Fossil

Schieferfragmente, Schieferscherben, in denen sie dabei heftig mit einer Pinzette rührt.
    «Hallo, Fremde, wen haben wir denn da?», sagt sie, ohne von der Schale oder der Leuchtlupe aufzusehen. «Nach unserem Gespräch gestern habe ich heute nicht mit dir gerechnet.»
    Chance stellt die schwere Kiste auf den blanken Betonboden, bevor sie antwortet. «Na ja, ich hätte auch nicht gedacht, dass ich heute herkomme», sagt sie, ohne den Blick von der Kiste abzuwenden.
    «Und was hast du da drin?», fragt Alice.
    «Gute Frage.» Chance zuckt die Schultern und schüttelt den Kopf. «Weißt du, woran meine Großmutter vor ihrem Tod gearbeitet hat?», fährt sie dann schnell fort, bevor Alice weitere Fragen stellen kann. Sie hebt den Kopf und riskiert es, die Ältere anzusehen.
    Jetzt sieht Alice auf, legt die Pinzette auf den Tisch und schaut Chance nachdenklich über den trüben Lichtkegel der Lupe hinweg an. Sie trägt ihre Brille, und hinter den dicken Doppelgläsern wirken ihre Augen riesig wie bei einem Fisch.
    «Das ist schon ganz schön lange her, Chance.»
    «Stimmt, kannst du dich trotzdem noch dran erinnern?» Chance betrachtet wieder die Kiste.
    «Nicht so ohne weiteres. Ich glaube, sie hatte wieder angefangen zu sammeln. Davor war gerade ein Bericht von ihr für den Geographical Survey fertig geworden, also kam danach bestimmt wieder Feldforschung irgendwo hier in dieser beschissenen Gegend.»
    «Weißt du, was sie gesammelt hat, Alice?» Chance hasst es, dass sie so ungeduldig und angespannt klingt. Hätte Alice Sprinkle heute Nachmittag nicht irgendwo anders sein können? Dann würde diese Unterhaltung gar nicht stattfinden.
    «Hm, wenn ich jetzt drauf wetten müsste, würde ich auf Trilobiten tippen, aber damit sage ich dir ja nichts Neues, Chance.»
    «Nein, tust du nicht.»
    Alice deutet auf die Munitionskiste, hebt die Augenbrauen über den Rand des Drahtgestells ihrer Brille, wodurch ihre Augen noch größer werden. «Man muss nicht unbedingt ein Genie sein, um drauf zu kommen, dass deine Fragerei etwas mit dem Inhalt der Kiste da zu tun hat.»
    «Da sind nur Sachen drin, die mein Großvater nach dem Tod meiner Großmutter weggepackt haben muss. Ich habe die Kiste heute Nachmittag entdeckt.»
    Alice zündet sich eine Zigarette an und pustet den Rauch zur Decke. «Und? Erzählst du mir, was drin ist, oder geht mich das nichts an?»
    Chance zuckt wieder die Schultern, antwortet aber nicht, sondern bückt sich und hebt die Kiste vom Fußboden hoch. Dann trägt sie sie hinüber zum Tisch, während Alice eilig genügend Platz darauf schafft. Sie schiebt einen Stapel mit Büchern zur Seite, mehrere dicke Bände der Abhandlung über wirbellose Fossilien und ein paar alte Fachzeitschriften.
    «Du darfst niemandem davon erzählen», sagt Chance und stellt die Kiste auf die kleine Fläche, die Alice frei geräumt hat. «Vielleicht später, aber nicht im Moment, okay? Du musst mir wirklich versprechen, dass du es für dich behältst.»
    «Ganz großes Indianerehrenwort», sagt Alice und bekreuzigt sich, bevor sie einen Zug von der Zigarette nimmt. «Wenn du willst, unterschreib ich es dir mit meinem Blut.»
    Chance greift in die Holzwolle und fördert die kleine Flasche mit dem Pfropfen zutage. Sie gibt sie Alice, die die Zigarette zwischen die Lippen klemmt, damit sie beide Hände frei hat. Dann hält sie die Flasche vor die Augen und mustert das dunkle Etwas, das darin herumschwimmt, durch die Brille. Alice’ Gesicht wirkt dabei ausdruckslos, vielleicht ein winziges bisschen überrascht, eine Miene stiller Kontemplation. Langsam dreht sie die Flasche auf die Seite und schüttelt sie sanft, sodass das Ding drinnen hin und her rollt.
    «Keine Ahnung, was das sein soll», sagt sie mit dem Filter noch immer im Mund. «So etwas habe ich noch nie gesehen. Ich glaube nicht, dass Esther es gefunden hat. Nicht ursprünglich jedenfalls.» Sie klopft forsch gegen das gelbe Etikett von der Größe einer Briefmarke, das auf der Flasche klebt. «Hast du das gesehen?»
    «Ja», sagt Chance. «Hab ich.» Alice hält die Flasche noch ein wenig dichter vor die Nase und kneift die Augen zusammen, um die spinnfadendünne sepiafarbene Schrift darauf zu entziffern, die fast unlesbar ist.
    «Wasserwerkstunnel, Birmingham, Red Mountain, Alabama.» Sie kneift die Augen noch stärker zusammen, um auch die zweite Zeile darunter erkennen zu können. «Oktober 1888. Oder 1886. Kann ich nicht sicher sagen.»
    «88», sagt Chance. «Der