Ein Geschenk der Kultur

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Autoren: Ian Banks

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herunter. Der Anzug zog sich auf die Drohne hinauf und ließ sich dort nieder.
    Der Leichnam, der in dem Anzug schlaff herumwackelte, war noch einigermaßen gut erhalten, obwohl die Austrocknung die Haut gedehnt und dunkler gemacht hatte. Die Zähne bleckten mit einem wissenden Grinsen die öde Welt an, und der Schädel war auf dem fest umschlossenen oberen Rückenwirbel nach hinten gebogen, hoch erhoben und triumphierend.
    »Alles okay mit dir da oben?« rief die Drohne durch das Material des Anzugs. Der Anzug nickte steif dem Auge eines Begleitflugkörpers zu.
    »Ja. Allerdings ist alles ein bißchen schwierig.« Er deutete auf die verkohlte, verbrannte Außenfläche seines Körpers. »Ich bin verletzt.«

Entsorgung






    Das erste Geschenk fiel in eine Schweinezucht-Farm in Neuengland. Es materialisierte fünf Meter über einem baufälligen Nebengebäude mit einem Knall, plumpste durch das Dach, prallte von einer Zisterne ab und zerstörte beim Hochhüpfen einen radlosen Traktor, der als Antrieb für eine Bandsäge diente.
    Bruce Losey kam aus dem Haus gerannt; er hielt seinen Sportkarabiner fest umklammert und war willens, jeden Eindringling ins Jenseits zu befördern. Er fand jedoch lediglich etwas, das wie ein großes Büschel Pfauenfedern aussah und auf seinem Traktor lag, der auf der Seite lag, Benzin vergoß und so aussah, als hätte er seinen Geist vollends aufgegeben. Bruce blickte durch das Loch im Dach zum Himmel hinauf und spuckte in einen Stapel gehackter Holzklötze. »Gottverdammte S.S.T.s!«
    Er versuchte den Gegenstand, der seinen Traktor hingemacht, sein Dach durchbrochen und seine Zisterne verbeult hatte, vom Fleck zu bewegen, sprang jedoch mit einem Satz zurück, als er ihm die Hand verbrannte. Er ging zurück zum Haus, wobei er den Himmel aufmerksam beobachtete, und rief die Polizei an.
    Cesare Borges, der oberste Chef eines mächtigen Industrie-Militär-Interessengemeinschafts-Konzern saß in seinem Büro und las einen faszinierenden Artikel mit dem Titel Das Gebet: Ein Investment-Führer? Der Interkom-Apparat des Büros summte.
    »Was ist?«
    »Professor Feldman ist hier für Sie, Sir.«
    »Wer?«
    »Ein Professor Feldman, Sir.«
    »Ach ja?«
    »Ja, Sir. Er sagt, er bringt die Ergebnisse der vorläufigen Entwicklungsarbeiten für…« – es wurden einige Worte gewechselt, die Cesare nicht verstand – »… für das Projekt Alternative Wege.«
    »Welches Projekt?«
    »Alternative Wege, Sir. Wie es scheint, wurde es letztes Jahr gestartet. Der Professor wartet bereits seit einiger Zeit, Sir.«
    »Ich werde ihn ein wenig später empfangen«, sagte Cesare, tippte den Interkom aus und wandte sich wieder der Lektüre des Reader’s Digest zu.

    »Zum Teufel, ich weiß doch nicht, was das ist.«
    »Ich glaube, es ist von einem S.S.T. heruntergefallen.«
    Der Streifenpolizist rieb sich das Kinn. Der andere Uniformierte stocherte mit einem Stock in dem Bündel herum, das auf dem Traktor lag. Das Ding war etwa drei Meter lang und einen Meter breit, und was immer es sein mochte, jedenfalls verschoben und veränderten sich seine Farben andauernd, und jedesmal, wenn irgend etwas mit ihm in Berührung kam, wurde es heiß. Die Spitze des Stockes rauchte.
    »Und überhaupt, wen sollen wir eigentlich davon unterrichten?« sagte der Polizist mit dem Stock. Er wollte diese Angelegenheit so schnell wie möglich hinter sich bringen und dem Schweinegestank entfliehen, der von dem Schuppen auf der anderen Seite des Hofes herüberkam.
    »Ich würde sagen… das F.A.A.«, sagte der andere, »oder vielleicht die Luftwaffe. Weißnich.« Er nahm seine Mütze ab und beschäftigte sich mit dem Abzeichen, indem er darauf hauchte und es an seinem Ärmel polierte.
    »Nun, ich verlange eine Entschädigung, wem immer es gehören mag«, sagte Bruce, während er zurück zum Haus ging. »Das Ding hat einen ganz gehörigen Schaden angerichtet. Es wird etliche Scheinchen kosten, um das alles wieder in Ordnung zu bringen. Der Traktor war fast neu, wissen Sie. Ich sagen Ihnen, niemand ist mehr sicher vor diesen S.S.T.s.«
    »Hmm.«
    »Ah-ha.«
    »He«, sagte Bruce, blieb stehen und sah die beiden Polizisten mit einem erschreckten Gesichtsausdruck an, »wissen Sie, ob Liberia S.S.T.s angemeldet hat?«

    Professor Feldman saß im Vor-Vorraum von Cesares Bürosuite im obersten Stock des I.M.I.K.-Gebäudes in Manhattan und sah etwa zum achten Mal die Kurzfassung seines Berichtes durch.
    Der Sekretär, ein