Gaunts Geister - Band 1-3

gegenüber, eine große, primitive Boltpistole in der
blutverschmierten Pranke, und sprach langsames, grollendes Orkisch. Rawne
wusste nicht, was er sagte, aber er wusste, was es bedeutete.
    Es gab einen blendenden Blitz
und das Krachen einer in der Enge der Höhle abgefeuerten Waffe.
    Rawne hatte sich schon immer
gefragt, wie es wohl war, wenn man einen tödlichen Treffer abbekam. Wenn man
erschossen wurde. Wenn man starb. Aber da war kein Gefühl. Kein Empfinden.
    Einen Sekundenbruchteil später
sah er den Ork explodieren, da sich sein Rumpf in einem grellen Lichtblitz
auflöste.
    Er fiel, beinahe zweigeteilt.
Seine Körperflüssigkeiten gefroren, als er auf den Boden schlug.
    Im Höhleneingang stand eine
hochgewachsene Gestalt im Licht.
    »Major Rawne?«
    Ibram Gaunt betrat die Höhle
und halfterte seine Boltpistole.
     
    Anscheinend war es dem
Kommissar nicht besser ergangen als ihm. Der orkische Kriegstrupp hatte
beschlossen, das Chaos des Kreuzzug-Vorstoßes nach Typhon auszunutzen, um sich
eine Basis für Überfälle in den Sabbatwelten zu schaffen. Mit der Ausschaltung
dieser Bedrohung beauftragt, waren die Geister in den langen Schluchten und auf
den Eisschollen des Mondes gelandet und hatten schrecklich Schiffbruch
erlitten. Während Rawnes Männer am Ostrand des schreienden Tals niedergemetzelt
worden waren, hatte Gaunts Trupp im Westen dasselbe Schicksal erlitten. Auf dem
Rückzug hatten sich die Grünhäute als die entschlosseneren Gegner erwiesen.
    Der Kommissar und der Major
kauerten nebeneinander in der Eishöhlung. Rawne hatte keine Spur von
Dankbarkeit erkennen lassen. In vielerlei Hinsicht wollte er lieber tot sein,
als in der Schuld eines Fremdweltlers zu stehen.
    »Wie geht's Ihrer Zunge?«,
fragte Gaunt, während er ein Feuer aus chemischen Brennklötzen entfachte.
    »Warum?«
    »Sie sagen nicht viel.«
    Rawne spie aus. »Der geht's
gut. Eine saubere Wunde mit einem spitzen Gegenstand.« Die Wahrheit war, dass sich
seine Zunge wie eine Rolle Verbandsstoff in seinem Mund anfühlte, aber er
gönnte dem Kommissar die Befriedigung nicht, über sein Unbehagen Bescheid zu
wissen. Gleichwohl konnte er die Schmerzen nicht verhehlen, die ihm sein Bein
bereitete.
    »Lassen Sie mich danach sehen«,
sagte Gaunt.
    Rawne schüttelte den Kopf.
    »Das war ein Befehl«, seufzte
Gaunt.
    Er kam zu ihm und öffnete
seinen eigenen Sani-Beutel.
    Seine Klammern waren ebenfalls
gefroren, aber er wärmte sie über der chemischen Flamme und klammerte dann die Ränder
von Rawnes Oberschenkelwunde zu. Er besprühte die Stelle mit
Desinfektionsmittel aus einer Einmal-Flasche. Rawne spürte, wie sein Bein
langsam abstarb. Dann wärmte sich Gaunt die tauben Finger und fädelte das Wundgarn
in eine frische Nadel. Er gab Rawne seinen Dolch. »Beißen Sie auf das Heft.«
    Rawne tat es und blieb stumm,
während Gaunt die Wunde nähte.
    Gaunt biss den Faden durch und
verknotete ihn, dann wickelte er einen Verband um die Wunde.
    Rawne spie den Dolch aus.
    Gaunt packte seinen Sani-Beutel
weg und stellte einen kleinen Kessel auf die Flammen, in den er etwas Eis
schaufelte.
    »Es hat den Anschein, als hätte
Typhon uns gleich gemacht, Major«, sagte er nach einer Weile.
    »Inwiefern?«
    »Der hochgeborene Kommissar mit
seinem affektierten Getue und seinem Rang, seiner Schola-Ausbildung und seinen
Kenntnissen. Und der tanithische zwielichtige Schurke mit seinen Schlichen,
Tricks und Finten — wir stehen jetzt auf derselben Stufe. Als Gleichgestellte.
Wir kämpfen beide gegen dieselbe Feindseligkeit mit denselben Aussichten.«
    Rawne brachte keine Antwort
heraus. Seine Zunge war zu wund und geschwollen, es gelang ihm aber, wieder auszuspeien.
    Gaunt lächelte und beobachtete,
wie das Eis in der Pfanne schmolz.
    »Gut. Vielleicht auch nicht.
Wenn Sie mich immer noch anspucken und verachten können, sind wir nicht gleich.
Ich kann mich auf Ihre Stufe herablassen, um Ihnen zu helfen ... Feth, um Sie
zu retten. Aber an dem Tag, an dem wir beide auf derselben Stufe stehen, auf
Ihrer Stufe, bringe ich mich um.«
    »Ist das ein Versprechen?«,
fragte Rawne.
    Gaunt lachte. Er warf ein paar
dehydrierte Nahrungswürfel in das brodelnde Wasser und rührte um. Als sich das
Pulver mit dem Wasser vermischte, bildete sich eine Bohnensuppe. Während er die
Suppe in Blechtassen füllte, lachte er immer noch.
     
    Als die Nacht hereinbrach,
frischte der Wind auf. Er heulte vor dem Höhleneingang und steigerte Lautstärke
und Intensität des Geschreis.