Game Over - L’histoire d’Éric Gagné

comme cela avait été le cas avec les Rangers du Texas en 2007, je savais que j’allais avoir besoin de quelques semaines supplémentaires avant d’être prêt à lancer dans les majeures et je n’avais aucune difficulté à accepter cette assignation. J’étais d’ailleurs le premier à vouloir y aller.
    J’ai ensuite quitté Torre et je suis rentré à la maison. Les Dodgers m’avaient accordé une pause de 48 heures avant de me rapporter au niveau AAA. Sur le chemin du retour, je pensais à Valérie, qui allait me dire que sa prédiction s’était réalisée et que deux manches et deux tiers de jeu ne constituaient pas une véritable chance de se faire valoir.
    Mais le baseball est ainsi fait. La patience des dirigeants d’une équipe des majeures est proportionnelle au statut du joueur qu’ils évaluent. À mes premiers pas dans les grandes ligues, je n’avais pour ainsi dire aucune marge de manœuvre. Chaque sortie au camp d’entraînement était importante et je passais mon temps à surveiller les performances des autres lanceurs de l’organisation pour tenter de déterminer si j’avais une chance de mériter un poste.
    Entre 2003 et 2006, alors que j’étais le releveur numéro un de l’équipe, c’était totalement l’inverse. Personne ne se souciait de la manière dont je lançais au camp. On s’attendait seulement à ce que je me prépare pour la saison.
    Mais j’étais de retour au bas de l’échelle. La qualité de mes performances et mes résultats dans la Ligue des cactus étaient donc redevenus les critères d’embauche de ceux qui m’évaluaient. Il n’y avait rien à y faire.
    J’ai passé les deux jours suivants sans toucher à une balle. Et la troisième journée, un peu à froid, je suis revenu au camp et je me suis retrouvé au monticule dans un match de niveau AAA. Les choses ne se sont pas bien déroulées. J’ai accordé trois points en deux manches et je bouillais littéralement de l’intérieur.
    Dès que j’ai quitté le monticule, le responsable du réseau des ligues mineures de Dodgers, De Jon Watson, est venu à ma rencontre.
    â€” Éric, rien n’est acquis pour toi ici. Il va falloir que tu gagnes ton poste dans le AAA! m’a-t-il interpellé, d’un ton hautain.
    Après avoir fait carrière comme dépisteur chez les Indians de Cleveland et les Reds de Cincinnati, Watson avait été promu chez les Dodgers à titre de directeur responsable du développement des joueurs à la fin du mois d’octobre 2006. Nous n’avions donc pas eu l’occasion de nous côtoyer auparavant.
    La flèche qu’il venait de me lancer était certainement la dernière chose dont j’avais besoin à ce moment-là, quelques secondes après avoir connu une performance décevante. J’étais furieux. Je trouvais sa démarche irrespectueuse. Et je n’en revenais pas qu’il ait senti le besoin de venir me «chercher» de la sorte. Dans le monde du sport, c’est bien connu, les conversations qui surviennent «à chaud», dans le feu de l’action, mènent généralement vers un cul-de-sac.
    â€” Pourquoi me dis-tu ça? Pourquoi penses-tu avoir besoin de me dire une chose pareille? Penses-tu que c’est la première fois que je joue au baseball organisé? ai-je répliqué, du tac au tac.
    La conversation ne s’engageait pas dans la bonne direction. Et Watson était visiblement mécontent de ma réplique. Avant de tourner les talons, il a cru bon d’ajouter:
    â€” En passant, on est dans les mineures ici. Alors on se rase!
    La phrase de mon interlocuteur débordait de condescendance. Elle était à peine terminée que des centaines d’images et de pensées s’entrechoquaient déjà dans ma tête.
    J’étais au camp des ligues mineures d’une organisation pour laquelle j’avais sacrifié ma santé et pour laquelle j’avais tout donné. Et dans un passé encore récent, cette organisation avait fait de ma barbichette et de mes lunettes ses outils de marketing préférés. Les kiosques à souvenirs du Dodger Stadium en étaient remplis.
    Entre 2002 et 2006, les fausses lunettes et les fausses