Extraleben - Trilogie

mit dem Tape an, als ob es ein Frisbee wäre, den er gleich mit voller Kraft losschleudern will.
    »Wenn du also keine besseren Vorschläge hast, würde ich das Teil jetzt entsorgen. Mit 'n bisschen Glück sieht es der Bulle nicht mal. Also: Was ist?«
    Vorne startet einer den Motor, und sofort drehen auch alle anderen Fahrer am Zündschlüssel, um ja nicht aufzufallen. Der Toyota lässt sich -ziemlich unamerikanisch - nach vorne rollen, ohne den Motor anzumachen. Mittlerweile sind wir von hinten durch andere Autos eingekeilt, sodass mir nichts anderes übrig bleibt, als auch aufzurücken. Widerwillig tippe ich kurz das Gaspedal an. Noch vier Autos. Aber wenn wir das Tape jetzt opfern, wäre der ganze Scheiß ja umsonst gewesen, der Hack in der Botschaft, unsere Flucht übern Teich. Vielleicht haben wir ja noch was vergessen, eine weitere Option, ein cooler Hack wie mit dem Heli? Dem Beifahrer muss was einfallen, tut es doch sonst immer. Ich muss ihn nur aus seinem Zombie-Modus rausholen, damit er wieder klar denken kann.
    »Was kann denn da so Schlimmes drauf sein?«, frage ich.
    »Keine Ahnung.«
    Seine Stimme ist mittlerweile wieder auf normale Höhe runtergerutscht, doch seinen Arm mit dem Tape hält er unverändert in Abschussposition.
    »Irgendwas, das die nationale Sicherheit gefährdet, Infos über ein neues Watergate, eine Todesliste der CIA, vielleicht Drogenscheiß, spielt doch auch keine Rolle. Es ist irgendein Dreck drauf, und die Ärsche von der Company wollen den Besitzer des Tapes damit erpressen.«
    Er kneift die Augen zusammen und schaut nach vorne. Die zwei Cops in ihren schwarzen Hemden beugen sich von beiden Seiten in den ersten Wagen rein. In einem solchen Moment sollte man im Auto besser cool bleiben und keine hektischen Bewegungen machen, sonst brennen die einem gleich eins mit der Elektroschock-Pistole über - im besten Fall. Da, sie treten einen Meter vom Auto weg, dabei halten sie ihre Taschenlampen tatsächlich genauso albern wie Nick - mit angewinkeltem Arm. Der eine gibt dem Fahrer das Signal zum Weiterfahren und das Anlasser-Domino geht von vorne los.
    »Ich warte«, ranzt Nick rüber, »die Bullen sehen uns schon fast! Was ist jetzt: Noch 'ne zündende Idee?«
    Das ist doch nicht mein Job, oder? Der Toyota rollt nach vorne, wir hinterher. Noch drei Autos.
    »Und was ist, wenn wir ihnen alles erzählen?«, schlage ich vor. Gekünsteltes Lachen von rechts.
    »Ach ja? Die Company wird der Autovermietung irgendeine Räuberpistole erzählt haben, von wegen, dass wir die Karre klauen wollen oder was auch immer. Deshalb werden uns die Cops keine Sekunde lang zuhören, ganz egal, was wir sagen. Außerdem - wem werden sie glauben: einer ordentlichen Firma wie der Datacorp, die im Homeland Steuern zahlt, oder irgendwelchen Pennern aus Old Germany? Vergiss es: Wenn wir erst da vorne sind, haben wir allerhöchstens das Recht zu schweigen.«
    Was? Es geht schon weiter? In dem letzten Wagen hat wohl ein Kumpel des Sheriffs gesessen. Noch zwei Autos. Wir rollen nach vorne, langsam kann man alles erkennen. aha, der zweite Cop ist eine Frau, sie trägt einen stramm aussehenden Pferdeschwanz. Über ihr schwarzes Kurzarmhemd hat sie eine neonrote Warnweste mit Streifen aus Katzenaugen gestülpt. POLICE steht unten quer drauf. Nick hibbelt mit dem Bein, als ob er gleich einen epileptischen Anfall kriegt. Dann bäumt er sich ein letztes Mal auf: »Alter, ich hau das Ding jetzt raus! Dann kriegen uns die Bullen nur fürs Autoklauen, oder was auch immer uns die Company angedichtet hat. Ich will nich in den Bau, ich will nach Hause!«
    Er winselt, als ob ihn einer abstechen will. Sabina, das Kind, das Haus - stimmt schon, bei ihm ist der Einsatz höher. Was wartet auf mich? Das Dorint, eine Familie, die mich längst abgeschrieben hat, und eine Sammlung von Laserdiscs, die der Bit-Rot langsam dahinrafft - eine ziemlich ärmliche Existenz. Ob ich im Bau sitze oder nicht, würde wohl niemanden interessieren. Traurig, traurig. Was will der? Warum leuchtet der Cop mit seiner Mist-Taschenlampe zu uns rüber, dabei sind wir doch noch gar nicht dran. Was macht der mit der Hand? Ach so, ich soll den Motor ausmachen. Okay, okay. Die Zündschlüssel klimpern, der Achtzylinder verstummt. Auf einmal klingt das Zirpen der Grillen im Straßengraben so laut wie eine Kiste voll altersschwacher Türsummer. Gott sei Dank. Der Cop leuchtet wieder zum ersten Wagen rüber, man kann schon Fetzen von dem verstehen, was er redet. Ein