Ein Hauch von Schnee und Asche

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Autoren: Diana Gabaldon

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und nach Fraser’s Ridge transportiert
hatte, waren fast vierundzwanzig Stunden verstrichen, und der verstümmelte Fuß hatte die Ausmaße und das Aussehen eines zerquetschten Waschbären angenommen.
    Die Erfordernisse der Säuberungsoperation, das folgende wiederholte Ausschneiden der Wunde zur Eindämmung der Entzündung und die Tatsache, dass sich Mr. Wolverhampton weigerte, die Flasche herauszurücken, hatte meinen normalen medizinischen Vorrat vollständig erschöpft. Da ich sowieso ein Fass Rohalkohol für meine Ätherherstellung brauchte, waren Ian und Jamie zur Destille gegangen, die eine gute Meile vom Haus entfernt lag, um Nachschub zu holen. Ich hoffte, dass sie so zeitig zurückkamen, dass ich noch genug Licht hatte, um zu sehen, was ich tat.
    Ich unterbrach Miss Mousies lautstarke Auseinandersetzung mit einem der Herren, der sie offensichtlich aufzog, und signalisierte ihr mit Gebärden, dass sie den Mund für mich aufmachen sollte. Das tat sie gehorsam, setzte jedoch ihre Diskussion mit Hilfe höchst eindeutiger Handzeichen fort, die eine Reihe von Handlungen auszudrücken schienen, die sie den fraglichen Herrn aufforderte, an sich selbst vorzunehmen, zumindest seiner roten Gesichtsfarbe und der Heiterkeit nach, in die seine Gefährten ausbrachen.
    Eine Seite ihres Gesichts war von der Augenhöhle bis zum Kinn geschwollen und offenbar sehr empfindlich. Doch sie zuckte weder zusammen noch fuhr sie zurück, selbst als ich ihr Gesicht weiter zum Licht drehte, um besser sehen zu können.
    »Zahnschmerzen, mein lieber Schwan!«, sagte ich unwillkürlich.
    »Fahn?«, sagte Miss Mousie und sah mich mit hochgezogener Augenbraue an.
    »Schlecht«, erklärte ich und zeigte auf ihre Wange. »Uyoi.«
    »Schlecht«, pflichtete sie mir bei. Es folgte eine lautstarke Erläuterung – in der sie nur pausierte, weil ich ihr hin und wieder den Finger in den Mund steckte -, von der ich annahm, dass es eine Erklärung war, was ihr zugestoßen war.
    Dem Aussehen nach eine Schlagverletzung. Mehrere ihrer Backenzähne waren zersplittert, sowohl im Ober- als auch im Unterkiefer, ebenso war ihr Wangenknochen gebrochen, wie ich herausfand, als ich ihn abtastete. Doch nur ein Zahn, ein unterer Eckzahn, war komplett ausgeschlagen, und die scharfen Kanten hatten zwar das Innere ihres Mundes mit kleinen Risswunden übersät, doch das Zahnfleisch war nicht entzündet. Das war ermutigend.
    Einen Zahn würde ich ziehen müssen; er war an der Zahnfleischkante abgebrochen, und der Nerv lag frei. Die anderen dagegen …
    Angezogen vom Geplapper der Indianer kam Bobby Higgins vom Stall herüber und wurde prompt zurückgeschickt, um mir eine Feile zu holen. Miss Mousie grinste ihn schief an, als er damit zurückkam, und er verbeugte sich ausladend vor ihr, was alle zum Lachen brachte.

    »Das sind doch Cherokee, nicht wahr, Ma’am?« Er lächelte Red Clay zu und machte ein Handzeichen, das die Indianer zu belustigen schien, obwohl sie es erwiderten. »Ich bin noch nie einem Cherokee-Indianer begegnet. In der Gegend der Plantage Seiner Lordschaft in Virginia leben jedoch viele andere Indianerstämme.«
    Es freute mich zu sehen, dass ihm Indianer vertraut waren und er sich ihnen gegenüber ganz normal verhielt. Von Hiram Crombie, der an diesem Punkt auftauchte, konnte man das nicht behaupten.
    Er erstarrte am Rand der Lichtung, als er unsere Versammlung sah. Ich winkte ihm fröhlich zu, und er kam – mit unübersehbarem Widerstreben – näher.
    Roger hatte mir erzählt, dass Duncan Hiram als »dieser alte Sauertopf« beschrieben hatte. Das traf exakt zu. Er war klein und sehnig und hatte dünnes, grau meliertes Haar, das er zu einem so strengen Zopf zusammengebunden hatte, dass ich glaubte, er müsste Schwierigkeiten haben zu blinzeln. Mit einem Gesicht, das von den Anstrengungen eines Lebens als Fischer tief gezeichnet war, sah er aus, als sei er um die sechzig, war aber wahrscheinlich viel jünger – und sein Mund war gewohnheitsmäßig nach unten verzogen, so dass er die Miene eines Menschen trug, der nicht nur an einer Zitrone, sondern an einer faulen Zitrone gelutscht hat.
    »Ich war auf der Suche nach Mr. Fraser«, sagte er mit einem argwöhnischen Blick in Richtung der Indianer. »Ich hatte gehört, er wäre zurück.« Er trug ein Beil in seinem Gürtel und behielt es mit einer Hand fest im Griff.
    »Er kommt sofort zurück. Ihr seid doch Mr. Higgins schon begegnet, oder?« Das war offenbar der Fall, und das Erlebnis hatte einen