Firkin 2: Die Frösche des Krieges

Hogshead blieb immer weiter zurück, weil er sich von den peitschenden Zweigen fernhalten wollte, die Dawn zurück- und auf diverse hochempfindliche Stellen seiner Anatomie schnellen ließ. Immer wieder einmal mußte er sich dabei von Ch’tin Beschimpfungen anhören, immer dann, wenn ein Zweig eine Stelle traf, die nur wenige Zentimeter über oder unter seiner Rocktasche lag.
    Nachdem sie einen kleinen Bach überquert hatten, blieb Courgette plötzlich stehen, legte den Kopf schief und horchte.
    »Was hörst du denn?« fragte Dawn.
    »Weiß nicht genau«, flüsterte Courgette.
    In der Ferne waren Geräusche zu hören, die klangen, als versuche jemand – oder eher etwas –, sich durch bellendes Husten die Mandeln zu entfernen. Es heulte, kreischte und bellte dann wieder.
    Jetzt hörte es Dawn auch. Sie zitterte.
    »Glaubst du, es weiß, daß wir hier sind?« wisperte sie. Sie hätte einiges drum gegeben, wenn sie Zeichensprache beherrscht hätte.
    Ein lautes Brüllen schallte durch den Wald, unmittelbar gefolgt vom verstörten Gekreisch mehrerer aufgescheuchter Vogelschwärme. Dawn packte Courgette an der Hand und unterdrückte einen entsetzten Aufschrei: Ein grausig schrilles Gezeter raste durch die Bäume.
    »Wahrscheinlich«, sagte Courgette.
    »Was ist es denn?« fragte Firkin.
    Ein ersticktes Heulen ertönte hinter einem Busch, viel näher als das Gezeter.
    »Näher gekommen«, antwortete Courgette hilfreich.
    »Was sollen wir bloß tun?« flüsterte Dawn und krallte sich an Courgettes Hand fest.
    Ihre Frage ging fast unter im Lärm der jetzt losbrach: Äste schlugen krachend gegeneinander, Zweige splitterten, knackten und brachen, und hinter sich hörten sie es atmen, laut und rauh.
    »Wer macht denn da so einen Krach?« schrie Hogshead. Er war gelaufen, um sie wieder einzuholen. Er keuchte, abgebrochene Zweige steckten ihm in den Haaren, und hinter ihm schwankten und rauschten die Bäume, durch die er bei seinem theatralischen Auftritt gebrochen war.
    Firkin starrte zu Tode erschrocken an Hogshead vorbei. Wie soll ich es ihm bloß beibringen? dachte er. Er lächelte – beruhigend, herzlich und freundlich. So dachte er.
    »Wwwwaaa?« fragte Courgette. Auch sie starrte an Hogshead vorbei.
    »Alles in Ordnung mit dir?« fragte Hogshead immer noch etwas kurzatmig. Er bekam keine Antwort. »Warum fängst du jetzt wieder mit deinem ›Wwwwaaa‹ an?«
    »Ich werde dir jetzt eine Frage stellen«, fing Firkin an. Er stierte dabei Hogshead über die Schulter und grimassierte beruhigend. »Eine absolut rein hypothetische Frage … eine Übung in Imagination, ein Training der Vorstellungskraft. Hmmm, wenn da hinter dir, und zwar jetzt, etwas stünde … Also, ich sagte doch wenn? Sagte ich doch, oder? … Natürlich alles nur ausgedacht … etwas stünde, das drei Meter lang ist, drei Meter hoch, scheußlicher als Ch’tin, ungefähr eine Million Beine hat, riesige Augen und lange, biegsame Fühler … ähem … Was tätest du da?«
    Hogshead überlegte. »Hat es Zähne?«
    Firkin spähte ihm über die Schultern. »Theoretisch … theoretisch nicht. Nur so riesige messerscharfe Dinger, mit denen es dir innerhalb von Sekunden ein Bein absäbeln kann… äh, könnte. Selbstverständlich nur, wenn es da wäre.«
    »Ist es böse? Ich meine ›wütend‹ oder ›zornig‹?«
    »Wenn es einen Meter hinter dir stünde, dann sieht es sehr böse … sähe es sehr böse aus.«
    »Überhaupt kein Problem«, sagte Hogshead. »Ich würde mich umdrehen und die Formula Miniatur ata ad infinitum sprechen.«
    »Und was brächte das?«
    »Es würde schrumpfen und immer mehr schrumpfen. So lange, bis es verschwunden wäre.«
    »Ausgezeichnet. Nehmen wir jetzt einmal an, es käme tatsächlich zu dieser Situation … Also, wenn es dazu käme, könntest du dann diesen ultimativen Schrumpfspruch …«
    »Miniaturata ad infinitum«, verbesserte ihn Hogshead.
    »… ad infintum dann eben. Aber könntest du …«
    »Aber woher denn!« lachte Hogshead. Es gefiel ihm sehr gut, dieses Spiel, das Firkin sich da ausgedacht hatte. Es freute ihn, daß Firkin schließlich doch noch so etwas wie Interesse an Magie zeigte. »Viel zu schwer, so was.«
    Firkin schrie, innerlich und nur für sich. Die Hoffnung warf ihren Koffer aufs Bett und packte überstürzt ein: Unterhosen, Socken, Hemden …
    »Was könntest du denn wirklich tun?« fragte Firkin. »Jetzt, meine ich, wenn es tatsächlich zu dieser Situation käme.«
    »Schreien und abhauen«, meinte