Feuermale

Nachrichtensprecher und die Gesichter der Leute bei der Pressekonferenz, aus drei Blickwinkeln aufgenommen, und läßt die Geräusche über sich branden – die Stimmen der Reporter, das Hintergrundecho der riesigen Halle, die Dringlichkeit.
    Gleichzeitig tönt aus den Stereolautsprechern die Stimme roher, ungeschminkter Angst. Flehend. Nach Gott schreiend. Um den Tod bettelnd. Sein Triumph.
    Er steht mitten in allem. Der Dirigent dieser makabren Opfer. Die Erregung baut sich in ihm auf, eine riesige, heiße, schwellende, sexuelle Erregung, die sich zu einem Crescendo steigert und Erlösung verlangt. Er sieht zu seiner Gefährtin für den Abend, überlegt, aber er behält die Kontrolle über das Bedürfnis. Kontrolle ist alles.
    Kontrolle ist Macht. Er ist Aktion. Sie sind Reaktion. Er will die Angst in all ihren Gesichtern sehen, sie in ihren Stimmen hören – die der Polizei, der Soko, John Quinns.
    Besonders Quinns, der sich nicht einmal die Mühe gemacht hatte, bei der Pressekonferenz zu sprechen, als wollte er den Feuerbestatter glauben machen, er sei seine persönliche Aufmerksamkeit nicht wert.
    Er wird Quinns Aufmerksamkeit kriegen. Er wird ihren Respekt kriegen. Er wird kriegen, was immer er haben will, weil er die Kontrolle hat.
    Er dreht die Fernseher zu einem dumpfen Gemurmel herunter, aber läßt sie an, damit er nicht in die Stille zurückfallen muß. Stille ist etwas, was er verabscheut. Er dreht die Stereoanlage ab, nimmt aber ein Diktiergerät mit Band mit.
    »Ich gehe aus«, sagt er. »Ich hab genug von dir. Du langweilst mich.«
    Er geht zu der Schaufensterpuppe, mit der er gespielt hat, verschiedene Kombinationen der Kleidung seiner Opfer ausprobiert.
    »Aber ich weiß dich sehr wohl zu schätzen«, sagt er leise.
    Er beugt sich vor und küßt sie, steckt seine Zunge in ihren offenen Mund. Dann hebt er den Kopf seines letzten Opfers von den Schultern der Schaufensterpuppe, steckt ihn zurück in seinen Plastikbeutel, trägt ihn zum Kühlschrank in der Waschküche und setzt ihn vorsichtig in ein Fach.
    Die Nacht ist verhüllt von Nebel und Dunst, die Straßen schwarz und glänzend im Schein der Straßenlaternen. Eine Nacht, die an das London des Rippers erinnert. Eine Nacht zum Jagen.
    Er lächelt bei dem Gedanken, als er in Richtung See fährt. Sein Lächeln wird noch breiter, als er das Diktiergerät auf Play drückt und das Gerät an sein Ohr hält. Die Schreie sind die pervertierte Metamorphose der geflüsterten Worte eines Liebhabers. Zuneigung und Verlangen, verdreht zu Haß und Angst. Zwei Seiten derselben Gefühle. Der Unterschied ist Kontrolle.

KAPITEL 9
    »Wenn die Reporter uns hier finden, freß ich meine Shorts«, verkündete Kovác und drehte sich in der Mitte des Raums im Kreis.
    Eine Wand war mit einer Fotomontage von nackten Frauen tapeziert, die sich verschiedenem erotischem Zeitvertreib hingaben, die anderen drei mit billiger roter Textiltapete, die bestenfalls mottenzerfressenem Samt ähnelte.
    »Eine innere Stimme sagt mir, daß man das hier für Sie erledigt hätte«, bemerkte Quinn trocken. Er schnupperte die Luft, identifizierte den Geruch von Mäusen, billigem Parfüm und feuchter Unterwäsche. »Zum Diskountpreis.«
    »Wenn die Reporter uns hier finden, gehört unsere Karriere der Katz«, sagte Elwood Knutson. Der große Sergeant vom Morddezernat zog einen riesigen Penis aus Ton aus der Schublade hinter der Theke und hielt ihn hoch, damit ihn alle sehen konnten.
    Liska verzog das Gesicht. »Herrgott, Sam. Du hast wirklich ein Händchen.«
    »Schau nicht mich an! Glaubst du, ich treib mich in Massagesalons herum?«
    »Ja.«
    »Sehr komisch. Diese herrlichen Räumlichkeiten haben wir der Empfehlung von Detective Adler, Büro des
    Sheriffs von Hennepin County zu verdanken. Chunk, mach einen Knicks.«
    Adler, ein Muskelpaket mit ebenholzschwarzer Haut und kurzgeschorenen stahlgrauen Locken grinste verlegen und winkte dem Rest der Soko zu. »Meine Schwester arbeitet für Norwest Banks. Die haben die Hypothek auf dem Gebäude gekündigt, nachdem Sexualdelikte letzten Sommer das Haus geschlossen hat. Der Standort ist perfekt, der Preis stimmt – was heißt, es ist umsonst -, und die Presse hat das Interesse daran verloren, nachdem die Nutten ausgezogen sind. Keiner wird vermuten, daß wir uns hier treffen.«
    Und das war entscheidend, dachte Quinn, als er Kovác den schmalen Gang hinunter folgte. Der Detective drehte das Licht in vier aufeinander folgenden Räumen an – zwei