Flutgrab

Sinje über den Schädel beugte.
    »Dieser Fall hat mit weißen Holunderblüten begonnen, soll er mit weißer Baumwolle enden.«
    Ein Knall ließ sie zusammenfahren. Erschrocken sahen sich die drei an, und sofort stürzte Marek zur Luke vor, durch die man sämtliche Dachböden hinab bis in die Diele sehen konnte. »Wir haben Besuch«, zischte er, nachdem zwei Riddere in der Diele erschienen waren.
    »D’ Alighieri?«, wollte Rungholt flüsternd wissen.
    »Nein. Glaub nicht.« Kerkrings Auftauchen ließ Marek zurückzucken. Er bedeutete den anderen, vollkommen still zu sein, und formte stumm den Namen des Rychtevoghede.
    Rungholt entfuhr ein leises Knurren. Er richtete den Schädel noch ein wenig besser auf dem Ring aus und wollte die Kugel hineinfallen lassen … Da schallte Kerkrings Ruf zu ihnen.
    »Rungholt. Euer Name wird ins Buch der Verfestung geschrieben. Ich habe Order, Euch in die Fronerei zu bringen.«
    Rungholt und Marek warfen sich einen Blick zu, der alles sagte: Niemals würde er sich stellen, und niemals würde Marek zulassen, dass er sich stellte.
    »Sie kommen.« Marek schlich zu den beiden zurück. »Wir sollten weg.«
    Rungholt und Sinje rührten sich nicht. »Gleich«, sagte Rungholt und ließ die Kugel hineinfallen. Zusammen mit der Heilerin blickte er noch einmal in den Schädel. Die Kugel rollte herum, verfehlte knapp eine der Mulden und blieb in einer zweiten liegen. Einfach so. Ohne Geräusch, ohne Fanfare, ohne Alchemie.
    »Ostufer«, stellte Rungholt fest. »Richtung Ostsee. Es liegt im … im Wasser!« Er drehte sich zu Marek um. Der Kapitän hatte sich eines der Bretter geschnappt und eilte bereits zu den Schindeln, die Rungholt und er ausgebessert hatten.
    »Was hast du vor?«, fragte Rungholt.
    »Hier raus. Sie sind schon auf der Treppe. Sie durchsuchen das ganze Haus.«
    Tatsächlich konnte Rungholt Kerkrings Stimme durch die Leere hallen hören: »Jeden Boden, jeden Winkel. Durchsucht auch den Keller. Alles.« Das Stampfen von schweren Stiefeln und das Klacken von Kerkrings Trippen drangen zu ihnen. Rungholt hörte sogar Kettenhemden rasseln. Es waren sicher über zehn Männer, und einige von ihnen hatten den ersten Dachboden erreicht.
    In Windeseile hebelte Marek die Schindeln weg, stieß und schlug sie, so leise das eben ging, beiseite. Rungholt begriff. »Nein, nein … Oh nein, ich … Nein, da geh ich nicht rauf. Das trägt mich nicht.«
    »Was wird das?« Sinje hatte sich den Schädel geschnappt und stellte sich zu den beiden.
    »Er will aufs Dach«, erklärte Rungholt mit einem gequälten Lächeln.
    »Und dann?«
    »Runterfallen«, war Rungholts geknurrter Kommentar.

47
    Kaum von Marek aufs Dach gezogen, wurde Rungholt schlecht. Sein Herz begann zu rasen, als er sich auf die Schindeln wälzte und erst einmal neben Sinje liegen blieb. Der Himmel war dunkelgrau. Weiße Wölkchen zogen unter den grauen Massen dahin, und weiter im Osten wälzten sich die Wagen voller Donnerkraut auf ihren Bahnen voran. Die Wolkenstadt hing nun über der Wakenitz und der Obertrave und geißelte Schlutup und die Höfe von Bardowiek mit Blitzen. Rungholt meinte zu erkennen, wie die aufgehende Sonne gegen die Wrasen ankämpfte. Er wusste, sie würde verlieren.
    Der Regen, der ihm ins Gesicht peitschte, kam ihm ungewöhnlich kalt vor. Vergeblich versuchte Marek, seinen Freund auf die Beine zu ziehen.
    »Lass mich«, murrte Rungholt. »Ich stelle mich nicht hin.« Er versuchte, seinen Körper liegend über die Schindeln zu ziehen, aber sein Bauch verhinderte es. Wie eine dicke Robbe lag er da.
    Sinje packte seinen Arm. »Steh auf! Komm!«
    Durch das Loch im Dach konnte er fünf Schatten die Leiter heraufstürzen sehen.
    »Sie sind oben.« Marek packte mit an. »Komm hoch … Stell dir vor, du wärst auf einem Schiff. Wirklich, das hilft«, versuchte der Kapitän ihm gut zuzureden. »Halt dich an mir fest.«
    »Auf einem Schiff? Machst mir echt Mut. Ich krabbel lieber.«
    »Dann krabbel, verflucht noch mal. Aber nimm gefälligst beim Krabbeln die Beine in die Hand!«
    Marek und Sinje kämpften sich die drei Klafter bis zum First vor, zogen Rungholt gegen Wind und Regen die Dachschräge hinauf und hatten gerade die obersten Schindeln erreicht, als Kerkrings Rufe gedämpft vom Dachboden schallten und sich im Tosen des Regens verloren.
    Würden die Männer das Loch sofort sehen? Würden sie mit einer Flucht übers Dach rechnen?
    »Rüber«, befahl Marek, der auf dem First saß. »Auf die andere Seite.« Er