Eine Stadt wie Alice

Sie
kennen doch Joan Paget: Die Engländerin mit der Schuhfabrik und der Eisdiele!
Sie war einen Tag zur Erholung auf Midhurst, und als sie von Dons Unfall gehört
hat, hat sie die ganze Strecke zurückgelegt, um uns mitzuteilen, wo die
Ambulanz zu landen hat. Und dabei ist sie bisher nur sechsmal auf einem Pferd
gesessen. Das arme Mädchen hat sich so wundgeritten, daß es weder sitzen noch
stehen kann. Schwester Douglas behandelt sie. In zwei Tagen wird sie wieder auf
den Beinen sein. Um!»
    «Mein Wort darauf!» antwortete Mrs.
Curtis, «ich weiß nicht, wie ich ihr danken soll! Grüßen Sie sie herzlich von
mir! Und recht gute Besserung! Ach Gott, ach Gott, wegen der Eisdiele bin ich
ganz irr! Ich habe mir gesagt, so etwas gehört sich nicht in Willstown und gar
am Sonntag und zu Weihnachten. Ich habe in der Bibel nachgesehen, aber da habe
ich nichts drüber gefunden, nichts dafür, nichts dagegen, es ist mir
unverständlich. Aber jetzt scheint mir, daß Gottes Hand auch über der Eisdiele
ruht; es soll ja dort riesig nett sein. Um!»
    «Wie dem auch sei», bemerkte der
Sergeant unverbindlich, denn wegen des Ladenschlusses des neuen Lokals war er
noch nicht mit sich im reinen. Er hatte sich wegen Verhaltungsmaßregeln an
seine Vorgesetzte Stelle gewandt, denn er hatte schon lange nicht mehr in einem
Bezirk Dienst getan, in welchem derartige Fragen akut wurden. «Ich muß jetzt
abbrechen, Mrs. Curtis. — VIII Queen Charlie, hier VIII Love Mike. Jackie, Sie
können für heute nacht Ihre Hörwache einstellen. Es genügt, wenn morgen früh,
sagen wir ab sieben, wieder jemand auf Posten ist. Klar? Um!»
    «Alles klar, Sergeant», antwortete Miss
Bacon. «Ich richte es Mr. Barnes aus. Wenn Sie nichts mehr für mich haben,
mache ich Schluß. Um!»
    «Nein, nichts, Jackie. Gute Nacht!
Aus!»
    «Gute Nacht, Sergeant! Aus!» sagte Miss
Bacon und stellte dankbar ihren Betrieb ein. Für vierundzwanzigstündigen
Hördienst waren bei der Ambulanz Cairns keine besonderen Vorkehrungen
getroffen. In Notfällen wie diesem mußte eben jeder sein Äußerstes hergeben.
Sie hatte am Vortag von acht Uhr früh bis Mitternacht Dienst getan und nun
wieder von acht Uhr bis jetzt. Die dazwischen liegende Nacht hatte Mr. Barnes
Hörwache gehalten und war bereit, in dieser Nacht es wiederum zu tun. Mit
tiefem Bedauern dachte Jackie, daß sie nun Humphrey Bogarts und Lauren Bacalls
humoristische Szenen nicht mehr hören konnte, allenfalls noch den Schluß! ‹Na,
morgen ist auch ein Tag, und wenn wir Glück haben, ist die leidige Affäre bis
morgen abend erledigt›, dachte sie und telefonierte Mr. Barnes, ihrem Chef.
    Dieser rief Mr. Smythe von den
«Australian National Airways» an, der sich sogleich mit seinem Reservepiloten
Captain Jimmie Cope in Verbindung setzte, und dieser erteilte die Antwort:
«Verflucht! Hoffentlich haben wir morgen besseres Wetter. Heut wären wir
unmöglich über das Tafelland gelangt. Also... früh um sechs werden wir sehen,
wie weit wir kommen. Ich bin um die Zeit beim Hangar.»
    Als er sich bei Tagesanbruch auf dem
Flugplatz einfand, liefen schon beide Motoren der alten «Dragon», des besten
Doppeldeckers, der je für Ambulanzzwecke im Outback umgebaut worden war. Die
Wolken hingen tief bis auf fünfhundert Fuß zur Erde herab und entzogen die
Berge hinter dem Flugplatz der Sicht. Doch es regnete kaum. Willstown lag etwa
vierhundert Meilen westnordwestlich, und die ersten siebzig Flugmeilen führten
über die bis zu dreitausend Fuß ansteigenden Athertonberge. Ohne Funkerhilfe
war man auf Bodensicht angewiesen und mußte sich schlecht und recht zwischen
Wolkendecke und Baumwipfeln hindurchwinden.
    Captain Cope rief dem Flugleiter ein
verdrossenes Lebewohl zu, die Maschine mit einem Sanitäter an Bord rollte über
die Startbahn und hob sich vom Boden. In denkbar schlechter Laune flog der
Pilot dreihundert Fuß über dem Barron River den Bergen entgegen, hoffte, in dem
Gewölk eine lichte Stelle zu finden, um durch die Kurandaschlucht zum Tafelland
auf steigen zu können, aber der graue Höhenrauch legte sich immer dichter um
den Doppeldecker.
    Die bewaldeten Hänge der Kluft näherten
sich beängstigend den spitzen Flügelenden der «Dragon». Von einem Wolkenspalt
keine Spur. Mit einer gewagt knappen Kehrtwendung bei einem Spielraum von nur
etwa hundert Fuß drehte er in der Schlucht rechts um, nahm Kurs auf die Küste,
hob sein Mikrofon und sprach hinein: «Cairns Funkturm, hier
Victor-How-Able-Mike-Baker.