Extraleben - Trilogie

entsprungen sind - Namen wie Crappo, Wuppo oder Bluppi. Wer auch immer das Interieur der Bäckerei stylen musste - er hat sich wirklich streng an Howard Schultz' Handbuch der generischen Gemütlichkeit gehalten. Alles ist vorhanden, was die seelenlose Kette braucht: das dunkle Klickparkett, die unvermeidlichen rostroten Wände, die farblich passenden Polstermöbel anheimelnd und dennoch abwaschbar. Aus den Boxen zirpt dazu unauffälliger Konsens-Jazz, Birth of the Uncool. Alles so wie beim Original mit der Meerjungfrau im Logo, nur eben durch den deutschen Spießerfilter genudelt. Nachdem ich alles zum Platz zurückbalanciert habe, ist die Zeit gekommen, so sanft wie möglich mal das Thema Zukunft anzuschneiden. Wir können ja nicht ewig in dieser Absteige hausen, nur aus Angst davor, dass uns die Company aufspürt, sobald wir was mit Kreditkarte bezahlen.
    »Mal im Ernst, Alter: Wie geht's weiter?«
    Nick faltet die Hände wie zum Beten und bläst zwischen den Daumen hindurch, bis ein hohles Pfeifen rauskommt und sich die ersten Gäste umdrehen. Nachdem er mit dem Entenlockruf fertig ist, mustert er eine Horde Bankangestellte, die am Schaufenster vorbeisprintet, um sich noch vor dem nächsten Gewitterschauer ihre Mittagspausen-Brötchen zu holen. Er spielt unsere Möglichkeiten durch.
    »Lass uns mal logisch vorgehen ...«
    Gerne, Mister Spock, gerne!
    »... die Typen aus der Botschaft werden nicht locker lassen, bis sie die Daten vom Band haben. Ihnen das Tape einfach zu schicken reicht nicht, weil sie jemanden brauchen, der es ausliest. Auf ein weiteres F2F-Treffen habe ich keinen Bock, nachher schicken sie wieder irgendeinen Psycho, der mit einer Glock rumfuchtelt.«
    Der Bruch, den sich Nick damals oben in Washington zugezogen hat, ist nicht gerade spitzenmäßig verheilt. Manchmal humpelt er sogar noch ein bisschen.
    »Bedeutet was?«
    »Bedeutet ... «
    Nick dreht sich wieder zum Schaufenster um und redet Richtung Glas, um den Rest des Satzes besonders abgebrüht klingen zu lassen.
    »Bedeutet, dass wir die Sache selbst durchziehen müssen.«
    Obwohl er dabei Bruce-Willis-mäßig die Augen zusammenkneift, weiß ich, dass auch er kein gutes Gefühl bei der Sache hat. Zwei Bluppis später steht unser Masterplan, wobei Andie an dieser Stelle zu Recht mit den Fingern zwei Anführungszeichen um das Wort »Plan« herum in die Luft malen würde. Thinking of a masterplan, yeah, von Eric B.; den Drumloop des Songs hat Farian später nochmals für Milli Vanillis »Girl You Know It's True« verbraten, oder? Nick wüsste es sicher, aber er ist gerade damit beschäftigt, weiter Richtung Glasscheibe zu dozieren.
    »Also, die erste Regel beim Retrocomputing lautet: Selbst ein perfekt erhaltenes Speichermedium nutzt dir nichts ohne die passende antike Hardware. Also eine fabrikneue Diskette zum Beispiel taugt nichts, wenn du nicht weißt, in welchem Format sie beschrieben wurde und von welcher Art von Laufwerk.«
    »Hm, schon klar.«
    Wie immer, wenn er sich einer Sache nicht ganz sicher ist, fängt er mit seinem Vortrag bei Adam und Eva an, um Zeit zum Nachdenken zu schinden.
    » ... das heißt: Wenn wir das Datentape wirklich auslesen wollen, brauchen wir den gleichen Rechner, mit dem es aufgenommen wurde. Einige Bandlaufwerke beschreiben die Bänder nämlich serpentinenförmig mit Daten, der IBM einundfünfzig-zehn dagegen ...«
    »Das kaputte Teil aus dem Flugzeug?«
    »Genau. Na, der Rechner beschreibt das Band nämlich in zwei parallelen Spuren ...«
    Junge, Junge. Gab's bei den Simpsons nicht mal 'ne Folge, in der die Welt aus der Sicht des Hundes gezeigt wurde? Der sah alles nur schwarz-weiß, und was die Leute sagten, klang völlig unverständlich, so nach schrägen Trompetentönen. Genauso komme ich mir manchmal vor, wenn der Beifahrer schwadroniert. Mal ein bisschen vorspulen ...
    »Das heißt, wir brauchen unbedingt so einen alten IBM Rechner, wenn wir ein Band, das damit aufgenommen wurde, abspielen wollen?«, unterbreche ich. Nick zuckt kurz zusammen.
    »Äh, genau.«
    »Und kennste jemanden, der einen hat?«
    Nick reibt sich ein paar einsame Stoppeln am Kinn. So unverschämt voll seine Haare auf dem Kopf immer noch sind, so spärlich war und ist sein Bartwuchs.
    »Schwierig. Die Teile haben damals so viel wie 'n Auto gekostet, bis zu 20.000 Dollar, ein klassisches Industrieprodukt halt. Und mit 25 Kilo waren die Kisten auch nicht wiiiirklich tragbar, deshalb hat IBM nicht allzu viele davon verkauft.«
    Noch