Ein Rest von Schuld - Rankin, I: Rest von Schuld - Exit Music

sehen.«
    »Sagen Sie ihm, ich darf Gayfield nicht betreten.«
    »Hab ich. Das hat ihn ebenfalls auf die Palme gebracht.«
    »Corbyns Schuld, wenn er’s ihm nicht sagt.«
    »War meine Rede.«
    »Irgendwas aus Jim Bakewells Büro?«
    »Nein.«
    »Und, was treiben Sie so?«
    »Versuch, für die Neuzugänge Platz zu schaffen. Vier sind aus Torphichen und zwei aus Leith eingetroffen.«
    »Jemand, den wir kennen?«
    »Ray Reynolds.«
    »Der ist nicht mal eine gute Imitation eines Detectives«, meinte Rebus. Dann fragte er sie, ob sie was in Sachen Sol Goodyear zu unternehmen gedenke.
    »Sobald ich mir überlegt habe, wie ich das Todd beibringe«, erwiderte sie.
    »Viel Glück dabei.«
    Eine der Frauen an den Überwachungsbildschirmen rief ihrer Kollegin zu, sie hätte den Ladendieb auf Kamera 10, wie er gerade den Busbahnhof betrete. Man konnte fast hören, wie Clarke stöhnte.
    »Sie sind im Rathaus«, sagte sie.
    »Wir machen noch mal einen richtigen Detective aus Ihnen.«
    »Sie sind suspendiert, John.«
    »Irgendwie entfällt mir das dauernd.«
    »Die Bänder vom fraglichen Abend?«
    »Genau.«
    »Und wen genau versuchen Sie am Tatort zu sehen?«
    »Jetzt raten Sie mal.«
    »Warum in Gottes Namen sollte Cafferty einen russischen Dichter ermorden lassen wollen?«
    »Vielleicht regt’s ihn auf, wenn Verse sich nicht reimen. Ich hab übrigens was Komisches für Sie – diese CD, die Sievewrights Mitbewohner mir geschenkt hat, wurde in Riordans Studio aufgenommen.«
    »Noch so ein Zufall.« Sie schwieg einen Augenblick. »Glauben Sie, es würde sich lohnen, sich mit dem Tontechniker darüber zu unterhalten?«
    »Sie haben einen Haufen Leute unter sich, Shiv – es lohnt sich, jeder Spur nachzugehen, wie kläglich sie auch sein mag.«
    »Delegieren ist nicht meine Stärke.«
    »Meine auch nicht. Immer noch vor, von der Arbeit direkt nach Hause zu fahren?«
    »Bis jetzt schon noch.«
    »Dann werd ich an Sie denken.«
    »John, versprechen Sie mir bitte eins – keine Drinks mehr im Caledonian.«
    »Ja, Boss. Bis später.« Er beendete das Gespräch, starrte aber noch eine Zeit lang auf das Telefon. Macrae, Macfarlane und Andropow – allesamt stinksauer auf ihn.
    »Gut«, sagte er leise und griff nach der nächsten Videokassette.

    »Kann ich Sie wegen Ihres Bruders was fragen?«
    Clarke war mit Todd Goodyear auf den Korridor gegangen, um mit ihm halbwegs ungestört reden zu können. Den Neuzugängen hatte sie schon was zu tun gegeben. Ein paar von ihnen studierten die »Bibel« – die Zusammenstellung des gesamten Materials zum Fall -, während anderen Riordans Tapes zugeteilt worden waren. Es schien nicht gerade eine Elitetruppe zu sein – keine CID-Einheit gab gern ihre Starspieler an ein Konkurrenzteam ab. Ein Detective aus Goodyears Heimwache hatte den jungen Mann erkannt und ihn gefragt, was er sich eigentlich einbildete, sich als »richtiger Cop zu verkleiden«.
    »Sol?«, fragte Goodyear jetzt mit ratloser Miene. »Was ist mit ihm?«
    »Er war in eine Rauferei verwickelt. Wann war das?«
    »Letzten Mittwochabend.«
    Clarke nickte. Am selben Abend, an dem Todorow überfallen wurde. »Können Sie mir seine Adresse geben?«
    »Was ist los?«
    »Wie es aussieht, könnte er Nancy Sievewright kennen.«
    »Sie machen Witze.« Er lachte.
    »Kein Witz«, versicherte sie ihm. »Wir glauben, dass er ihr Dealer war. Wussten Sie, dass er immer noch im Geschäft ist?«
    »Nein.« Goodyear stieg das Blut ins Gesicht.
    »Deswegen brauche ich seine Adresse.«
    »Die weiß ich nicht. Ich meine, irgendwo in der Nähe vom Grassmarket …«
    »Ich dachte, er wohnt in Dalkeith.«
    »Sol zieht ständig um.«
    »Woher wussten Sie, dass er eine Schlägerei gehabt hatte?«
    »Er hat mich angerufen.«
    »Sie stehen also noch immer in Kontakt?«
    »Er hat meine Handynummer.«
    »Das heißt, Sie auch seine?«
    Goodyear schüttelte den Kopf. »Die wechselt er ständig.«
    »Diese Schlägerei … haben Sie eine Ahnung, wo die Sache passiert ist?«
    »In einem Pub am Haymarket.«
    Clarke nickte vor sich hin. Dieser Spusimann, Tam Banks, war doch wegen des Vorfalls angerufen worden. Hatte es am Todorow-Tatort erwähnt. Eine Messerstecherei … »Sie stehen also nicht in Kontakt, aber er ruft Sie an, wenn er niedergestochen wird?«
    Goodyear ging nicht darauf ein. »Was spielt es für eine Rolle, ob er Nancy Sievewright kennt?«
    »Lediglich ein weiterer loser Faden, der vernäht werden muss.«
    »Davon haben wir schon mehr als einen Flokati.«