G.A.S. - Die Trilogie der Stadtwerke

Läuft die Minikam?«
    »Darauf können Sie einen lassen, daß sie das tut!« sägte Dan. »Walter! Hör zu, ich sag dir jetzt, wie du steuern mußt!«
Dreiundzwanzig
    Achthundert Meter tiefer griff Ayn Rand unter ihr Cape und zog eine kleine runde Anarchistenbombe hervor. Sie schürzte die Lippen, tat einen langen Zug an ihrer Zigarettenspitze, bis die Glut ihrer Hologramm-Marlboro rubinfarben aufleuchtete, und hielt diese dann an die Zündschnur der Bombe. Als die Zündschnur aufzischte und Funken versprühte, fing sie an, rückwärts zu zählen: »Dreißig ... neundzwanzig ... achtundzwanzig ...«
    »Sie sind ein Scheißkerl, Hoover«, sagte Joan als Schlußwort, »und früher oder später wird Ihnen jemand das Handwerk legen.«
    »Früher oder später«, erwiderte Floover, »wird die Welt untergehen.«
    Nicht bereit aufzugeben, stieg Joan wieder hinauf zur Stahltür. Mit dem Bärenstopper als Brechstange versuchte sie, die Gitterstäbe so weit auseinanderzubiegen, daß sie die Lampe hinauswerfen konnte.
    »Sie können sich die Mühe sparen«, sagte Hoover.
    Joan sparte sich die Mühe nicht. Sie verbog den Lauf der Schrotflinte und ruinierte die Pumpautomatik. Die Stäbe gaben nicht nach.
    »... fünfundzwanzig ... vierundzwanzig ... dreiundzwanzig...«
    Noch ein Versuch. Der Pistolengriff des Bärenstoppers brach ab und zerschnitt ihr die Hände.
    »... dreiundzwanzig ...«
    Joan sog Luft zwischen den Zähnen ein und führte eine blutige Handfläche an den Mund.
    «... dreiundzwanzig ...«
    Moment mal.
    »... dreiundzwanzig ...«
    Sie blickte zu ihren Füßen hinunter. Die Gestalt in der Lampe sah wieder verschwommen aus, wie vorhin im Tunnel, nach dem Angriff des elektrischen Aals. Sie wurde vorübergehend wieder scharf, und Ayn sagte, zum fünftenmal: »... dreiundzwanzig ...«
    »Zweiundzwanzig«, verbesserte Hoover sie.
    »Dreiundzwanzig«, sagte Ayn Rand.
    »Zweiundzwanzig, gottverdammt! Zweiundzwanzig!«
    »Dreiundzwanzig«, beharrte Ayn. Als das Hologrammbild diesmal scharf wurde, sah sie direkt zu Joan herauf. Ihr Gesichtsausdruck war angestrengt, als stemme sie sich gegen eine schwere Last, und ihre Augen sagten: Lange halle ich das nicht mehr durch. Laß dir was einfallen.
    Und während Hoover weiter auf Ayn einfluchte, versuchte Joan, sich etwas einfallen zu lassen; aber bevor es ihr gelang, hörte sie etwas.
    Musik. Ein klassisches Stück.
    Joan spähte zwischen den Gitterstäben in den Korridor; es war nichts da, aber vor ihrem inneren Auge materialisierte sich ein panzerhäutiger Hai, der eine explodierende Granate mit einem Achselzucken abtat.
    Joan fing an, mit dem, was von der Schrotflinte übriggeblieben war, gegen das Gitter zu hämmern.
    »Hallo!« schrie sie. »Haalloooohhhhü!«
    »Schnauze!« sagte Hoover, »Ayn! Zweiundzwanzig! Das ist ein Befehl!«
    »Drei-... undzwanzig«, sagte Ayn erlahmend. »Dm-und-zwan-zig...«
    Joan kramte in ihrer Tasche verzweifelt nach Fatima Sigorskis Vergewaltigungspfeife. Sie pustete, was ihre Lunge hergab.
    Der Bolero wurde lauter.
Schwarzes Virus
    Verirrte und weniger verirrte Kugeln prallten ungeachtet Walters drohender Hinweise auf die Macht des Cable News Network weiter gegen Gondel und Tragkörper des Luftschiffes. Darauf vertrauend, daß die »Jane« die Mißhandlung schon überstehen würde, steuerte Walter nach Dans Anweisungen näher heran. Zum Glück war es fast windstill, und in einer Minute befand sich die Rettungsmannschaft in Reichweite des gefallenen Marine. Aber Maxwell verweigerte jede Zusammenarbeit.
    »Strecken Sie einen Arm aus«, rief Käptn Baker zu ihm hinüber, »Wir schaukeln in Ihre Richtung, und Sie packen meine Hand und lassen nicht los.«
    Aber Maxwell schüttelte den Kopf und drückte sich den Virusbehälter fester an die Brust. »Kann nicht«, sagte er.
    »Wir riskieren deinetwegen unser Leben, du Schwachkopf!« schrie ihn Morris an. »Jetzt tu, was der Käptn sagt, daß wir hier alle runterkönnen!«
    Maxwell sah Philo an und schüttelte wieder den Kopf. »Kann nicht.«
    »Doch«, widersprach ihm Käptn Baker. »Schaukeln!«
    Der FBI-LIelikopter torkelte wie eine besoffene Hornisse zu einem zweiten Fastzusammenstoß heran. Durch ein zweites CNN-Luftschiff, das über dem Hudson aufgetaucht war, abgelenkt, sah Walter die Kollisionswarnung erst, als es schon fast zu spät war. Er riß am Steuerknüppel, wodurch das Geschaukle der Rettungsmannschaft noch einen zusätzlichen Effet bekam; Käptn Baker, der eigentlich nach Maxwells