Fremde Federn

Drahtkörbe geworfen wurden, um auf Schienen zur Rohrpost und in die Setzerei befördert zu werden. Über allem hing der Gestank von Spucknäpfen und Tabakrauch.
    Paul ging einen Gang entlang und blieb schließlich vor Michael Radcliffes Schreibtisch stehen. Die meisten Reporter des Light waren schon aus finanzieller Notwendigkeit Bohemiens. Nicht so Michael. Eine weiße Pikeeweste war über ein gestärktes Hemd mit brauner
    Krawatte geknöpft. Das Jackett seines eleganten beigefarbenen Anzugs hing über dem Stuhl. Im Schein einer elektrischen Blechlampe, eine Zigarette im Mundwinkel, hackte er mit zwei Fingern auf die Schreibmaschine ein.
    »Michael, ich bin gefeuert.«
    »O mein Gott! Die Filme aus Belgien?«
    »Ja.«
    »Und das hast du hingenommen?«
    »Eigentlich habe ich gekündigt, bevor er mich entlassen konnte.«
    Michael blinzelte ihn durch den Rauch seiner Zigarette an. »Ich weiß wirklich nicht, ob ich dir eine Medaille für Tapferkeit oder einen Fußtritt für Dummheit geben soll.« Er tippte noch ein paar Wörter, dann riß er das Blatt aus der Walze. »Bursche!« Er schlenderte bereits mit Paul durch den Gang, als der atemlose Laufbursche seinen Schreibtisch erreichte.
    Die drei Männer traten hinaus in den Nebel, in diese gelbe Sher-lock-Holmes-Erbsensuppe, die der Großstadt London einen Teil ihrer Häßlichkeit und ihres Schmutzes nahm. Paul drehte sich nicht um zu dem Motto über der Eingangstür. Wenn er es getan hätte, hätte es ihn vielleicht gewürgt.
    Sie marschierten Richtung Westen. Michael klopfte mit seinem Spazierstock in flottem Rhythmus auf das Pflaster. An der Ecke rief einer der verlagseigenen Zeitungsverkäufer in rauhem unverständlichem Singsang die Abendausgabe des Light aus. Der Mann verließ sich auf eine handgeschriebene Tafel.
    HUNNEN AN DER MARNE ZURÜCKGESCHLAGEN
    Paris sendet Truppen zur Verteidigung
    Riesige Verluste lähmen den Feind
    Marschall Joffre
    »Retter Frankreichs«
    Zwei Straßen weiter betraten sie ein rauchiges Pub namens Hare and Hounds. Das Lokal war voller Männer, die lachend ein Bier nach dem anderen tranken und sich zum Rückzug der Deutschen gratulierten. Als hätten sie persönlich etwas damit zu tun. Ein Zwerg spielte auf einer Ziehharmonika Pack Up Your Troubles in Your Old Kit Bag.
    Sie erspähten einen Tisch in der Nähe der Theke. Michael zeigte dem Wirt drei Finger. Paul drehte seinen Stuhl herum, um nicht auf das große Poster an der schmutzigen Wand sehen zu müssen. Lord Kitchener, Held der Sudan-Eroberung und des Burenkrieges und neuernannter Heeresminister, zeigte mit nacktem Finger auf den Betrachter und schrie stumm: »Briten! Meldet euch als Freiwillige! Gott schütze den König!«
    Michael streifte seine eleganten Handschuhe ab. »Ich bin bereit, mir die Zusammenfassung des Dramas anzuhören.«
    »Er hat den Film beschlagnahmt. Ich konnte gar nicht anders als kündigen.«
    »Man sollte ihn erschießen«, brummte Sammy.
    »Samuel«, sagte Michael seufzend, »du kannst dir gar nicht vorstellen, wie oft ich schon mit dem Gedanken gespielt habe.« An Paul gewandt, fuhr er fort: »Und wie geht es dir? Gebeutelt?«
    »Verdammt richtig. Als Märtyrer findet man vielleicht Befriedigung, aber auf keinen Fall Ruhe und Trost.«
    »Der alte Knabe hätte sich hinter dich stellen müssen. Und kämpfen. Leider haben wir es mit Dummheit auf höchster Ebene zu tun. Der verweichlichte Haufen, der hier das Sagen hat, sieht nicht, was mit Händen zu greifen ist.«
    »Und das wäre?«
    »Sie treiben uns direkt in die Arme der verdammten Hunnen«, sagte Sammy.
    »Richtig«, pflichtete Michael bei. »Die deutsche Heeresleitung heißt Reporter willkommen.« Nach einem Blick in die Runde, um sich zu vergewissern, daß sie keine Lauscher hatten, fuhr er leise fort. »Vor zwei Tagen habe ich in der Deane Street einen gefälschten italienischen Paß gekauft. Damit schaffe ich es bis an die Front, und wenn ich dafür zwanzig Eiserne Kreuze tragen müßte.« Er nahm einen Schluck Bier. »Du wirst diesen Rückschlag verkraften, was?«
    »Keine Frage«, sagte Paul. »Ich finde sicher woanders Arbeit. Bis dahin arbeite ich als Freiberufler und verkaufe meine Filme auch so.«
    »Ich bleibe bei ihm«, erklärte Sammy. »Das will er zwar nicht, aber ich habe mich so entschieden.« Er prostete der rauchigen Luft mit seinem leeren Krug zu. »Sie können mich mal, Euer Lordschaft.«
    Sammy blieb standhaft, was seine Kündigung anbetraf. Nach einem weiteren vergeblichen