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haben etwas von der russischen Seele in sich, diesem zuweilen Überströmenden und Gefühlsbetonten und Grenzenlosen …
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    Er schlug eine schwarze Aktenmappe auf, mit dem rot-weißen Etikett, und zeigte mir, dass mein Name von der Liste vertrauenswürdiger Personen gelöscht worden war. Ich will hier nicht behaupten, dass ich vor ihm auch nur zehn Prozent der Angst gehabt hätte, die
mir der ostdeutsche Grenzbeamte eingejagt hatte; und doch, wenn Behördenvertreter meine Seele definieren, frage ich mich jedes Mal, ob das Klicken, das ich aus dem Keller höre, vom Erschießungskommando stammt, das seine Hähne spannt; also fragte ich ihn, um so viel zu erfahren wie möglich: Was muss ich tun, um wieder vertrauenswürdig zu sein?
    Jemanden umbringen.
    Und dann?
    Werden wir vergessen, dass wir mit Ihnen zu tun hatten. Vielleicht bezahlen wir Sie sogar.
    Die Schublade sprang auf, er schob zwei schwere Pistolen mit langem Lauf und ein Paar Silbersporen beiseite (sie mussten vor dem Krieg der polnischen Kavallerie gehört haben) und angelte sich eine nagelneue Walther und eine Schachtel Patronen: Geco, 7,65 Millimeter.
    Die sind etwas ganz Besonderes, sagte er mit einem seltsam schüchternen Lächeln, und da wusste ich, dass er die Kugeln selbst gegossen hatte. (Diese tiefliegenden Augen in diesem bleichen, aufgedunsenen Gesicht, diese tonlose Stimme; an wen erinnerte er mich?)
    Ich öffnete die Schachtel. Die Patronenhülsen waren aus Messing, aber die Kugeln waren aus massivem Silber.
    Sehen Sie, sagte er, das sind Vampire da drüben. Einen Slawen kann man nur mit so einer umbringen.
    Ich wusste jetzt, dass ich ihn hintergehen würde, wegen der wunderschönen Frau, die mich geküsst hatte, und sagte: Das ist alles schön und gut, aber wie kann ich mich wach halten?
    Schwören Sie, dass Sie dem Prinzip der Organisation Gehlen folgen werden, dem »wasserdichten Abschotten«?
    Natürlich. Also, ich …
    Ja oder nein?
    Ja.
    Schlucken Sie diese Tablette. Sie werden nie wieder schlafen.
    Wollen Sie sagen, ich werde nicht mehr träumen?
    Träume sind etwas für Feiglinge. Schlucken Sie sie, und zwar schnell, sonst muss ich auf diesen Knopf drücken.
    Haben Sie ein wenig Flüssigkeit zum Runterspülen?
    Flüssigkeit ist etwas für Feiglinge.
    Verstehe, sagte ich und tat, als würde ich die Kapsel schlucken. Dabei
hatte ich sie mir unter die Zunge geschoben. Jetzt musste ich wirklich machen, dass ich dort wegkam, denn sie fing an, sich aufzulösen. Mit jedem Augenblick würde ich schlechter schlafen.
    Entschuldigung, sagte ich, aber ich muss mal pissen.
    Schlucken Sie diese Tablette. Sie werden nie wieder …
    Aber ich pisse manchmal ganz gerne …
    Wirklich? Das werde ich in Ihrer Akte vermerken. Na gut. Hinten im Flur, aber nicht vergessen, wir beobachten Sie. Können Sie erraten, was ich am meisten vermisse?
    Nein, sagte ich und wand mich ungeduldig.
    Die Buchenwälder Niedersachsens. Sind jetzt im Land der Träume weggeschlossen. Haben Sie sie vielleicht gesehen?
    Nein.
    Ganz unter uns. Völlig inoffiziell. Wissen Sie, da steht unter langen Nebelschwaden eine lange Reihe von Bäumen, und der Himmel zwischen Wipfeln und Nebel ist weggeschnitten, abgewürgt, könnte man sagen, und immer geradeaus steht mein Vaterhaus; sein Dach ist ungewöhnlich spitz, und es ist aus Stein gebaut. Sind Sie einmal dort gewesen?
    Mich zieht es mehr nach Osten.
    Mehr nach Osten! Sie sind wirklich ein Naturtalent!, sagte er stolz. Man hat Ihnen den Decknamen HINDEMITH gegeben. Keine Sorge. Wir machen einen Mann aus Ihnen.
    Ich stürmte aus seinem Büro, fand die Toilette, schloss mich ein, holte die Tablette aus dem Mund, wickelte sie in Toilettenpapier ein und versteckte sie im Wasserkasten. Zum Glück schwamm sie oben. Ich fühlte mich schon so wach wie seit Jahren nicht mehr.
    Gut, sagte er, als ich zurück war. Das ist der, den Sie umbringen werden.
    Er zeigte mir das Foto eines blassen Mannes mit schütterem Haar und dicken Brillengläsern. Es war der sowjetische Komponist Schostakowitsch.
    Der Mann sagte: Er steckt hinter der ganzen Sache.
    Dann sagte er: Die Vögel im Tiergarten, das grüne Sommerlicht im Tiergarten, das holen wir uns alles zurück.
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    Aber natürlich, sagte Schostakowitsch und versuchte ein halbes, schlaues Lächeln, sogar in Leningrad, sogar so hoch im, sozusagen, Norden haben wir etwas von einer, einer Unterbrechung gehört, wie man es vielleicht nennen sollte; ob es denn wirklich ein Krieg war, wüsste ich nicht zu