Ein gutes Omen

Rauchens informiert und daraufhin die Pfeife aus dem Haus
verbannt. Eigentlich rauchte Mr. Young viel lieber im Wohnzimmer, vor dem
Kamin. Mit seiner Laune stand es nicht zum besten, und es mißfiel ihm, von Mr.
Tyler mit Young angesprochen
zu werden.
    »Ja?«
    »Ihr Sohn
Adam.«
    Mr. Young
seufzte. »Was hat er jetzt wieder angestellt?«
    »Wissen Sie, wo
er ist?«
    Mr. Young sah
auf die Armbanduhr. »Ich nehme an, er geht gerade ins Bett.«
    R. P. Tyler
lächelte triumphierend. »Das bezweifle ich. Ich habe ihn, seine Kumpanen und
die abscheuliche Promenadenmischung vor kaum einer halben Stunde gesehen. Sie
fuhren zum Luftwaffenstützpunkt.«
    Mr. Young
paffte.
    »Ihnen dürfte
bekannt sein, daß man dort großen Wert auf Sicherheit legt«, fügte R. P.
Tyler hinzu – für den Fall, daß Mr. Young seinen zarten Hinweis nicht
verstanden hatte.
    »Und bestimmt
wissen Sie auch, wie gern Ihr Sohn irgendwelche Tasten drückt.«
    Mr. Young nahm
die Pfeife aus dem Mund und betrachtete den Stiel.
    »Hm«, machte
er.
    »Ich verstehe«,
fügte er hinzu.
    »Na schön«,
schloß er.
    Und ging ins
Haus.
    Genau zur gleichen Zeit
hielten vier schwere Maschinen einige hundert Meter vor dem Haupttor der
Militärbasis. Das Brummen der Motoren erstarb, und die Fahrer hoben ihre
Helmvisiere – nun, zumindest drei von ihnen.
    »Ich dachte,
wir könnten einfach durchs Tor düsen«, sagte Krieg wehmütig.
    »Da bekämen wir
nur Schwierigkeiten«, wandte Hunger ein.
    »Gut.«
    »Für uns, meine
ich. Der Sturm hat die Stromversorgung unterbrochen, und außerdem ist das
Haupttelefonkabel gerissen. Aber bestimmt haben die Soldaten Generatoren und
Funkgeräte. Wenn jemand meldet, daß Terroristen den Stützpunkt angegriffen
haben … Dann kann’s passieren, daß alle Leute logisch handeln und unser
Plan baden geht.«
    »Hm.«
    WIR
BETRETEN DIE BASIS UND ERLEDIGEN UNSEREN JOB, sagte Tod schlicht. ANSCHLIESSEND
GEHEN WIR UND ÜBERLASSEN DEN REST DER MENSCHLICHEN NATUR .
    »Ich hab’s mir
irgendwie anders vorgestellt«, nörgelte Krieg. »Beim Weltuntergang – haben wir
etwa sechstausend Jahre lang gewartet, um mit ein paar Drähten rumzuspielen? So
was ist alles andere als dramatisch. Eins steht fest: Albrecht Dürer hat seine Zeit nicht damit
verschwendet, einen Holzschnitt der vier Knöpfedrücker der Apokalypse
anzufertigen.«
    »Ich dachte, es
erklingen irgendwelche Fanfaren«, sagte Umweltverschmutzung.
    »Seht die Sache
mal so«, warf Hunger ein, »wir leisten nur die Vorarbeit. Das Reiten kommt
später. Ich meine, das richtige apokalyptische Reiten. Mit Schwingen des Sturms
und so. Tja, man muß flexibel sein.«
    »Sollten wir
hier nicht … jemanden treffen?« fragte Krieg.
    Stille schloß
sich an, nur unterbrochen vom leisen Knacken abkühlender Motoren.
    Schließlich
sagte Umweltverschmutzung langsam: »Wißt ihr, nun, äh, eigentlich widerspricht
dies hier auch meinen Erwartungen. Ich dachte dabei an eine große Stadt. Oder ein Land. New York, zum
Beispiel. Oder Moskau. Oder Armageddon selbst.«
    Wieder folgte
eine Pause.
    »›Armageddon‹
ist nicht nur der Weltuntergang, sondern auch ein Ort?« erkundigte sich Krieg
überrascht.
    »Komische
Sache, nicht wahr?« erwiderte Hunger. »Wollte immer mal im Atlas nachsehen, bin
aber nie dazu gekommen.«
    »Es gibt ein
Armageddon in Pennsylvania«, sagte Umweltverschmutzung. »Oder vielleicht in
Massachusetts. Egal: in Amerika. Dort wohnen irgendwelche Typen mit langen
Bärten und altmodischen dunklen Hüten.«
    »Neinnein«,
widersprach Hunger. »Israel. Armageddon liegt in Israel.«
    ES
HEISST NICHT ARMAGEDDON, SONDERN HARMAGEDON , sagte Tod. UND IST EIN BERG.
    »Ich dachte,
das sei der Ort, wo man Avocados anpflanzt.«
    UND
DAS ENDE DER WELT .
    »Im Ernst? Das
ist eine riesige Avocado.«
    »Ich glaube,
ich bin dort schon einmal gewesen«, sagte Umweltverschmutzung. »Die alte Stadt
Megiddo. Kurz vor ihrem Untergang. Hübscher Ort. Interessante Tore am Königspalast.«
    Krieg sah sich
um, betrachtete die Hecken und Wiesen.
    »Meine Güte!«
entfuhr es ihr. »Ich glaube, wir haben tatsächlich die falsche Abzweigung
genommen.«
    DIE
GEOGRAPHIE SPIELT KEINE ROLLE .
    »Ach?«
    WENN
ES ARMAGEDDON GIBT, DANN IST ES ÜBERALL .
    »In der Tat«,
bestätigte Hunger. »Wir reden hier nicht über ein paar Quadratkilometer Geröll
mit Büschen und Ziegen.«
    Stille.
    NA
SCHÖN. BRECHEN WIR AUF .
    Krieg hüstelte.
»Fehlt nicht jemand? Ich meine, äh, er sollte uns doch begleiten,