Ernest Hemingway

höre ich Sie nicht», sagte der Junge mit Würde zu Doktor Wilcox. «Wollen Sie es nicht bitte machen?» fragte er Doc Fischer.
    «Nein», sagte Doc Fischer. «Ich hab’s dir schon einmal gesagt, mein Junge.»
    «Los, raus mit ihm», sagte Doktor Wilcox.
    «Ich gehe schon», sagte der Junge. «Fassen Sie mich nicht an. Ich gehe schon.»
    Das war ungefähr um fünf Uhr am Tage vorher.
    «Und was ist passiert?» fragte ich.
    «Etwa um ein Uhr morgens», sagte Doc Fischer, «wurde der Junge eingeliefert. Selbstverstümmelung mit einem Rasiermesser.»

    «Kastriert?»
    «Nein», sagte Doc Fischer, «Er wußte nicht, was kastrieren bedeutet.»
    «Vielleicht wird er sterben», sagte Doktor Wilcox.
    «Wieso?»
    «Blutverlust.»
    «Der gute Arzt hier, Doktor Wilcox, mein Kollege, hatte Dienst, und er fand diesen Spezialfall nicht in seinem Buch verzeichnet.»
    «Zum Teufel mit Ihnen! Wie Sie reden», sagte Doktor Wilcox.
    «Ich meine es doch nur freundschaftlich, Doktor», sagte Doc Fischer und sah auf seine Hände, auf seine Hände, die ihm mit seiner Bereitschaft gefällig zu sein und seinem mangelnden Respekt vor den Landesgesetzen allerhand Ungelegenheiten eingebrockt hatten. «Unser Freund Horace wird bezeugen, daß ich aufs Freundschaftlichste davon spreche. Es war eine Amputation, die der junge Mann an sich vollzog, Horace.»
    «Na, ich wünschte, Sie würden nicht darauf herumreiten», sagte Doktor Wilcox. «Es ist ganz und gar nicht nötig, darauf herumzureiten.»
    «Darauf herumzureiten, Doktor, an diesem Tag, ausgerechnet am Jahrestag von unseres Heilands Geburt?»
    «Unseres Heilands? Sie sind doch Jude», sagte Doktor Wilcox.
    «Ja, das bin ich. Ja, das bin ich. Es entfällt immer wieder meinem Gedächtnis. Ich habe dem nie die gebührende Wichtigkeit beigemessen. Zu gütig von Ihnen, mich zu erinnern. Ihr Heiland. Da haben Sie recht. Ihr Heiland, unzweifelhaft Ihr Heiland – und das Reiten am Palmsonntag.»
    «Sie sind verdammt smart» sagte Doktor Wilcox.
    «Eine ausgezeichnete Diagnose, Doktor», sagte Doc Fischer. «Ich war immer zu smart. Verdammt zu smart bestimmt da an der Küste. Vermeiden Sie es, Horace. Sie haben nicht viel Anlage dazu, aber manchmal sehe ich einen Anflug. Aber was für eine Diagnose – und ohne Buch.»
    «Zur Hölle mit Ihnen», sagte Doktor Wilcox.
    «Alles zu seiner Zeit, Doktor», sagte Doc Fischer. «Alles zu seiner Zeit. Falls es einen derartigen Ort geben sollte, werde ich ihn ganz bestimmt aufsuchen. Ich habe sogar bereits einen ganz kurzen Blick hineingeworfen. Nicht viel mehr als hineingeblinzelt eigentlich. Ich habe fast augenblicklich fortgesehen. Und wissen Sie, Horace, was der junge Mahn gesagt hat, als unser guter Doktor ihn hereinbrachte? Er hat gesagt: ‹Ach, ich bat Sie doch, es zu tun. Ich habe Sie doch wieder und wieder gebeten, es zu tun.› »
    «Und noch dazu am Weihnachtstag», sagte Doktor Wilcox.
    «Die Bedeutung dieses besonderen Tages ist nicht von Belang», sagte Doc Fischer.
    «Vielleicht nicht für Sie», sagte Doktor Wilcox.
    «Haben Sie gehört, Horace?» sagte Doc Fischer. «Haben Sie gehört? Nachdem er meine verwundbare Stelle entdeckt hat, meine Achillesferse sozusagen, wie der Doktor da seine Überlegenheit ausnutzt?»
    «Sie sind zu smart, verdammt noch mal», sagte Doktor Wilcox.

Wetterumschwung
    «Schön», sagte der Mann, «na und?»
    «Nein», sagte das Mädchen. «Ich kann nicht.»
    «Du meinst, du willst nicht.»
    «Ich kann nicht», sagte das Mädchen. «Ich meine das und sonst nichts.»
    «Du meinst, du willst nicht.»
    «Schön», sagte das Mädchen. «Ganz wie du willst.»
    «Gar nicht wie ich will. Himmelherrgott, ich wünschte, es wäre so.»
    «Es war lange Zeit so», sagte das Mädchen.
    Es war früh, und es war niemand im Cafe außer dem Mann an der Bar und den beiden, die zusammen an einem Tisch in der Ecke saßen. Es war Ende des Sommers, und sie waren beide gebräunt, so daß sie eigentlich gar nicht nach Paris paßten. Das Mädchen trug ein Tweedkostüm; ihre Haut war von einem glatten Goldbraun; ihr blondes Haar war kurz geschnitten und wuchs wunderschön aus der Stirn weg. Der Mann sah sie an.
    «Ich werde sie umbringen», sagte er.
    «Bitte nicht», sagte das Mädchen. Sie hatte sehr schöne Hände, und der Mann betrachtete sie. Sie waren schlank und braun und sehr schön.
    «Doch. Ich schwöre bei Gott, das werde ich tun.»
    «Es wird dich nicht glücklich machen.»
    «Mußte es ausgerechnet das sein? Konntest du nicht