Eine Handvoll Dunkelheit

sammelten? Und wie es der Ba-3 gelang, sie monatelang zurückzuhalten, bis sie uns schließlich doch geschlagen haben?“ Er fluchte verbittert. „Wir hielten sie auf. Bis nur noch ein paar von uns übrig waren. Dann fielen sie wie die Heuschrecken über uns her. Und was sie auch antrafen, das …“
    „Entschuldigung, Opa.“ Die Soldaten richteten sich geschmeidig auf, sammelten die Überreste ihres Picknicks zusammen und näherten sich der Bank mit den Mädchen. Die Mädchen sahen sie scheu an und kicherten erwartungsvoll. „Wir reden ein andermal weiter.“
    Der alte Mann wandte sich ab und stapfte wütend zu seiner eigenen Bank zurück. Enttäuscht vor sich hin grummelnd und in die nassen Büsche spuckend, versuchte er, es sich bequem zu machen. Aber die Sonne störte ihn; und der Lärm der Menschen und Fahrzeuge machte ihn krank.
    Er saß auf der Parkbank, das gesunde Auge halb geschlossen, die blassen Lippen voller Verbitterung und Kummer zusammengepreßt. Niemand interessierte sich für einen gebrechlichen, halb blinden alten Mann. Niemand wollte seine zusammenhanglosen, unkonzentrierten Geschichten von den Schlachten hören, in denen er gekämpft hatte, und von den Strategien, die von ihm erdacht worden waren. Niemand schien sich noch an den Krieg zu erinnern, der nach wie vor wie ein flackerndes, schmorendes Feuer in dem verfallenden Gehirn des alten Mannes brannte. Der Krieg, von dem zu erzählen es ihn drängte, wann immer er Zuhörer finden konnte.
     
    Vachel Patterson brachte seinen Wagen zum Stillstand und zog die Handbremse an. „Das war’s“, sagte er über die Schulter hinweg. „Machen Sie es sich bequem. Wir werden ein wenig warten müssen.“ Es war ein vertrautes Bild, das sich ihnen bot. Tausende von Menschen mit grauen Mützen und Armbinden strömten durch die Straße, riefen Parolen und schwenkten riesige Transparente, die weithin sichtbar waren.
     
    KEINE VERHANDLUNGEN! NUR VERRÄTER VERHANDELN! MENSCHEN UNTERNEHMEN ETWAS! REDET NICHT, ZEIGT ES IHNEN! EINE STARKE ERDE IST DER BESTE GARANT FÜR DEN FRIEDEN!
     
    Auf dem Rücksitz des Autos legte Edwin LeMarr mit einem überraschten Grunzen seine Berichtsbänder zur Seite. „Warum haben wir angehalten? Was ist los?“
    „Eine Demonstration“, erklärte Evelyn Cutter zurückhaltend. Sie setzte sich zurecht und entzündete angeekelt eine Zigarette. „So widerlich wie alle anderen.“
    Die Demonstration hatte ihren Höhepunkt erreicht. Männer und Frauen, Jugendliche, die an diesem Nachmittag schulfrei bekommen hatten, marschierten mit verzerrten Gesichtern, aufgeregt und energisch daher, einige mit Transparenten, andere mit ungefügen Waffen und teilweise uniformiert. Auf den Bürgersteigen schlossen sich ihnen immer mehr Schaulustige an. Blauuniformierte Polizisten stoppten den Bodenverkehr; gleichgültig wartend standen sie da und beobachteten, bereit, bei einem Störversuch zuzuschlagen. Natürlich wagte es niemand. Keiner war solch ein Narr.
    „Warum hat das Direktorat das nicht verhindert?“ fragte LeMarr. „Ein paar bewaffnete Truppen würden diesem Spuk ein für allemal ein Ende machen.“
    Neben ihm lachte John V-Stephens kalt. „Das Direktorat finanziert und organisiert diese Burschen, stellt ihnen Sendezeit im Videonetz zur Verfügung und läßt sogar alle niederknüppeln, die sich darüber beschweren. Schauen Sie sich doch nur die Bullen dort hinten an. Die warten doch nur darauf, zuschlagen zu können.“
    LeMarr blinzelte. „Patterson, stimmt das?“
    Wutverzerrte Gesichter erschienen vor der Kühlerhaube des schnittigen 64er Buicks. Fußtritte ließen das verchromte Armaturenbrett klirren; Doktor LeMarr schob seine Bänder nervös zurück in ihre Metallhüllen und sah sich wie eine verängstigte Schildkröte um.
    „Worüber machen Sie sich Sorgen?“ fragte V-Stephens rauh. „Sie werden Sie nicht angreifen – Sie sind ein Erdmensch. Ich bin derjenige, der vor Furcht schwitzen müßte.“
    „Die sind verrückt“, preßte LeMarr hervor. „All diese Schwachsinnigen, die dort draußen brüllen und marschieren …“
    „Es sind keine Schwachsinnigen“, widersprach Patterson mild. „Sie sind nur zu vertrauensselig. Sie glauben, was ihnen gesagt wird, genau wie wir. Das Problem ist, daß das, was man ihnen sagt, nicht stimmt.“
    Er deutete auf eines der riesigen Banner, eine ungeheure 3-D-Fotografie, die schwankte und sich drehte, während sie weitergeschleppt wurde. „Geben Sie ihm die Schuld. Er ist es, der