Fantastik AG

atmete gedanklich auf. Ich gestehe, ein wenig besorgt gewesen zu sein. Das war ziemlich
riskant. Falls es Sie interessiert: Sie haben einen Uuschkal geworfen, eine
Kombination, die ausgesprochen selten auftritt, es aber ermöglicht, ein schon
verlorenes Spiel komplett zu drehen. Ein Glücksfall, dass ich mich im richtigen
Moment an eine ähnlich verlaufene Partie erinnert habe, die ich vor langer Zeit
mit Professor Hoffmann gespielt habe. Das war weit vor Ihrer Zeit, vor der
neunzehnten Etatkürzung, als wir noch zwei Dozentenstellen am Institut hatten.
Hoffmann und ich haben auf der Weihnachtsfeier immer endlose
Grschoutou-Turniere gespielt.
    Meine Güte, dachte der Student. Ein bedrückendes Szenario formte
sich vor seinem inneren Auge: Raum 043a, versunken in der Dämmerung
festtäglichen Kerzenscheins. Ein deprimierend kümmerliches Weinachtsbäumchen,
an der Tafel steht in altertümlicher Frakturschrift: Fröhliche
Weihnachten 1923 .
    Stille, nur hin und wieder unterbrochen von einem knöchernen
Klappern.
    An einem der Tische sitzen zwei einsame ältere Herren. Sie tragen
spitze Partyhüte, nippen ab und zu an ihren Punschgläsern und spielen die ganze
Nacht lang (das heißt, bis halb zehn) das allseits beliebte Zyklopenspiel Grschoutou.
    Meine Güte, wiederholte der Student, hoffentlich haben sie
wenigstens Plastikknochen benutzt und keine echten.
    Das haben wir, sagte der Professor
streng. Und Sie sollten daran denken, dass ich Ihre Gedanken
wahrnehmen kann. Weihnachten 1923!
    Schon gut, schon gut, murmelte der Student kleinlaut.
    Auf ein Zeichen der Babo verstummten die Zyklopen.
    Die alte Zyklopin grinste zahnarm und sagte: »Rschurz noaur Gna
Umoonuar zu, namru alruoz gnur na Ourn anouz rschaunruz Grauroub gno brouza
Zaurmunm schouamurho zuor Ramout.«
    Sie sagt, sie würde jetzt gern mit der
Geisterstimme sprechen, denn Sie seien zwar ein sympathischer junger Mann, aber
Ihr Kopf sei innen bestimmt nicht so groß, wie er draußen aussieht. Eine
wirklich beeindruckend kluge Person, fügte der Professor befriedigt
hinzu.
    Hinter einem Felsen, etwa hundert Meter von der Höhle entfernt, trat
der Dozent jetzt hervor, winkend und rufend:
    Â»Naur zu Ouragh!«
    Â»Ah«, sagte die Babo, »na Ourn anouz«: die Geisterstimme.
    Â»Mnnmmnm mnmm nnmnmnm«, machte Eralkes vorwurfsvoll. Er
war in der allgemeinen Aufregung um die spektakulär verlaufene
Grschoutou-Partie ganz vergessen worden und saß noch immer gefesselt und
geknebelt am Grillplatz, während Theodor begeistert mit Zyklopen Brüderschaft
trank, die ihn eben noch hatten fressen wollen.
    Der schwere, würzige Zyklopenwein feierte gehirnaufschäumende
Bacchanalien in seinen Blutbahnen.
    Â»Ich also zu dem Drachen«, lallte er. »Was ist das eigentlich mit
euch Drachen und Jungfrauen? Darauf er: Naja, wir ziehen einander einfach
magisch an. Und ich wieder: Ich nehme mich da mal aus!«
    Der Student brach in ein unmäßiges Gelächter aus. Die Zyklopen
stimmten verlegen höflich ein.
    Etwas abseits unterhielt sich Professor Welk mit der Babo.
    Die Stunden vergingen. Träge, benommen von dörrender Hitze, zog der
Nachmittag vorüber, glutrot ging die Sonne im Westen unter, Sterne traten
funkelnd aus der Samtschwärze des Nachthimmels, und noch immer redeten die
uralte Zyklopin und der (nach Theodors Schätzung) kaum weniger uralte Dozent,
während der Widerschein des Feuers über ihre runzligen Gesichtszüge tanzte.
    Zu dieser Zeit schlief der Student längst, ein weinseliges Lächeln
auf den Lippen. Bilder von idyllischer Schlichtheit zogen durch seinen
träumenden Geist: Er als Schäfer, hingelagert
im Schatten eines Olivenbaumes, Panflöte spielend, sich nährend von
Schafskäse und dunklem Zyklopenwein.
    Dann plötzlich begann sich die Welt zu drehen und zu schwanken, aus
der flachen Ebene wurde ein steiler Abhang, den der Student mit seiner Herde,
hüpfenden, blökenden Wollkugeln, in immer rasenderem Tempo abwärtsrollte.
    Â»Er ist schon wieder weg«, sagte jemand.
    Theodor erwachte. Der Sturz hörte auf, das Schwindelgefühl blieb.
    Â»Ã–öööuäah«, stöhnte der Student und blinzelte gequält ins grelle
Morgenlicht.
    Â»Er hat seine Fesseln am Feuer durchgesengt und ist dann allein
aufgebrochen.«
    Der Professor hielt die vom Feuer geschwärzten Seile in die Höhe.
    Â»Pffffhhhh«, entgegnete