Fiesta

lächelte. Er sagte etwas zu den Leuten an seinem Tisch, stand auf und kam zu uns herüber. Ich stand auf, und wir schüttelten einander die Hand.
    «Was wollen Sie trinken?»
    «Sie müssen was mit mir trinken», sagte er. Er setzte sich, Brett um Erlaubnis fragend, ohne etwas zu sagen. Er hatte sehr gute Manieren. Aber er rauchte seine Zigarre weiter. Sie stand ihm gut.
    «Rauchen Sie gern Zigarren?» fragte ich.
    «O ja. Ich rauche immer Zigarren.»
    Er tat es seinem Ansehen zuliebe. Es ließ ihn älter erscheinen. Mir fiel seine Haut auf. Sie war rein und glatt und sehr braun. Auf dem Backenknochen hatte er eine dreieckige Narbe. Ich sah, wie er Brett beobachtete. Er fühlte, daß etwas zwischen ihnen beiden war. Er hatte es wohl gefühlt, als Brett ihm die Hand gab. Er war sehr vorsichtig. Ich glaube, er war seiner Sache sicher, aber er wollte keinen Fehler begehen.
    «Kämpfen Sie morgen?» sagte ich.
    «Ja», sagte er. «Algabeno ist heute in Madrid verwundet worden. Haben Sie schon gehört?»
    «Nein», sagte ich, «schlimm?»
    Er schüttelte den Kopf.
    «Nichts weiter. Hier», er zeigte seine Hand. Brett ergriff sie und spreizte seine Finger auseinander.
    «Ach», sagte er auf englisch. «Sie können wahrsagen?»
    «Manchmal. Ist es Ihnen unangenehm?»
    «Nein, ich mag’s gern.» Er spreizte die Hand flach auf den Tisch. «Sagen Sie mir, daß ich tausend Jahre alt werde und ein Millionär dazu.»
    Er war immer noch sehr höflich, aber er war jetzt selbstsicherer. «Sehen Sie viele Stiere in meiner Hand?»
    Er lachte. Seine Hand war sehr fein und sein Handgelenk schmal.
    «Tausende von Stieren», sagte Brett. Sie war jetzt nicht mehr nervös. Sie sah wunderschön aus.
    «Gut», lachte Romero. «Jeder á 1000 Duros», sagte er zu mir auf spanisch. «Sagen Sie mir mehr.»
    «Eine gute Hand», sagte Brett. «Ich glaube, er wird lange leben.»
    «Sagen Sie es mir und nicht Ihrem Freund.»
    «Ich sagte, Sie hätten ein langes Leben vor sich.»
    «Ich weiß», sagte Romero, «ich werde überhaupt nicht sterben.»
    «Unberufen», sagte ich und klopfte mit den Fingern gegen den Tisch. Romero sah es. Er schüttelte den Kopf.
    «Nein. Lassen Sie das. Die Stiere sind meine besten Freunde.»
    Ich übersetzte es Brett.
    «Sie töten Ihre Freunde?» fragte sie.
    «Immer», sagte er auf englisch und lachte. «Damit sie mich nicht töten.» Er sah sie über den Tisch hinweg an.
    «Sie sprechen ja großartig Englisch.»
    «Ja», sagte er, «manchmal ganz gut. Aber es darf niemand wissen. Das wäre entsetzlich, ein Englisch sprechender Torero.»
    «Wieso?» fragte Brett.
    «Es wäre furchtbar. Die Leute würden es nicht gern sehen. Noch nicht.»
    «Aber warum nicht?»
    «Sie würden es ungern sehen. Stierkämpfer sprechen nicht Englisch und sind nicht so.»
    «Wie sind denn Stierkämpfer?»
    Er lachte und zog seinen Hut über die Augen und änderte die Haltung seiner Zigarre und den Ausdruck seines Gesichts.
    «So wie drüben am Tisch», sagte er. Ich warf einen Blick hinüber. Er hatte den Ausdruck von Nacional aufs Haar getroffen. Er lächelte, sein Gesicht war wieder wie sonst. «Nein, mein Englisch muß ich vergessen.»
    «Noch nicht», sagte Brett.
    «Nein?»
    «Nein.»
    «Also schön.»
    Er lachte wieder.
    «Ich möchte solch einen Hut haben», sagte Brett.
    «Gut, ich besorg Ihnen einen.»
    «Ja, tun Sie das.»
    «Sicher, ich besorg Ihnen einen heute abend.»
    Ich stand auf. Romero erhob sich auch.
    «Bleiben Sie doch sitzen», sagte ich. «Ich will nur gehen und unsere Freunde suchen; ich bring sie dann her.»
    Er sah mich an. Mit einem Blick, ob er richtig verstanden hätte. Er hatte richtig verstanden.
    «Setzen Sie sich», sagte Brett zu ihm. «Sie müssen mir Spanisch beibringen.»
    Er setzte sich und sah sie über den Tisch hinweg an. Ich ging hinaus. Die Leute mit den harten, durchdringenden Augen am Stierkämpfertisch beobachteten, wie ich ging. Es war nicht angenehm. Als ich zwanzig Minuten später ins Café zurückkam, waren Brett und Pedro verschwunden. Die Kaffeegläser und unsere drei leeren Cognacgläser standen noch auf dem Tisch. Ein Kellner kam mit einer Serviette, nahm die Gläser weg und wischte den Tisch ab.

10
    Ich fand Bill und Mike und Edna vor der Bar Milano. Edna, so hieß das Mädchen.
    «Man hat uns rausgeworfen», sagte Edna.
    «Die Polizei», sagte Mike. «Sind ein paar Leute drin, die mich nicht leiden können.»
    «Ich hab Sie vor vier Schlägereien bewahrt», sagte Edna. «Jetzt müssen