Ein Zirkus für die Sterne

Sprech­ver­bin­dung zur Pi­lo­ten­sta­ti­on her. »Wil­ly … wie na­he sind wir dran? Ich muß gleich den Stöp­sel zie­hen.«
    »Fast da, Pi­rat. Un­ge­fähr fünf­und­zwan­zig Mil­li­ar­den Ki­lo­me­ter …«
    »Pi­rat, wir sind drau­ßen, und die Röh­ren sind ab­ge­dich­tet.«
    Jon knall­te die rech­te Hand­flä­che auf das Schalt­sys­tem zum No­t­ab­wurf der Bel­len­ger-Röh­ren, und ein lau­ter Schlag er­schüt­ter­te das Schiff. Ei­ne Rei­he ro­ter Lich­ter blink­te auf Pi­rats Schalt­ta­fel auf, als die Im­puls­an­triebs­sys­te­me das schwan­ken­de Schiff auf Kurs zu hal­ten such­ten. »Es ist die Ach­ter-Dock-Lu­ke – der Blitz muß ab­ge­ris­sen wor­den sein!« Er knips­te an den Schal­tern her­um, und der Bild­schirm über sei­ner Schalt­ta­fel zeig­te den be­schä­dig­ten Vor­trupp-Jä­ger bei dem Ver­such, Fahrt zu ge­win­nen. Die Steu­er­bor­d­röh­re war nir­gends zu se­hen, die Back­bor­d­röh­re je­doch tru­del­te in ge­fähr­li­cher Nä­he. »Los, Streck! Bring Tem­po in dei­nen Kahn …«
    Der Bild­schirm wur­de weiß und still.
    O’Ha­ra schüt­tel­te Pi­rat an der Schul­ter. »Was ist mit dem Schirm los? Warum krie­gen wir kein Bild?«
    Pi­rat be­ob­ach­te­te, wie die Rei­he ro­ter Blink­lich­ter er­losch und da­mit das er­folg­te Ab­dich­ten der Ach­ter­lu­ke an­zeig­te. »Die Re­zep­to­ren der hin­te­ren Ka­me­ras … die Ex­plo­si­on hat sie ver­brannt.«
    »Streck? Was ist mit Streck pas­siert?«
    Pi­rat schüt­tel­te den Kopf: »Streck, Fi­s­ty, Mes­ser­scharf und die an­de­ren … sie ha­ben nichts mehr mit­ge­kriegt.« Pi­rat schal­te­te wei­ter. »Ma­schi­nen­raum! Je­mand da?«
    »Hier, Pi­rat. Hier ist Knacks.«
    »Scha­dens­be­richt.«
    »Bis auf ein paar blu­ti­ge Na­sen sind wir in Ord­nung. Mei­ne Kon­trol­len zei­gen an, daß der Blitz fehlt.«
    Pi­rat schloß die Au­gen einen Au­gen­blick lang, dann öff­ne­te er sie wie­der. »Es ist aus mit ih­nen.« Er schal­te­te noch ein­mal. »Wil­ly, wie dicht?«
    »Drei­und­zwan­zi­gein­drit­tel Mil­li­ar­den … wird uns bei Im­puls­an­trieb auf et­wa acht­und­zwan­zig Ta­ge brin­gen. Hör’ ich recht we­gen des Blitz? «
    »Ja.« Pi­rat schal­te­te. »Ani­mal?«
    »Ich bin hier, Pi­rat. Hab’ zu­ge­hört.«
    »Ani­mal, wer ist der Kerl, den du ge­fun­den hast?«
    »Schwer zu sa­gen. Er ist ziem­lich stark ver­brannt. Er hat oben in der Röh­re ge­steckt. Lef­ty guckt ge­ra­de, ob er ir­gend­wel­che Iden­ti­täts­pa­pie­re fin­den kann … Okay, hier ist es.« Jon hör­te Pa­pier ra­scheln. »Ich er­in­ne­re mich jetzt. Er ist ein In­ge­nieur, den wir auf Pa­la­ci­ne auf­ge­le­sen ha­ben. Er heißt Stekt Kil­ling. Ko­mi­scher Na­me.«
    »Buch­sta­bier das.«
    »S-t-e-k-t K-y-l-l-i-n-g. War­te mal … hier ist noch mehr Pa­pier.« Jon und der Di­rek­tor hör­ten einen lei­sen, lan­gen Pfiff. »Pi­rat, du rätst nie, wer der Kerl ist.«
    Jon lang­te nach dem Schal­ter der Sprech­ver­bin­dung. »Karl Arn­heim, rich­tig?«
    »Rich­tig, aber …« Jon Nor­den schal­te­te ab und sah O’Ha­ra an.
    Der Di­rek­tor ließ die Au­gen­brau­en ein paar Ker­ben nach un­ten. »Wo­her wuß­test du, daß es Karl Arn­heim war?«
    Jon lehn­te sich auf sei­nem Stuhl zu­rück: »Stekt Kyl­ling. Das ist Nor­we­gisch für ge­bra­te­nes Huhn.« Er schüt­tel­te den Kopf: »Und wir dach­ten im­mer, der al­te Karl hät­te kei­nen Sinn für Hu­mor.« Er rief den hin­te­ren Ma­schi­nen­raum. »Ani­mal, sag dei­nem Trupp, daß er je­de Nie­te, Schrau­be, Mut­ter, je­des Ver­bin­dungs­stück auf die­sem Schiff un­ter­su­chen soll, in­nen und au­ßen. Kei­ner kann ah­nen, was er noch al­les an­ge­stellt hat, aber du kannst dich dar­auf ver­las­sen, daß es nicht leicht zu fin­den sein wird. Ver­giß nicht, daß ihm der La­den ge­hör­te, der die­ses Schiff ge­baut hat.« Pi­rat schal­te­te ab und blick­te den Di­rek­tor an. O’Ha­ra starr­te auf den leb­lo­sen Bild­schirm, sei­ne Au­gen glänz­ten, und er hielt ei­ne Faust vor den Mund. Er ließ die Hand sin­ken und sah Pi­rat an.
    »Könn­te er ge­stor­ben sein, be­vor er noch ir­gend et­was an­de­res zer­stört hat?«
    »Das be­zweifle ich, Mr. John.