Ein Freund der Erde

sagte Andrea immer wieder. »Willst du vielleicht angehalten werden? Und irgendeinem Bullen erklären müssen, wieso du nicht in Los Angeles bist?«
    »Wovon redest du?« Er war sauer, natürlich war er sauer: er mußte die ganze Zeit an die Rückfahrt vom Siskiyou Forest damals denken – noch so ein Déjà-vu –, als sie Sierra in den Händen des Feindes zurückgelassen hatten. Und was taten sie jetzt? Sie stürzten sich ins Getümmel und waren schon wieder rückhaltlos bereit, sie zu opfern. Wegen Teo. Teo mit seinem Actioncamp. »Glaubst du etwa, irgendein Bauernpolizist hier wird wissen oder auch nur wissen wollen, wer ich bin und was ich darf oder nicht darf?«
    »Computer«, kommentierte Teo vom Rücksitz.
    »Quatsch«, sagte Tierwater und fuhr langsamer.
    Dann kam die Farce mit dem Motel: Tierwater und Andrea in einem Zimmer, Riesenbett mit Vibrationsoption, kein Sex, und Teo im Nebenzimmer allein, einstweilen keine Geständnisse, keine Beichten und keinLeugnen, es ging hier um etwas, das größer war als sie drei, konzentrieren wir uns, bilden wir ein Team, feuern wir unser Lager an. Frühstück im Morgengrauen. Trübe und bedeckt, Nebel wie eine Traumtapete, ein Geruch in der Luft, als hätte man irgendwo Gräber aufgebuddelt. Tierwater fühlte sich nicht wohl. Er zündete sich eine Zigarette an, schlechte Angewohnheit, und Andrea bat ihn, hinauszugehen.
    Es war kurz nach neun, als sie die Abzweigung außerhalb von Scotia erreichten und das staubige Gelände dahinter, das ein Bulldozer bei einer früheren Holzfälleraktion planiert hatte. Entlang der Straße ragten hohe Bäume empor – den »Zaun« nannten es die Holzfällerfirmen, damit die Autofahrer nicht merkten, daß nur noch diese Fassade übrig war –, und Autos waren heute genug da: vernünftige Autos, Toyota Corollas, Honda Accords, Saturns, alte senfgelbe Volvos und die verbeulten VW-Busse der Bewegung. Es war Sonntag. In der Luft hing Rauch, der Duft einer marihuanageschwängerten Vergangenheit, klingelnde Tambourine und jaulende Nasenflöten. Tierwater zog sich eine Baseballmütze über den licht werdenden Kopf und stieg aus.
    Andrea war dem Anlaß entsprechend gekleidet: Jeans, Cowboystiefel für dreihundert Dollar, weißes Lycra-Top und darüber ein roter E.F.!-Pulli um den Hals geschlungen, das Haar zu einem Knoten zurückgebunden. Sie hielt ein Clipboard in der einen, eine Flasche Evian-Wasser in der anderen Hand, und sie war schon ausgestiegen, bevor der Wagen richtig angehalten hatte – Tierwater sah sie auf der anderen Seite des Platzes im Mittelpunkt einer Gruppe von zumeist jungen Leuten mit Transparenten stehen, die Arme in voller Aktion, eine Hand flatterte wie ein verletzter Vogel, sie hielt mal wieder Vorträge. Blitzlichter flackerten als rasche Salve auf, eine Schar von Journalisten, die der guten Sache verbunden war, drängte sich um sie, darunter auch Chris Mattingly. Teo ging es gewissenhaft an. Er ließ sich Zeit, seine Sachen auf dem Rücksitz zu ordnen – Flugblätter, Kopien der Presseerklärung, ein Megaphon, um zum Sammeln zu blasen –, und dann stand er auf der anderen Seite des Wagens, in seine Muskeln gekleidet, und beäugte Tierwater aus schmalen Augen über den Buckel des geschwungenen Wagendachs. »Kommst du klar mit der Sache hier, Ty?« fragte er. »Keine Gewaltausbrüche, kein Ärger, ganz ruhig, okay?« Er drehte sich um und musterte die Menschenmenge, ohne eine Antwort abzuwarten, und Tierwater begriff, daß es eigentlich gar keine Frage gewesen war. »Ach ja, und klapp den Kofferraum auf, bitte.«
    AXXAM RAUS! stand auf den Transparenten. RETTET DIE BÄUME! SCHLUSS MIT DEM ABHOLZEN!
    Im Kofferraum lag ein Picknickkorb aus Bast, aus dem auf einer Seite die rötlichen Hälse von zwei Flaschen Bordeaux hervorlugten. Tierwater faßte es nicht. Ein Picknickkorb. Seine Tochter besetzte einen Baum, und die wollten hier ein Picknick abhalten. Er hörte Teos Stimme, seinen Surfer-Tonfall, in dem die Vokale noch über die Wellen ritten: »Würdest du den Korb da mitnehmen?«
    Einiges bei dieser Sache stieß Tierwater sauer auf, zu viele Punkte, um sie alle zu zählen oder nur zu erwähnen, aber das hier, dieser Picknickkorb , ließ ihn wirklich zusammenzucken. Sie standen nebeneinander, zwei Männer, Schulter an Schulter vor dem offenen Kofferraum des schwarzglänzenden Wagens, ringsherum ein aufgeregtes Stimmengewirr wie aus der Erde entspringende Quellen, überall Bewegung, Staub. »Du fickst meine Frau«, sagte