Etwas Endet, Etwas Beginnt

blendendem Schmerz, der es erlaubte   … der einen Vorwand bot   …
    Auf den Knien, die Fäuste gegen einen Erlenstamm gestemmt, brach Monika Szreder in Tränen aus, erzitterte unter erstickten, schneidenden Schreien.
     
    In dem weißen Haus auf der flachen Hügelkuppe, umflossen vom unruhigen, redseligen Lauf des
Flusses
, hob die Frau Doktor den Kopf über den vergilbten Seiten. Einen Augenblick lang lauschte sie der Stille, die sich unerwartet über die Gegend gesenkt hatte. Der schwarze Kater, zusammengerollt auf einem bestickten Kissen, öffnete die goldgelben Augen und begann zu fauchen, den Blick ins Dunkel gerichtet.
    Die Frau Doktor wandte sich wieder dem Buch zu.
    … man weiß auch, daß man Jenen, der viele Namen hat, nicht nach Belieben rufen noch beschwören kann   – er
kommet nur dann, wann es ihm beliebet. Er steiget aus dem Abgrunde auf, so Radm-Agakh heißet, und schreitet über die Tausend Stufen. Er kommet auf einen Ruf, mag auch in selbigem Rufe sein Name fehlen. Er, so Pluribus Mortis Imago ist und so der Hagere ist. Keiner, so sich ihm in den Weg stellet, und sey er noch so weise, darf sich extra periculum wähnen. Denn ist es auch kein leicht Ding, ihn zu rufen, so ist es doch wohl hundertmal beschwerlicher, ihn aufzuhalten, wenn er nach seiner Beute kommet über die Tausend Stufen aus dem Abgrunde, so Radm-Agakh heißet   …
    Gegen die Scheibe schlug ein grauer Nachtfalter. Dann der zweite. Und der dritte.
     
    Monika begann zu schluchzen, sie hielt den Erlenstamm umschlungen, eine Wange an den nassen Stamm geschmiegt. Der Wald, übergossen von bleichem, gespenstischem Mondlicht, erstarrte in unnatürlicher Stille.
    Plötzlich ein Aufblitzen, ein Ausbruch von Kraft. Ein weißes Einhorn hob die Vorderbeine zu einer heraldischen Pose. Monika spürte, wie die Kraft in sie einströmte, sog Luft in die Lunge, streckte beide Fäuste gen Himmel und schrie, schrie mit makabrer, fremder Stimme in die Finsternis.
    »Tandaradei!«
     
    Die Frau Doktor seufzte, den Blick auf die Falter gerichtet, die in wahnsinnigem Stakkato gegen die Scheibe stießen.
    »Bei Eisen und Kupfer«, flüsterte sie, »beim Silber. Magna Mater, Magna Mater   …«
    Der Mond, der halb hinter leuchtenden Wolken hervorschaute, lachte ihr geradezu ins Gesicht, zu einer beleidigenden Totengrimasse verzerrt.
     
    Ehe sie die Anwesenheit spürte, nahm sie den Geruch wahr. Den Geruch eines schwarzen, von Wasserlinsen bewachsenen, fauligen, Methan verströmenden Sumpfes. Den Geruch eines bodenlosen Abgrundes, in dem etwas, das ein Geheimnis ist, Grauen und Entsetzen, zuckt, schlägt und pulsiert. Und darauf wartet, gerufen zu werden.
    Es machte ihr keine Angst. Sie wusste, dass sie den kannte, der da kam. Sie wusste, dass er auf ihren Ruf hin kam, auf den Schrei.
    Sie empfand keine Furcht, als sie die nassen, schlurfenden Schritte hörte, die vom Wasser trieften, das aus dem vollgesogenen Boden gepresst wurde.
    Monika Szreder hob den Kopf.
    »Da bin ich«, sagte der Minnesänger.
    Sie fühlte, wie Ruhe sie erfasste. Eine Selbstvertrauen stiftende, starke, unbesiegbare Ruhe, eine Ruhe, kalt und blau wie das Wasser, wie die Flamme, wie   …
    »Gib die Hand«, sagte der Minnesänger.
    Wie der Hass.
    Sie schaute hin.
    Der Minnesänger   – sie brachte es immer noch nicht fertig, ihn wenigstens in Gedanken bei seinem wahren Namen zu nennen   – lächelte. Ja. Sie hatte dieses Lächeln schon einmal gesehen. Sie erinnerte sich, wo. Sie hatte dieses Lächeln auf einer Illustration von John Tenniel gesehen, die die Cheshire-Katze darstellte. Gleich werde ich im Spiegelland sein, dachte sie unverhofft.
    Die Augen des Minnesängers, groß und vom Lächeln nicht zusammengezogen, waren schwarz und bodenlos. Im lippenlosen Mund glänzten lange Zähne, rund, spitz zulaufend wie bei einem Raubfisch.
    Sie empfand keine Furcht.
    »Gib die Hand«, wiederholte der Minnesänger und atmete ihr Morastgeruch entgegen.
     
    Sie streckte die Hand aus.
    Jene dort in der Tiefe des dunklen Hains, im Kreis der mächtigen, von Auswüchsen bedeckten Eichen, warteten, um den flachen schwarzen Stein gedrängt, der mit tausend Rosen bedeckt war. Sie warteten in vollkommener Stille, die Köpfe hoch erhoben, die unter Pelzmasken mit Ohren steckten, in deren Öffnungen von Wahnsinn funkelnde Augen brannten.
    Die Finger des Minnesängers waren kalt, die durchdrangen sie mit Nadeln, die ins Hirn brannten, im Körper mit Milliarden von Schmerzsplittern