Luft gehst, wetten? Du kommst zuerst einmal zu uns nach Starnberg. Nur ein paar Tage. Dann läuft das ganz von selber. Das läuft einfach, da bin ich ganz sicher. Mensch, Helmut, in Starnberg, verstehst du, in Starnberg sitze ich morgens oft von vier bis sieben nackt auf der Terrasse und höre den Vögeln zu. Es gibt nichts Akustisches, was dem gleichkommt. Ich habe in meinem Garten ein paar gewaltige Bäume, in denen fangen, schon bevor die Sonne ganz da ist, die Vögel an. Aber nicht zuerst der und dann der. Wie beim Orchester fangen alle, die zusammengehören, auf einmal an. Es gibt zarte Einsätze, es gibt vehemente. Und gleich darauf singt dann eine nicht mehr vorstellbare Zahl von Vögeln. Aber du siehst keinen. Also tönen die Bäume selbst. Du erkennst auch nicht mehr, daß dieser Gesang von einzelnen Vögeln stammt. Der kann genau so gut von einer Riesenorgel sein. Oder von ein paar hundert Orgeln, die auf ihren hellsten Registern spielen. Und es klingt überhaupt nicht wie im Freien, sondern wie in einem Hallraum. Ein Riesenhallraum schwingt da, überschwingt von Vogelstimmen. Es ist, als wäre die ganze Welt nur noch ein Kirchenschiff. Und das Phantastische, der Raum selbst, das Kirchenschiff, stell dir das vor, bleibt nicht an Ort und Stelle, es hebt sich, du hörst es, es hebt sich in die Luft. Aber es entfernt sich kein bißchen. Das ist das Brutalste. Es schwebt. Wirklich. Es schwebt. In der Luft. Der Raum wird nur immer größer. Hallender. Ein Riesenraum aus nichts als Vogelstimmen. Ein Vogeldom, gebildet aus einem schwingenden Vieltöneton. Mein lieber Helmut, da muß ich hinein, aber auf den Spitzen der Zehen, unmerklich wie der erste Sonnenstrahl, und obwohl mir ganz anders zumute ist, obwohl ich lieber brüllen würde, stampfen, hochspringen, mich auf sie hechten, nein, ich schmeichle mich hin zu ihr und zärtle sie wach, aber schon bevor sie ganz wach ist, placier ich die Verführung, daß sie, wenn sie die Augen aufschlägt, wenn die Lippen sich lösen, mich schon will. Capito?
    Eine Bö fuhr über das Boot hin und schlug das Segel mit einem knallenden Schlag auf die andere Seite.
    Oh, grüß Gott, wir kriegen Besuch, rief Klaus Buch und griff nach den Leinen und nach der Pinne.
    Helmut hatte den andauernd von einer verrückt gewordenen Zunge gewölbten und dann wieder durchbrochenen Mund Klaus Buchs nicht lange anschauen können. Er hatte die Hast, mit der Klaus Buch sprach, durchaus begriffen. Er hatte, während der redete, als ginge es um sein Leben, in aller Ruhe die Seefläche angeschaut, die Himmelsfläche, die konkreter werdenden Ufer. Ganz allmählich waren wieder Farben entstanden. Im Himmel waren Tinten jeden Blaus langsam zusammengeflossen. Im Lauf des Nachmittags hatte alles an Bestimmtheit zugenommen.