Fehlschlag unzulässig

zwar nicht so schnell, da­für aber we­sent­lich schmerz­vol­ler zum To­de führt als ein fünf­fach über­schall­schnel­les Ex­plo­siv­ge­schoß. Ma­chen Sie sich kei­ne Il­lu­sio­nen! Wenn Sie hier auf Men­schen tref­fen, dann sind es kampf­ge­wohn­te Ge­schöp­fe. Wenn Sie gar Mar­sia­nern be­geg­nen, dann schie­ßen Sie schnel­ler als schnell; näm­lich blitz­ar­tig. An­dern­falls ver­glü­hen Sie im Hoch­ener­gie­strahl ei­ner Mars­waf­fe, oder Sie wer­den grau­sa­men Pa­ra­ver­hö­ren auf me­cha­nisch-ro­bo­ti­scher Ba­sis un­ter­zo­gen. Was glau­ben Sie wohl, wo­für uns mar­sia­ni­sche Ab­wehr­of­fi­zie­re hal­ten wer­den? Be­stimmt nicht für Rei­sen­de aus der Re­la­tiv­zu­kunft, die nur aus tiefer Sor­ge um die Erd­be­völ­ke­rung des Jah­res 2011 nach Chris­ti hier­her ge­kom­men sind. Man wird uns für Spio­ne in de­ne­bi­schen Diens­ten hal­ten. Um das zu ver­mu­ten, ge­nügt schon ei­ne Über­prü­fung un­se­rer In­tel­li­genz­quo­ti­en­ten. Über­le­gen Sie sich das. Und Sie auch!«
    Ich schau­te zu den bei­den an­de­ren Män­nern des mi­li­tä­ri­schen All­round-Per­so­nals hin­über und wink­te ih­nen zu.
    »Die Ur­instink­te der Bes­tie Mensch wer­den sich im Fal­le des Fal­les durch­set­zen, Sir. Las­sen Sie Au­thry spin­nen«, lach­te In­ge­nieur-Ser­geant Les­ter Ko­rins­ky, ein kno­chi­ger, hoch­ge­wach­se­ner Phleg­ma­ti­ker mit fuchs­ro­ten Haa­ren. »Wenn’s an die ei­ge­ne Haut geht, hat sich schon man­cher blitz­ar­tig be­son­nen.«
    »Das war aber ei­ne an­stren­gen­de Re­de«, spöt­tel­te ich. »Okay, paßt mir ja auf. Der Schrau­ber kommt gleich an.«
    Als ich auf die ver­dun­kel­ten Zel­te zu­ge­hen woll­te, ver­nahm ich be­reits das Pfei­fen der bei­den ge­gen­läu­fi­gen Ro­tor­krän­ze. Für un­se­re Trans­port­pro­ble­me hat­ten sie sich durch ih­re Kom­pakt­bau­wei­se als ide­al er­wie­sen.
    Ich blieb kurz­fris­tig ste­hen und schritt an­schlie­ßend auf den schma­len Ein­gang zu.
    Im Mann­luk des Zeit­de­for­ma­tors tauch­ten Stea­mers und Dr. Nis­hi­mu­ra auf. Der ja­pa­ni­sche Ju­do- und olym­pi­sche Pis­to­len­meis­ter lausch­te an­ge­strengt. Er hat­te eben­falls auf das stän­di­ge Tra­gen ei­ner un­hand­li­chen Ma­schi­nen­waf­fe ver­zich­tet. Da­für bau­mel­te auf sei­ner Brust ei­ner der bei­den Schutz­schirm­pro­jek­to­ren, die mir der At­lan­ter Taf­kar groß­zü­gi­ger­wei­se ge­schenkt hat­te.
    Das zwei­te Ge­rät die­ser Art hat­ten wir Al­li­son zur Ver­fü­gung ge­stellt. Han­ni­bal und ich hat­ten un­se­re Pro­jek­to­ren schon bei ei­nem frü­he­ren Ein­satz aus der Hin­ter­las­sen­schaft des Mars er­hal­ten.
    »Hin­ter­las­sen­schaft« – das be­deu­te­te jetzt kras­se Ge­gen­wart. Un­ter Um­stän­den wur­den die auch für mar­sia­ni­sche Be­grif­fe ge­hei­men und nur ho­hen Wür­den­trä­gern zu­gäng­li­chen In­di­vi­du­al-Schutz­schirm­pro­jek­to­ren so­eben in ei­ner ir­di­schen Fa­brik her­ge­stellt. Wir wuß­ten, daß wich­ti­ge In­dus­trie­zwei­ge auf den drit­ten Pla­ne­ten un­se­res Son­nen­sys­tems ver­legt wor­den wa­ren. Ob sich Ad­mi­ral Sag­hon wirk­lich ent­schlie­ßen wür­de, sei­ne Zeit­bom­be zu le­gen? War es über­haupt ei­ne Waf­fe die­ser Art?
    Ich schüt­tel­te die frucht­lo­sen Ge­dan­ken ab und blieb hin­ter dem ge­tarn­ten Netz­tor ste­hen.
    Der Lan­de­platz für den Flug­schrau­ber be­fand sich knapp drei­ßig Me­ter ent­fernt und et­wa zehn Me­ter tiefer. Wir hat­ten le­dig­lich et­was Ge­röll zur Sei­te ge­räumt, um das Ge­län­de mög­lichst ur­wüch­sig zu be­las­sen.
    »Schläfst du, Klei­ner?« rief ich Han­ni­bal auf te­le­pa­thi­scher Ba­sis an. »Was ist los?«
    »Ei­ne ver­damm­te Men­ge«, ent­geg­ne­te er so­fort und er­staun­lich ag­gres­siv. Nein – der Ein­druck war nicht ganz rich­tig. Der Klei­ne war de­pri­miert und ver­barg es hin­ter gro­ben Wor­ten.
    »Die­ser prä­his­to­ri­sche Grä­ber­schnüff­ler soll nur in De­ckung ge­hen«, schimpf­te Han­ni­bal wei­ter. »Von we­gen ›das geo­lo­gi­sche Erd­zeit­al­ter ist im Plei­sto­zän längst