Entfernung.

viele. Der Vater der Mutter. Wegbleiben hatte müssen. Sie hatte sich nie dafür interessiert. Sie hatte eine jüdische Linie. Auch eine. Das war eine Selbstverständlichkeit für sie. Aber hatte das. »Because he was a Jew. Of course.« Kam doch alles dahin. Sie schaute vor sich hin. Sah nach vorne. Sie war im letzten Wagen. Das starke Schlenkern. Nach vorne die beleuchteten Wagen. Die Köpfe der Sitzenden. Die Gestalten der Stehenden. Jedenfalls kam ihre Paranoia auf diese Idee. Auf so eine Idee. Es traf sie aber nicht. Nicht sehr. Es wäre interessant gewesen, es zu wissen. Zu wissen, ob sie Recht hatte. Aber das war es ja immer. Das wäre es ja immer gewesen. Es wäre immer interessant, die Wahrheit zu wissen. Zumindest die gerade gültige. Die gerade gültige Wahrheit. Sie musste hier abhauen. Das war das Wichtigste. Jetzt einmal. Hier weg. Sie wurde nach vorne gerissen und mit einem scharfen Schlag zurückgeschleudert. Ein Schlag gegen den ganzen Körper. Den Kopf. Dicker Rauch rollte durch den Wagen nach hinten. Kam auf sie zu. Dann ging das Licht aus. Der Zug stand. Ein Knall. Ein dumpfer Knall. Selma erinnerte sich. Sie hatte etwas gehört. Etwas Lautes. Der Rauch fiel über sie her. Sie schmeckte die schwarze Luft. Ersticken. Sie würde also ersticken. »My God. O my God.« Jemand wiederholte die Worte neben ihr. Am Boden. Eine Frau schrie. Sie war vorne. Weiter vorne. In einem anderen Wagen. Sie schrie. Hoch. Schrill. Holte kurz Luft. Schrie wieder. Schrie weiter. Es war ein Signalton. Es klang genauso. Wenn eine Alarmanlage im Haus losging. Aus Versehen. Schreien. Luftholen. Schreien. Der Ton abnehmend. Zum Luftholen-Müssen. Dann wieder von neuem. »Bloody hell.« wurde neben ihr ausgestoßen. Selma. Sie atmete die rußige heiße Luft. Die Angst, die 3 Männer könnten im Wagen sein. Die 3 Männer, die sich über sie lustig gemacht hatten. Die sie »bloody bitch« genannt hatten. Dass die hier. Eine Hitze füllte sie aus. Drängte gegen den Hals. Die Haut. Die Kopfhaut. Wurde heißer. Stärker. Ich explodiere, dachte sie. Es ist also nicht ersticken. Die Frage ruhig und einfach. Still. In der Mitte der nach außen strebenden Hitze. Die Frau schrie. Sie fühlte Hände. Andere Körper. Die Frau schrie. Selma griff nach ihrem Mund. Der Ton des Schreiens drang so tief in sie. Sie war nicht sicher, ob sie nicht selber schrie. Ob es nicht sie war, die diese Töne. Diese Töne aus ihr. Hinter ihr. Ein Stöhnen. Ein dunkler Ton von tief in einem Körper. Aber dann keine Kraft, den Ton weiter. Der Ton sich verhauchte. Selma kauerte sich noch mehr zusammen. Das Stöhnen. Selma spürte nichts. Sie hielt mit ihren Händen den Kopf umfangen. Es fiel ihr ein, dass sie die Hände genauso hielt, wie beim Aktzeichnen. Dass sie genauso dalag. Nur diesmal nicht dem Griff einer Miss Greenwood entwunden. Hingeschleudert, dachte sie. Hingeschleudert. Das Wort wiederholte sich. Sie hörte Sprechen. Bewegung. »Yeah. You there.« »I don’t feel my leg. I can’t feel my leg.« »Why can’t she bloody stop that.« fragte jemand. Die Frau schrie. Selma kroch auf. Der Rucksack zwischen ihrer Schulter und dem Wagenrand. Sie stützte sich auf ihn auf. Man musste dieser Frau. Helfen. Helfen. Helfen. Helfen. Das Wort vervielfältigte sich in ihrem Kopf. Es klang aus allen Richtungen des Kopfs. Helfen. Helfen. Helfen. Sie wunderte sich. Es hieß doch Hilfe. Nicht helfen. Sie konnte es nicht ändern. Helfen. Helfen. Helfen. Sie kam mit dem Rücken zur Wand. Ihr Kopf. Helfen. Helfen. Helfen. Die Frau schrie. Die Luft war heiß. Das Atmen. »Can I help you.« fragte sie in Richtung des Stöhnens. Aber es war still da. Jemand griff nach ihren Beinen. Tastete über ihre Beine. Sie zog die Beine an. Sie zog die Beine an und kauerte sich die Wagenwand entlang. Über sich. Sie tastete nach dem Sitzbalken. Fand ihn nicht. Dieser Sitzbalken. Der musste doch gerade über ihr sein. Jemand kroch gegen sie. Wo war der Sitzbalken. Sie streckte die Beine wieder aus. Sie wollte knien. Sich aufrichten. Die Füße stießen gegen einen Körper. Der Körper reagierte nicht. Erste Hilfe. Was musste man da tun. Sie bekam keine Luft mehr. Der Rauch. Die Lunge hatte sich mit dem fettigen Rauch ausgefüllt. Kein Platz mehr für Luft. Wenn sie rauchte. Wenn sie noch eine Raucherin gewesen wäre. Sie hätte Zündhölzer. Sie war eine Zündholzraucherin gewesen. Sie hatte Feuerzeuge nie gemocht. Sie hätte Zündhölzer gehabt. Die Dunkelheit. Hatte niemand.