Frucht der Sünde

hatten. Am Grab hatte sein Vater ihm den Rücken zugekehrt. Es war ein strahlender, ruhiger Nachmittag im Mai gewesen, genauso wie heute.
    «Das werde ich nicht tun», sagte Dennis. «Noch nicht. Mensch, Lol, es geht doch nur um eine Platte. Nur um eine einzige Platte.»
     
    «Frau Pfarrer!»
    Gerade war Merrily an der Einfahrt des Pfarrhauses angekommen. Ungeduldig wandte sie sich um. «Oh, Gomer. Oje, es tut mir leid, ich bin   …»
    «Haben Sie ein paar Adressen für mich?» Er trug einen dunklen Anzug mit einer schwarzen Krawatte, deren Knoten aussah, als habe er ihn seit zwanzig Jahren nicht neu gebunden.
    «Wie bitte?»
    «In Cheltenham. Wollte morgen lieber früh los.»
    «Oh. Natürlich. Sie müssen wirklich entschuldigen, Gomer. Es ist alles ein bisschen   … Würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn ich Sie heute Abend anrufe? Ich bin gerade   …»
    «Wann Sie wollen, Frau Pfarrer. Untersuchung is jetzt übrigens vorbei.»
    «Oh.» Sie würde fragen müssen. «Wie lautet der Beschluss?»
    «Tod», mit einer verächtlichen Geste nahm Gomer seine Zigarette aus dem Mund, «durch Unglücksfall.»
    «Also Unfall. Das wird Councillor Powell gefallen haben.»
    «Ach. Das Ganze is eine verdammte Schönfärberei, Frau Pfarrer. Bull-Davies hat ausgesagt, er hätt den ganzen Abend kein vernünftiges Wort aus Edgar rausbekommen und dass er sich Gedanken gemacht hätt, weil der alte Herr ein Gewehr bei sich hatte, und jetzt wünscht er sich angeblich, er hätte was getan, bevor es zu spät war. Das is alles lauter Scheiß, so viel is sicher, ’tschuldigen Sie. Aber rufen Sie einen Bull-Davies in den Zeugenstand, un alle glaum ihm, als würd er das Evangelium verkünden. Is was nich in Ordnung, Frau Pfarrer?»
    «Tut mir leid. Ich habe nur gerade nach Jane gesucht. Und glauben Sie, dass er sich umgebracht hat?»
    «Ach   …», Gomer rieb über seine Brillengläser, als würde ihm das auch hierbei den Durchblick verschaffen. «Sie können mich ruhig einen Zyniker nennen, aber die Art, wie sie alle versucht ham, den Wie-heißt-er-noch, dieser Richter   …»
    «Coroner.»
    «Genau. Wie sie alle drauf rumgeritten sind, dass der alte Edgar nich er selbst gewesen wär und sich den ganzen Tag komisch benommen hätt. Doc Asprey – dem Aas würde ich nich mal von zwölf bis zum Läuten trauen – sagt, Edgar hätt irgendwelche Sachen mit den Arterien gehabt und das könnt für merkwürdige Reaktionen verantwortlich sein. Sehn Sie, ich versteh ja, wenn Rod nicht will, dass sein alter Herr aufer falschen Seite vom Friedhof beerdigt wird   …»
    «Das machen wir eigentlich nicht mehr, Gomer.»
    «Ich hab ja nur metaphysisch gesprochen, Frau Pfarrer. DenMakel gibt’s immer noch. Keiner will ’nen Ruf als Selbstmörderfamilie. Da versteht man schon, warum Rod sich die Eier wegschwört, und Bull-Davies   … Mit dem ham sie ’n schweres Geschütz aufgefahrn, Frau Pfarrer. Weil, die Bulls, die verlassen sich seit Generationen auf die Powells.»
    «Glauben Sie, dass Edgar wirklich verwirrt war? Ich habe nicht besonders darauf geachtet.»
    «Vorher im
Ox
war er jedenfalls nich verwirrt, mehr kann ich nich sagen. Und betrunken auch nich, obwohl er ein paar hatte, alle von anderen bezahlt, wie üblich. War ’n ausgekochter alter Fuchs, der Edgar Powell. Ich hab ’ne Menge über die Sache nachgedacht, wissen Sie – hab ja jetzt verdammt viel Zeit für so was, mehr als ich brauchen kann   –, und ich schätze, ob er’s nun absichtlich getan hat oder nicht, irgendwas is mit Edgar vorgegangen an dem Abend. Wenn Sie mal Zeit ham, Frau Pfarrer, dann denken Sie doch mal drüber nach, wie es war, Ihre Meinung würd mich interessieren. So als unbeteiligte Außenseiterin, verstehn Sie?»
    «Ich glaube, ich hab die ganze Zeit nur versucht, nicht einzufrieren. Aber vielleicht können wir uns morgen bei einer Tasse Tee nochmal darüber unterhalten   …»
    «Ich halte Sie auf, Frau Pfarrer.» Gomer warf die Hände in die Höhe. «Werd zum alten Waschweib. Da sieht man mal, was bei diesem Blödsinnsruhestand rauskommt. Total nutzloser Kack, dieser Ruhestand, ’tschuldigen Sie   …»
     
    Erst als sie die halbe Einfahrt hinter sich hatte, wurde Merrily klar, dass Jane gar nicht im Pfarrhaus sein konnte. Sie hatte noch keinen Schlüssel.
    Verzweifelt betrachtete Merrily das schöne alte Fachwerkgemäuer. Die obersten, kleinsten Fenster wirkten ewig weit entfernt, nicht einmal die Bäume reichten bis zu ihnen hinauf. Und die