Friedhofskind (German Edition)

bis in die Unendlichkeit hinter dem Horizont? Und was werde ich sein, wenn ich dort ankomme? Ein Kind? Ein Erwachsener? Ein alter Mann?«
    Die Unendlichkeit ließ seine Augen schmerzen; er drehte sich um, blickte die Steilküste hinauf – und schnappte nach Luft vor Schreck.
    Auf halbem Weg zwischen Küstenweg und Strand war jemand dabei, die Steilwand hinunterzuklettern. Die Felsen bestanden aus weicher Kreide hier auf den Inseln, immer wieder brachen Stücke ab und stürzten ins Meer, und es kam bisweilen vor, dass unvorsichtige Touristen unter den Stücken begraben wurden. Was die Person dort in der Steilwand tat, war nicht nur unvorsichtig, es war selbstmörderisch. Und er erkannte die Person. Sie trug einen geblümten Mantel.
    Er sah sie vorsichtig Fuß vor Fuß setzen, sah, wie sie sich in den Ästen des Sanddorns festhielt, trotz der Stacheln. »Siri!«, rief er. »Frau Pechten!«
    Sie hörte ihn nicht. Es war auch sinnlos, weiterzurufen, dachte er, was wollte er ihr mitteilen? Dass sie wieder nach oben klettern sollte? Dazu war es zu spät.
    Er rannte los, rannte über den Strand, hinüber bis zu der Stelle, an der Siri weiter oben in der Wand hing. Und jetzt sah er noch etwas, er sah das blaue Glänzen eines Kinderkleides, sah ein Winken, sah blonde Locken im Wind.
    »Iris!«, flüsterte er. »Verdammt, was tust du da? Hör auf damit! Sie kann dort nicht klettern, sie ist der Schwerkraft unterworfen! Was hast du dir dabei gedacht, sie zu locken?«
    Und plötzlich kam ihm ein beunruhigender Gedanke. Lockte Iris häufiger Leute an Orte, die nicht gut für sie waren? Jeder würde dem kleinen, bildhübschen Mädchen folgen; niemand würde ihr misstrauen. Hatte Siri sie gesehen?
    Da fiel Siri.
    Sie fiel erst auf dem letzten Drittel der Wand, aber sie fiel, und er sah hilflos zu, wie sie sich überschlug, durch dornige Büsche hinunterstürzte, die Arme haltsuchend ausgestreckt …
    Er machte einen Satz vorwärts, streckte ebenfalls die Arme aus – und wurde von ihrem Gewicht zu Boden gerissen.
    Einen Moment lang lagen sie keuchend im Sand. Es ist umgekehrt, dachte er, umgekehrt wie damals, als sie mich vor dem Fallen bewahren wollte, oben beim Geländer. Es ist nicht möglich, sich gegenseitig vor dem Fallen zu bewahren. Man kann nur zusammen fallen.
    Er wollte ihr aufhelfen, doch sie ließ ihn nicht, sie fluchte leise, rollte sich zur Seite und blieb sitzen; schwer atmend.
    »Was … was haben Sie sich dabei gedacht?«, fragte Lenz.
    »Scheiße«, sagte Siri mit zusammengebissenen Zähnen. Sie presste die Hände auf eine Stelle an ihrem linken Unterschenkel, wo ihre Jeans von Ästen oder Felskanten zerrissen war.
    »Ich … ich wollte zu Ihnen. Aber wir waren beim Du.«
    »Du«, sagte Lenz. »Du bist wahnsinnig. Mach das bloß nie wieder. Kannst du aufstehen?«
    »Ich würde gerne …« – sie sprach noch immer gepresst – »einen Moment einfach nur hier sitzen.«
    Lenz blieb neben ihr sitzen und sagte nichts.
    Ich verstehe Sie nicht , sagte er nicht. Ich meine: dich. Du bestehst auf dem verdammten Du, aber du hältst deine Distanz. Wir haben uns geküsst, auf dem Friedhof, zufällig bin ich mir sicher, dass das kein Traum war, und dann hast du eine Woche lang nicht mit mir gesprochen. Und jetzt machst du eine mörderische Klettertour, um mir in die Arme zu fallen. Ist es das, was erwachsene Frauen tun? Ist das normal?
    »Ich habe übrigens das fünfte Fenster«, sagte sie. »Jesus und die Jünger auf dem See Genezareth. Ich denke, auf der Skizze wird es ein Fischerboot sein. Vielleicht mit Aljoscha an Bord.«
    Er sah sie von der Seite an. Sie erwiderte seinen Blick nicht, sie blickte aufs Meer hinaus, in die Unendlichkeit, die vielleicht ansteckend war.
    »Bist du hier runtergeklettert, um über Aljoscha zu reden?«
    »Gibt es denn etwas zu reden?«
    »Du glaubst«, sagte er langsam, »ich habe ihn beseitigt. Er war besoffen. Er hat sich ganz alleine beseitigt.«
    »Ich habe nicht gesagt, dass du es warst.«
    »Aljoscha wollte dir etwas erzählen. Vielleicht etwas über mich. Das jedenfalls denken Dieleute. Frau Hartwig hat den Zettel gefunden. Das ganze Dorf kann Aljoschas Zettel auswendig.«
    »Schön.« Sie sah ihn an, und ihr Gesicht war viel schärfer umrissen als der nächtliche Schemen, den er geküsst hatte, kantiger, älter. Nachts war sie jünger gewesen, für Momente. Beinahe ein Kind.
    »Schön«, wiederholte sie. »Hast du? Hast du dafür gesorgt, dass Aljoscha mir nichts mehr erzählen