Fool: Roman (German Edition)

Pferde gestohlen, keine Umhänge aus Öltuch besorgt, keine Feuerutensilien mitgenommen und Edmund nicht gemeuchelt hatte, bevor unsere Reise begann. Letzteres – unter anderem -, weil ich nicht auf Drools Schultern reiten konnte, da sein Rücken noch wund von Edmunds Schlägen war. Bastard.
    Ich sollte an dieser Stelle erwähnen, dass ich nach einigen Tagen, in denen ich den Elementen ausgesetzt war (zum ersten Mal seit meiner Zeit bei Belette und dem reisenden Mummenschanz vor vielen Jahren), zu dem Schluss kam, dass ich ein Drinnen-Narr bin. Meine schlanke Gestalt wehrt die Kälte nicht gut ab, und sie scheint mir auch nicht besser gerüstet zu sein, wenn es darum geht, Wasser abzuschütteln. Ich fürchte, für einen Draußen-Narren bin ich zu saugfähig. In der Kälte wird meine Singstimme kratzig, meine Scherze büßen im Wind ihren Scharfsinn ein, und wenn die herzlose Kälte meine Muskeln lähmt, bin ich ein beschissener Jongleur. Ich bin den Stürmen nicht gewachsen, für Gewitter nicht gedacht – ich bin gemacht für Feuerherd und Federbett. O warmer Wein, warmes Herz, warmes Weib, wo seid ihr? Armer, frierender Pocket, nicht mehr als eine elend nasse Ratte ist er noch!
    Meilenweit wanderten wir durch die Dunkelheit, bis wir Bratenduft witterten und in der Ferne das rötliche Licht eines öltuchverhangenen Fensters sahen.
    »Guck mal, Pocket, ein Haus«, sagte Drool. »Wir können am Feuer sitzen und kriegen vielleicht ein warmes Abendbrot.«
    »Wir haben kein Geld, Kleiner, und nichts, was wir mit den Leuten tauschen könnten.«
    »Wir bieten ihnen einen Scherz für unser Abendbrot, wie sonst auch.«
    »Mir fällt nichts Amüsantes ein, Drool. Akrobatik kommt heute nicht in Frage, meine Finger sind zu steif, um Jones’ Mundfaden zu bewegen, und ich bin zu müde, auch nur eine einzige Geschichte zu erzählen.«
    »Wir können ja mal fragen. Vielleicht sind sie nett.«
    »Das ist ja wohl ein aufgeblähter Beutel Windwichse, oder was?«
    »Könnte aber sein«, beharrte der Simpel. »Bubble hat mir mal ein Stück Kuchen geschenkt, ganz ohne dass ich was scherzen sollte. Hat ihn mir einfach gegeben, weil sie ein gutes Herz hat.«
    »Gut, gut. Wir wollen auf ihre Güte bauen, doch sollte der Versuch misslingen, halte dich bereit, ihnen den Schädel einzuschlagen und ihr Abendbrot mit Gewalt an dich zu reißen.«
    »Was ist, wenn es viele sind? Willst du denn nicht helfen?«
    Ich zuckte mit den Schultern und deutete auf meine ermattete Gestalt. »Klein und kaputt, mein Freund. Klein und kaputt. Wenn ich schon zu schwach bin, ein Puppenspiel aufzuführen, musst du die Hirnzubreischlagpflicht wohl notgedrungen übernehmen. Such dir einen stabilen Knüppel aus dem Feuerholz. Da drüben liegt ein ganzer Stapel!«
    »Ich möchte aber niemandem den Schädel einschlagen«, sagte der sture Bock.
    »Schön. Hier, nimm eines von meinen Messern…!« Ich reichte ihm eine Klinge. »Gib jedem, der es darauf abgesehen hat, eine ordentliche Dolchung!«
    In diesem Augenblick ging die Tür auf. Eine weißhaarige Gestalt trat heraus und hob eine Sturmlaterne hoch. »Wer wandelt dort?«
    »Entschuldigt, Herr«, sagte Drool. »Wir haben gerade überlegt, ob Sie wohl heute Abend eine ordentliche Dolchung brauchen können?«
    »Gib her!« Ich riss dem Trottel das Messer aus der Hand und versteckte es hinter meinem Rücken.
    »Verzeihung, Sir, der Depp beliebt zu scherzen. Wir suchen Schutz vor dem Sturm und vielleicht ein heißes Mahl. Wir haben nur Brot und etwas Käse, doch wir wollen gern alles teilen, wenn Ihr uns Obdach gewährt.«
    »Wir sind Narren«, sagte Drool.
    »Halt den Mund, Drool! Das sieht er doch an meinem Aufzug und deinem leeren Blick.«
    »Tritt ein, Pocket von Dog Snogging!«, sagte die gebückte Gestalt. »Stoß dir nicht den Kopf, Drool!«
    »Wir sind geliefert«, sprach ich und schob Drool vor mir durch die Tür.
     
     
    Der Hexen drei. Parsley, Sage und Rosemary. O nein, nicht im großen Wald von Birnam, wo sie normalerweise hingehören, wo man davon ausgehen kann, dass man ihnen begegnet, sondern hier in Gloucestershire, in einer warmen Hütte abseits der Straße zwischen den Dörfern Tossing Sod und Bongwater Crash? Ein fliegendes Haus vielleicht? Es heißt doch, Hexen fürchten sich vor solchen Bauten.
    »Ich dachte, Ihr seid ein alter Mann, dabei seid Ihr eine alte Frau«, sagte Drool zu der Hexe, die uns hereingelassen hatte.
    »Bitte keine Beweise«, sagte ich aus Sorge, eine der Hexen wolle bekunden,