Fool on the Hill

drehten sie sich, dann schnellten Auroras, schnellten Georges Arme vor und schleuderten (»Aus dem Weg, aus dem Weg!«) den Vogel mitsamt der Eisenstange in den lodernden Kamin. Für den Bruchteil einer Sekunde schien der davonsausende Vogel sie aus zwei Augenpaaren, das eine in dem anderen, anzustarren; dann stürzte er in die Flammen, und eine Dampfwolke schlug über ihm zusammen. Das Feuer flackerte, verlosch; Rauhreif legte sich auf die verkohlten Scheite. Der Vogel war verschwunden.
    »Das hast du nun davon«, sagte Mr. Sunshine. »Jetzt sieh zu, wie du ohne ihn klarkommst.«
    Erneut senkte sich Schweigen über den Speisesaal, und jetzt ähnelte es dem Schweigen auf dem Arts Quad, direkt nachdem, vor knapp drei Wochen, die Gummimaid zu Boden gefallen war. Der Vergleich bot sich durchaus an; nicht wenige Bohemier sahen jetzt selbst wie Schaufensterpuppen aus, wie sie so in den geschwärzten Kamin starrten. Aus dem Fenster, das der Bote zertrümmert hatte, zog es eisig herein. r agnarök löste sich als erster aus dieser Erstarrung. Mit vorsichtigen Bewegungen, wie in Trance, sammelte er die Seiten von Georges Manuskript vom Boden auf und brachte sie wieder in die richtige Reihenfolge.
    »Lies zu Ende«, sagte er und gab dem Erzähler seine Geschichte zurück.
     
    Blackjacks Wehklage
     
    Die Bohemier waren nicht die einzigen auf dem Hügel, die einen Verlust zu beklagen hatten, doch sie trugen ihn fraglos mit mehr Fassung als gewisse andere Leute. Als der Tag nach Predigers Totenwache anbrach, kauerte Blackjack im Schneematsch zu Füßen von Ezra Cornells Statue und zerfloß vor Selbstmitleid. Vor ihm rannte und tollte ein gutes halbes Dutzend schamlos gutgelaunter Hunde im Schnee auf dem Arts Quad herum; wenn der Himmel jetzt der ganzen Bagage auf den Kopf gefallen wäre, hätte Blackjack applaudiert.
    Dämliche Köter, brummte er vor sich hin. Sein Zorn richtete sich insbesondere auf Skippy, diese lächerliche, hyperaktive Karikatur eines Beagles, dem er die Nachricht zu verdanken hatte, daß er nunmehr allein sei.
    »Er war in so nem großen Auto drin, wo vorne zwei Herren saßen, und er läßt dir ausrichten, daß er zurückkommt.«
    »Zurück? Was soll das heißen, zurück? Wo wollte er denn überhaupt hin?«
    »Na ja, so genau weiß ich das auch nicht - grad in dem Augenblick ist mir nämlich ein bißchen schwindlig geworden. Ich glaube, er hat gesagt, er sei auf dem Weg in den Himmel, aber das ist natürlich Blödsinn: Solang man am Leben ist, kann man da ja gar nicht hin! Es ist komisch, wie man alles falsch kapiert, wenn man ein bißchen schwindlig ist, nicht, Blackjack? Ha? Ha? Ist das nicht komisch?«
    »Verrat ist das«, sagte Blackjack mit ausgefahrenen Krallen. Ah, jetzt eine Schnauze zum Zerfetzen haben, eine, die es verdiente ... Und dennoch brachte er es nicht über sich, den abtrünnigen Luther zu hassen. Das Problem war, daß dieser Bastard und Hundesohn ihm fehlte, und das machte ihn noch wütender, ließ ihn noch mehr wünschen, irgend jemand, Hund oder Katze, würde Streit mit ihm anfangen. Aber es war ja leider kaum zu hoffen, daß eines dieser verdammten Universitätstiere die Traute dazu haben würde.
    Seit Luthers Verschwinden war sein Seelenleben in beschämender Weise außer Kontrolle geraten. Da ihm die Möglichkeit, sich
    durch Aggression abzureagieren, versagt war, hatte er sich ein anderes Ventil gesucht: Momentan gab es auf dem Hügel nicht weniger als fünf trächtige Miezen, die ihren Zustand Blackjack verdankten. Zobel, von ihm im letzten August begattet, hatte bereits ein halbes Dutzend Junge geworfen; jetzt drohte dem Manxkater eine wahre Schwemme von Nachkommen. Das Ironische daran W ar, daß Blackjack nicht das geringste für Kätzchen übrig hatte, und er dankte dem Schicksal dafür, daß er sich nicht um ihre Erziehung zu kümmern brauchte.
    Luther, wo bist du? Wie weit bist du diesmal gekommen? Ein paarmal hatte er mit dem Gedanken gespielt, sich auf die Suche nach seinem verlorenen Freund zu machen. Aber wenn Luther in einem Auto gesessen hatte, konnte er inzwischen sonstwo sein, und es war nicht einmal gesagt, daß er überhaupt an ein und demselben Ort bleiben würde; und von allen praktischen Erwägungen einmal abgesehen, hatte Blackjack keine Lust, eine zweite Bekanntschaft mit der Landstraße zu machen. Das eine Mal hatte ihm gereicht.
    Tut mir leid, Luther. Du bist weggegangen, ohne mir etwas zu sagen; diesmal bist du auf dich selbst gestellt. Es sei denn,