Firkin 2: Die Frösche des Krieges

liegenbleiben?« schnauzte ihn die Dringlichkeit an.
    Wie lange? Firkin wurde unruhig.
    »Na gut: drei Stunden. Aber drei Stunden kommen einem vor wie drei Tage, wenn man nur rumsitzen und Daumen drehen kann! Gibt schließlich nicht allzu viele verschiedene Möglichkeiten, Daumen zu drehen!« nörgelte die Dringlichkeit. »Was ist jetzt? Willst du dich nicht vielleicht mal aufschwingen und etwas unternehmen? Wir haben nicht viel Zeit!«
    Wieviel Zeit? Firkin wurde zappelig.
    »Nie genug! Niemals genug! Tempus fugit, wie’s so heißt! Jetzt mach schon! Dalli dalli! Bißchen fix!«
    Ist ja gut, ist ja gut! dachte Firkin. Nur noch ein paar Minuten.
    »Paar Minuten! Nix da paar Minuten! Hat sich was mit paar Minuten! Jetzt mach endlich. Den letzten beißen die Hunde, wie man so sagt«, schwadronierte die Dringlichkeit und hüpfte von einem Bein aufs andere. »Kommst in Teufels Küche, wenn man dich hier erwischt! Willst du das etwa? Hmmm?«
    Hogshead stöhnte. Firkin hatte ihm einen Rippenstoß gegeben, hatte sich dann am Tisch hochgezogen und stand jetzt unsicher und schwankend in der beinahe absoluten Dunkelheit. Vorsichtig tastete er auf der Tischplatte herum und suchte irgend etwas, um Licht zu machen.
    »Pure Zeitverschwendung. Pure Zeitverschwendung!« raunzte die Dringlichkeit. »Trödel nicht rum! Beeilung, Beeilung! Carpe diem!«
    Zwischen drei leeren Gläsern und einer angebissenen Fleischpastete fand Firkin eine Kerze. Nachdem er sich angewidert das kalte erstarrte Bratfett von den Händen gewischt hatte, zündete er sie an. Er zuckte zusammen, als ihm das Licht in die ans Dunkel gewöhnten Augen stach. Hogshead stöhnte erneut und setzte sich mühsam auf.
    »Ich werd mal Schmiere stehen. Aufpassen, ob einer kommt. Schrei dann, wenn’s soweit ist«, plapperte die Dringlichkeit. »Mach schnell. Keine Zeit. Tempo, Tempo, Tempo …« Sie verschwand durch die Wand. Firkin sah sich um.
    Was er sah, bestätigte ihm nur, was er sich schon bei seiner kurzen tastenden Suche zusammengereimt hatte: Das Zimmer war ein Saustall. Das schwache Kerzenlicht strengte sich gewaltig an, um die allesbeherrschende Dunkelheit zu beeindrucken, und gab sich große Mühe, die sepiafarbenen Pergamentgebirge zu erleuchten, die sich auf jener ebenen Stelle des Zimmers erhoben, die Bücher, die in schlampigen Haufen auf Tische geworfen waren, die zahllosen, eilig hingekritzelten, zerknüllten Notizzettel, die auf dem Boden lagen, aus dem Pergamentkorb quollen und mit leeren Flaschen um einen Platz auf den aschebedeckten Dielenbrettern kämpften. Wenn es zutraf, daß der Zustand einer Wohnung ein Abbild des Geisteszustands des Wohnungsinhabers war, dann mußte dieser Wohnungsinhaber davon überzeugt sein, daß er eine Kanalratte war. Verrückt. Komplett und heillos verrückt.
    Ausgestattet mit einer Kerze, die in der Dunkelheit so matt schimmerte wie ein äußerst müde gewordener, erschöpfter Zitteraal, der sich durch ein schlick- und schlammverkrustetes, mit wehenden Tanggirlanden behangenes, jahrhundertealtes Schiffswrack schlängelt, kämpfte sich Firkin durch diese verwüstete Landschaft aus Pergament und Fetzen und stieß schließlich auf die einzige Stelle, an der der Versuch unternommen worden war, ein wenig Ordnung in diesem Katastrophengebiet herzustellen.
    In einer finsteren Ecke lehnte eine große Wandtafel, die mit zahllosen vergilbenden Pergamentblättern behängt war. Jedes Blatt war mit Reißnägeln befestigt, und auf jedes Blatt waren ein paar Wörter gekritzelt: Namen, Fakten, Meinungen, Gerüchte. Ein Netz aus Kreidestrichen verband einen Teil dieser Pergamentzettel, markierte Querverbindungen und Folgerungen. Das Ganze sah aus, als hätte sich eine verrückte Tarantel im Spitzenklöppeln versucht.
    Es gab einen Punkt in diesem Gewirr, in dem sich auffällig viele Verbindungslinien konzentrierten: ein Zettel, auf dem ein Name stand. Vier Buchstaben: F, I, S, K.
    Eine Linie verband den Namen mit der Notiz ›Cranachischer Rat‹, andere verbanden ihn mit Begriffen wie ›Nötigung‹ oder ›Erpressung?‹, mit zweifelhaften Figuren, mit Gaunern, Schwindlern und Schlimmerem. Auf eines aber stieß Firkin immer wieder: Ganz gleich, welche der unzähligen Verbindungslinien er auch verfolgte, welche Namen, Fakten und Vermutungen die Spur sonst noch kreuzte – mit einem Begriff war der Name ›Fisk‹ immer verbunden: Lemminge.
    Firkin fand Anmerkungen zu den Zügen und Wanderwegen der Lemminge, zum Thema