E.M. Remarque

und es wä­re er­le­digt; aber ich wer­de das nicht
tun. Ich wer­de eu­ren Trotz erst ein­mal in al­ler Ge­müt­lich­keit bre­chen. Ihr
wer­det das selbst un­ter­schrei­ben. Ihr wer­det mich auf den Kni­en bit­ten, un­ter­schrei­ben
zu dür­fen, wenn ihr es dann noch könnt.«
    509 sah We­bers Kopf dun­kel vor dem Fens­ter. Der Kopf schi­en sehr groß vor dem
Him­mel da­hin­ter. Der Kopf war Tod und der Him­mel da­hin­ter plötz­lich Le­ben,
Le­ben, ganz gleich wo und wie, ver­laust, zer­schla­gen, blu­tend, Le­ben trotz
al­lem, einen jä­hen Au­gen­blick lang – dann brach die Stumpf­heit höl­zern hin­ein,
die Ner­ven er­lo­schen barm­her­zig wie­der, und nichts war mehr da als das mat­te
Dröh­nen. Wo­zu weh­re ich mich, dach­te et­was trü­be in ihm, als er wie­der auf­wach­te
– es ist doch egal, hier tot­ge­schla­gen zu wer­den oder zu un­ter­schrei­ben und
durch ei­ne Sprit­ze er­le­digt zu wer­den, schnel­ler als hier, schmerz­lo­ser –, dann
hör­te er ei­ne Stim­me ne­ben sich, sei­ne ei­ge­ne Stim­me, mit der ein an­de­rer zu
spre­chen schi­en – »nein – ich un­ter­schrei­be nicht – und wenn Sie mich
tot­schla­gen ...« .
    We­ber lach­te. »Das möch­test du wohl, du Ge­rip­pe! Da­mit es vor­bei ist, wie?
Tot­schla­gen dau­ert Wo­chen bei uns. Wir fan­gen ge­ra­de erst an.«
    Er nahm den Kop­pel­rie­men wie­der auf. Der Schlag traf 509 über die Au­gen. Er
ver­letz­te sie nicht; sie wa­ren zu tief ein­ge­sun­ken. Der zwei­te traf die Lip­pen.
Sie ris­sen ein wie tro­ckenes Per­ga­ment. Nach ein paar wei­te­ren Hie­ben über den
Schä­del mit dem Kop­pel­schloß war er wie­der be­wußt­los.
    We­ber schob ihn bei­sei­te und schlug auf Bu­cher los. Bu­cher ver­such­te, sich
weg­zu­du­cken; aber er war viel zu lang­sam. Der Schlag traf ihn über die Na­se. Er
krümm­te sich, und We­ber trat ihm zwi­schen die Bei­ne. Bu­cher schrie. Er spür­te
noch das Kop­pel­schloß ei­ni­ge Ma­le in sei­nen Nacken ha­cken, dann fiel er wie­der
in den Sturm der Dun­kel­heit.
    Er hör­te ver­wor­re­ne Stim­men; aber er rühr­te sich nicht.
    So­lan­ge er be­wußt­los schi­en, wür­de er nicht wei­ter­ge­schla­gen wer­den. Die
Stim­men gin­gen über ihn hin­weg, end­los. Er ver­such­te, nicht hin­zu­hö­ren, aber
sie ka­men nä­her und sta­chen in sei­ne Oh­ren und sein Ge­hirn.
    »Be­daue­re, Herr Dok­tor, aber wenn die Leu­te nicht frei­wil­lig wol­len – Sie
se­hen, We­ber hat ih­nen gründ­lich zu­ge­re­det.«
    Neu­bau­er war glän­zen­der Lau­ne. Sei­ne Er­war­tun­gen wa­ren weit über­trof­fen wor­den.
    »Ha­ben Sie das hier ver­langt?« frag­te er Wie­se.
    »Selbst­ver­ständ­lich nicht.«
    Bu­cher ver­such­te vor­sich­tig zu blin­zeln. Aber er konn­te sei­ne Au­gen­li­der nicht
kon­trol­lie­ren. Sie klapp­ten auf wie die ei­ner me­cha­ni­schen Pup­pe. Er sah Wie­se
und Neu­bau­er. Dann sah er 509. 509 hat­te die Au­gen eben­falls of­fen. We­ber war
nicht mehr da.
    »Selbst­ver­ständ­lich nicht«, er­klär­te Wie­se noch ein­mal. »Als Kul­tur­mensch ...«
    »Als Kul­tur­mensch«, un­ter­brach Neu­bau­er ihn, »brau­chen Sie die­se Leu­te für Ih­re
Ex­pe­ri­men­te, nicht wahr?«
    »Das ist ei­ne An­ge­le­gen­heit der Wis­sen­schaft. Un­se­re Ver­su­che ret­ten
zehn­tau­send an­de­ren Men­schen das Le­ben. Sie ver­ste­hen das viel­leicht nicht ...«
    »Doch. Aber Sie ver­ste­hen die­ses hier viel­leicht nicht. Es ist ei­ne ein­fa­che
Sa­che der Dis­zi­plin. Über­aus wich­tig, eben­falls.«
    »Je­der auf sei­ne Art«, er­klär­te Wie­se hoch­mü­tig.
    »Ge­wiß, ge­wiß. Be­dau­re, daß ich Ih­nen nicht bes­ser be­hilf­lich sein konn­te. Aber
wir zwin­gen kei­nen un­se­rer Schütz­lin­ge zu et­was. Und die Leu­te hier schei­nen
ei­ne Ab­nei­gung da­ge­gen zu ha­ben, das La­ger zu ver­las­sen.« Er wand­te sich zu 509
und Bu­cher. »Ihr wollt al­so lie­ber im La­ger blei­ben?« 509 be­weg­te die Lip­pen.
»Was?« frag­te Neu­bau­er scharf.
    »Ja«, sag­te 509.
    »Und du dort?«
    »Ich auch«, flüs­ter­te Bu­cher.
    »Se­hen Sie, Herr Stabs­arzt?« Neu­bau­er lä­chel­te. »Die Leu­te lie­ben es hier. Da
ist nichts zu ma­chen.«
    Wie­se