Frohes Fest!

Platte waren glatt, alles andere roh behauen. »Das muß ein Denkmal sein«, sagte Seola. »Wenn das der Fall ist, können wir annehmen, der Text sei in übertragenem Sinn gemeint.«
    »Zum Beispiel?«
    »Das Wasser ist immer klar. Etwas, das sich nie ändert. Vielleicht wie: Wir werden dich niemals vergessen. In ewiger Erinnerung. So in etwa.«
    Moncrief lachte. »Wir werden nicht vergessen«, sagte er. Das Lachen klang in ihren Kopfhörern hart und unnatürlich.
    »Was ist so lustig daran?« fragte Seola, überrascht von der Aggressivität ihrer eigenen Stimme.
    »Das Herz des Waldes? Sieh dich um!« Die Ebene erstreckte sich kalt und ohne Erhebung zum Horizont. »Und das ist das einzige, was auf dieser ganzen Welt stehengeblieben ist? Wir werden nicht vergessen?« Er zog an seinem Gürtel. »Es kann höchstens ein paar Jahrzehnte vor der Katastrophe geschaffen worden sein. Und es steht immer noch da. Wie Ozymandias.«
    »Ja«, sagte sie. »Wie steht’s mit dem Rest, Max?«
    »Die senkrechten Zahlen scheinen die einzigen ihrer Art zu sein. Soweit ich es beurteilen kann, wurden sie von keiner der bekannten Sprachen dieser Welt benutzt.«
    »Dann haben wir eine neue Sprache gefunden«, sagte Moncrief.
    »Scheint so. Natürlich ist das Muster zu kurz, um eine Entzifferung zu erlauben.«
    »Okay.« Er rieb seinen Nacken. »Genug. Heben wir es uns für später auf. Es ist Zeit, zur Feier zu gehen.« Er hielt sich an einem Ausleger fest und kletterte auf den Ausgrabungsroboter. Das Gantner-Feld erzitterte unter der plötzlichen Bewegung. Das reflektierte Licht ihrer gelben Lampe fiel auf sie.
    Sie stand unbeweglich da und beobachtete den Schlitten. Er schien hier so unangebracht, ein zynischer Geist, brutaler Hohn. Er umkurvte eine zerbrochene Säulenreihe und zog Sternenstaub hinter sich her. Der Lenker winkte und das Rentiergespann bäumte sich dem Himmel entgegen.
    Moncrief blickte der Erscheinung nach. Offensichtlich bemerkte er das Ganze erst jetzt. »Hop macht seine Sache wirklich gut«, sagte er bewundernd.
    »Klar«, sagte sie. Mehr als nur der Schlitten. Die Basis war von seinen holografischen Schöpfungen umgeben: Fichten, mit roten und blauen Lichtern geschmückt, ein Stall unter einem blendendhellen Stern und die Fassade eines viktorianischen Ladens mit der Aufschrift SCROGGE & MARLEY. Wir werden nicht vergessen. Die Worte klangen trotzig. Stolz.
    Mein Gott.
    Moncrief ließ den Ausgrabungsroboter an. »Seola«, sagte er ungeduldig.
    Sie drehte sich ärgerlich – sie wußte nicht einmal, warum – zu ihm hin. Und ließ den Transcorder fallen. Das Instrument fiel aus dem Gantner-Feld heraus und prallte weg.
    »Au weh«, sagte Moncrief. »Das kostet dich ein Monatsgehalt. Das taugt nichts mehr, wenn du es zur Basis zurückbringst.«
    Sie sah es an. Das Feld konnte von außen nicht durchdrungen werden, also gab es keinen einfachen Weg, um das Gerät zurückzuholen. Sie zögerte, blickte Moncrief an (der schon wieder in Gedanken versunken dasaß) und fuhr mit den Fingerspitzen über die Kontrollknöpfe an ihrem Gürtel. Wie lange würde es dauern, bis die Temperatur nahe am absoluten Nullpunkt die Flüssigkristalle gefroren hatte? Sie atmete tief ein, hob den Transcorder auf und schaltete das Feld ab. Die Energiebarriere würde ein paar Stunden brauchen, um sich weit genug aufzulösen, daß sie ihn hereinholen konnte. Die Kälte schlug augenblicklich zu. Es war eine physische, klare Realität, wie eine Wand. Moncrief rief ihren Namen. Seine Stimme klang verzerrt. Die Augen fest zugedrückt zählte sie bis vier – mehr konnte sie nicht ertragen – und schaltete das Feld wieder ein. Es baute sich um sie und den Transcorder auf.
    »Mein Gott, Seola, du spinnst ja!«
    Sie lag auf den Knien. Ihr Kopf begann zu schmerzen und sie hatte Schwierigkeiten, die Augen zu öffnen. Aber sie brachte ein Grinsen zustande.
    In ihren Kopfhörern: »Uri …« Der Wachoffizier in der Basis. »Alles in Ordnung?«
    Moncrief war neben ihr und half ihr beim Aufsetzen. »Mach dir keine Sorgen, Cal. Wir sind schon unterwegs.«
    Hinter der Stimme war Gesang zu vernehmen. Stille Nacht. Gelächter. Unterhaltung. Das werden wir nie richtig singen, sagte irgend jemand. Und eine andere Stimme: Sag ihnen, das Bier wird warm.
    Moncriefs Augen waren schmale Schlitze. Wütend. Besorgt. Er schaltete auf eine Zweigverbindung: »Wenn du so was noch mal machst, schicke ich dich zurück ins Klassenzimmer. Verstanden?«
    Die Platte drehte sich langsam