Fillory - Die Zauberer

nicht beherrschen, er musste es den anderen mitteilen.
    »Quak!« , rief er. »Quak quak quak quak quak quak quaak! «
    Seine Kommilitonen stimmten ihm zu.
    Quentin wanderte in der V-Formation systematisch hinauf und hinunter, mehr oder weniger auf dieselbe Art und Weise, wie eine Volleyballmannschaft den Aufschlag wechselt. Manchmal landeten sie und fraßen etwas: in einem Staubecken, oder auf dem Mittelstreifen eines Highways oder einer sumpfigen, schlecht entwässerten Stelle auf dem Rasen eines Vorstadt-Firmenparks (Landschaftsbaufehler, die für Gänse Gold wert waren). Nicht selten teilten sie diese unbezahlbaren Grundstücksflecken mit anderen Gänsen, echten Vögeln, die ihr verwandeltes Wesen spürten und sie mit höflichem Amüsement betrachteten.
    Wie lange sie flogen, hätte Quentin nicht sagen können. Ab und zu erkannte er eine geologische Formation wieder und versuchte, Zeit und Entfernung zu berechnen. Wenn sie soundso schnell flogen und die Chesapeake Bay soundso viele Kilometer südlich von New York lag, mussten soundso viele Tage vergangen sein seit … ja, was eigentlich? Zahlen, Zeichen und Gleichungen schienen vollkommen sinnlos. Sie weigerten sich, ihren Tanz aufzuführen. Quentins Gänsehirn besaß nicht die Hardware, um mit Zahlen umzugehen, und war auch gar nicht interessiert an dem, was auch immer diese Zahlen zu beweisen versuchten.
    Sie waren so weit nach Süden gelangt, dass das Wetter spürbar wärmer wurde, doch sie flogen immer weiter und weiter. Sie überquerten die Florida Keys, trockene, krustige kleine Maiskolben, deren Spitzen kaum über das endlos plätschernde Türkis aufragten. Dann kam die Karibik. Sie streiften Kuba. Sie waren jetzt schon weiter südlich, als es jeder anderen vernünftigen Gans zu fliegen erlaubt war. Sie kreuzten den Panamakanal, und Ornithologen, die ihr kleines, verirrtes V sichteten, schüttelten gewiss den Kopf, wenn sie ihre Beobachtung pflichtschuldig in ihre Vogeljournale eintrugen.
    Tage, Wochen, vielleicht sogar Monate und Jahre vergingen. Wer wusste es, wer wollte es wissen? Noch niemals hatte Quentin eine solche Ruhe und tiefe Zufriedenheit erfahren. Er vergaß seine menschliche Vergangenheit, Brakebills, Brooklyn, James und Julia, Penny und Dekan Fogg. Warum sollte er sich an sie klammern? Er hatte keinen Namen mehr, ja, er besaß kaum noch eine individuelle Identität, und er wollte auch keine. Wozu waren solche menschlichen Artefakte gut? Er war ein Tier. Seine Aufgabe war es, Käfer und Pflanzen in Muskeln, Fett, Federn und im Flug zurückgelegte Meilen umzuwandeln. Er diente nur seiner Schar, dem Wind und den Gesetzen Darwins. Und er diente einer wie immer gearteten Macht, die sie an den magnetischen Gleisen entlanggleiten ließ, immer weiter nach Süden. Hinunter an der steinigen Küste Brasiliens, die Wirbelsäule der Anden an Backbord, den weiten blauen Pazifik an Steuerbord. Er war niemals glücklicher gewesen.
    Allerdings wurde es jetzt immer beschwerlicher. Sie landeten seltener und an exotischeren Orten, an weit auseinandergelegenen Stationen, die bereits im Vorfeld für sie ausgewählt worden sein mussten. Manchmal ließ er sich anderthalb Meilen aufsteigen, die steinige Manschette der Anden suchend im Blick, mit leerem Magen und schmerzenden Brustmuskeln, und plötzlich sah er hundert Meilen entfernt mitten im Wald etwas glitzern. Und genau an dieser Stelle fanden sie dann ein frisch vom Regen überschwemmtes Fußballfeld oder einen verlassenen Swimmingpool bei der verfallenen Villa eines Warlords des Leuchtenden Pfades, in dem das Regenwasser den chemischen Gestank des Chlors schon fast gänzlich verdünnt und vertrieben hatte.
    Nach der langen tropischen Zwischenphase wurde es jetzt wieder kälter. Brasilien wich Chile und der grasbedeckten, stürmischen Pampa Patagoniens. Sie waren inzwischen alle dünn geworden, die Fettreserven waren aufgezehrt, aber keiner schwenkte ab oder zögerte auch nur eine Sekunde, als sie sich von der Spitze Kap Hoorns aus selbstmörderisch über das beängstigende blaue Chaos der Drakestraße nach Süden stürzten. Die unsichtbaren Gleise, auf denen sie entlangglitten, erlaubten keine Abweichung.
    Inzwischen kam es im Schwarm zu keinem spielerischen Quaken mehr. Einmal warf Quentin einen Blick hinüber zu dem anderen Schenkel des Vs und sah gegenüber Janets schwarzes Knopfauge voll wütender Entschlossenheit leuchten. Sie übernachteten auf einer wundersamen Barke, die in der Drakestraße trieb und