Fool on the Hill

sich so weit hinausgewagt hatte, daß die Küste nur noch ein längst vergessener Traum war, dessen kleiner Nachen nicht einmal die Haut des Meeres zu ritzen vermochte, glichen diese Wogen glatten Hügeln, die sich über dunklem Glas hoben und senkten, und wenn sich manche von ihnen zuspitzten und schäumten, so taten sie es aus freien Stücken; kein Kiel verletzte sie. Und die Tiefen des Wassers waren schwarz.
    In der völligen Einsamkeit dieser niemals stillstehenden Meereslandschaft erinnerte sich der Fischer an die Menschen, die er verlassen hatte, und er fragte sich, ob sie zuweilen noch an ihn dachten. Im Halbschlaf meinte er, seine Freunde und Lieben zu sehen, wie sie durch die Wellen auf ihn zukamen, doch hob er den Kopf, verflüchtigten sich ihre Gestalten; es waren nur Möwen, die über dem Wasser kreisten und laute, fast menschlich anmutende Schreie ausstießen. Dann waren auch sie fort, zwischen den Hügeln des Meeres verschwunden, und wieder war er allein...«
    Die Bohemier und ihre Gäste saßen mucksmäuschenstill; selbst Ragnarök hatte aufgehört, im Feuer herumzustochern; er hatte den Blitzableiter beiseite gestellt und hörte aufmerksam zu. Die Parabel tat ihre Wirkung; statt bei ihrem Verlust zu verweilen, dachten die Trauernden - und selbst diejenigen unter ihnen, die nicht an ein Leben nach dem Tod glaubten - nun an Predigers Reise ins Jenseits. Und das war die wirkliche Zauberei: Manche von ihnen vergaßen, wenn auch nur für kurze Zeit, ihren Kummer.
    Selbst als der Bote in einem klirrenden Schwall von Scherben und Winterluft in den Saal hereinbrach, schreckten sie nicht sofort aus ihren Träumereien auf. Sie blickten empor und sahen den weißen Vogel, der einer der Möwen des Fischers glich. Für einen Augenblick schien es, als wollte der Eindringling einfach durch den langen Saal segeln und einen Herzschlag später wieder in die kalte Nacht hinausfliegen - und in diesem Fall hätte Georges Geschichte ohne Unterbrechung weitergehen können. Doch er tat es nicht. Der Bote legte sich in die Kurve und schoß mit angewinkelten Flügeln, den kristallscharfen Schnabel wie eine Speerspitze ausgestreckt, im Sturzflug auf George hinunter; er wollte ihn glatt durchstoßen, und um ein Haar wäre es ihm auch gelungen.
    Der Vogel war schnell, doch die Liebe war schneller. Plötzlich stand Aurora neben George, der noch ganz in seine Geschichte versunken war, und warf ihn zu Boden. Sie hatte instinktiv reagiert - und im allerletzten Augenblick; der Bote verfehlte die beiden nur um wenige Zentimeter. Sein Schwung trug ihn bis zur Herrschertafel, wo er eine Bruchlandung auf Löwenherzens Teller machte und den bohemischen König mit Brotrinden und Hühnerknochen übersäte. Jinsei erkannte ihn als den Vogel vom Knochenacker wieder und fing an zu kreischen, doch unter dem Schock wallte in ihr eine rasende Wut auf. Sie ergriff einen Humpen voll Ingwerbranntweinpunsch und schleuderte ihn auf das Untier.
    Das Getränk war brühheiß; als der Bote flatternd zurückwich, dampften ihm Schwingen und Brust. Sein Schrei war wie ein Sturmwind, der durch einen Spalt pfeift; er fiel hintenüber vom Tisch und verspritzte geschmolzene Stückchen seiner selbst über den ganzen Fußboden.
    George versuchte, wieder auf die Füße zu kommen. Der Bote nahm ihn ins Visier und ging erneut zum Angriff über, doch sein Flug war diesmal längst nicht mehr so sicher wie zuvor. George hielt noch die losen Blätter seines Manuskripts in der Hand und schleuderte sie dem heranrauschenden Vogel entgegen. Die Blätter verteilten sich zu einem vollendeten, sichtverwirrenden Muster; wieder verfehlte der Bote knapp sein Ziel und schlitterte diesmal über die Fläche eines Längstisches hinweg.
    »Gib her!« schrie Aurora Ragnarök zu. Der Schwarze Ritter brauchte nicht erst zu fragen, was sie meinte; er bückte sich nach dem Blitzableiter und warf ihn ihr mit einem Aufwärtsschwung zu. Aurora reckte sich in die Höhe und fing ihn, als der Bote bereits wieder auf George zuflog. Sie drehte sich um und stieß zu, glühte dem Eisgeschöpf ein brutzelndes Loch durch die Kehle, spießte ihn auf, und statt Blut sprudelte Wasser aus der Wunde.
    Die Flügel des Boten peitschten wie besessen die Luft, aber es gelang ihm nicht, sich loszureißen; und jetzt klammerten sich auch Georges Hände an den Blitzableiter. Gemeinsam fingen sie an, sich auf der Stelle zu drehen, und schwangen dabei die Eisenstange wie in einem seltsamen höfischen Tanz. Dreimal