GB84: Roman (German Edition)

niemanden. Er nähert sich der Garage, nimmt die Schlüssel und schließt auf. Er schaut sich um und wartet. Dann macht er sich an die Arbeit. Er lackiert den Escort schwarz und den Fiesta rot. Dann schraubt er die Nummernschilder des Fiesta an den Escort und umgekehrt. Er wartet, bis es dunkel ist. Er fährt mit dem Escort in den Dalby Forest. Er hält an und wartet. Dann geht er durch den Wald zu dem Versteck. Er bleibt stehen, wartet, gräbt die Gewehre aus. Er nimmt die Browning Automatic und die Schrotflinte heraus, packt die .38er ein und vergräbt sie in dem Loch. Die Browning und die Schrotflinte nimmt er mit und geht durch den Wald zurück zum Wagen. Er fährt zur Garage, hält in der Nähe und bleibt im Escort sitzen. Er beobachtet die Garage und wartet, sieht aber niemanden. Er schließt auf und öffnet die Türen. Er sieht sich um und wartet. Er will sicher sein, verdammt sicher
–
    Muss auch B sagen. Die Erde dreht sich weiter
.
    »Es kann keine Versöhnung geben«, hatte der Präsident gesagt. »Keine Versöhnung.«
    Der Präsident war elektrisierend gewesen. Er hatte ganz allein da oben auf dem Podium den Laden geschmissen. Ohne Unterstützung durch die Gewerkschaften oder die Labour Party. Nur der Präsident. Doch alle, die ihn gehört hatten, waren von ihm überzeugt worden. Alle verließen Sheffield Hall entschlossener denn je. Auch Terry Winters. Der Präsident hatte ihm die Hand geschüttelt, als er das Podium verließ –
    Er hatte ihn sogar angelächelt.
    Es war spät. Terry wollte nicht nach Hause, er wollte auch nicht wieder zur Arbeit. Er bahnte sich einen Weg zu den Ausgängen. Dann sah er Bill Reed –
    Bill Reed sah ihn.
    Terry schaute weg und suchte einen Weg hinaus –
    Bill Reed rief nach ihm.
    Terry kam zur Tür, ging die Stufen hinunter, rannte los –
    Es kann keine Versöhnung geben
.
    Terry entkam. Er saß bei laufender Heizung in seinem Wagen. Er bekam Hunger –
    Er fuhr zu einem China-Restaurant in Swinton und setzte sich in eine Ecke. Er machte sich Notizen auf seiner Serviette und steckte sie ein. Er bat um die Speisekarte, bestellte sich ein Pint und Krabbenchips, Chopsuey und Fritten, Eiscreme zum Nachtisch.
    Er saß in der Ecke und dachte über schlimme Dinge nach. Schulden, Scheidung, Tod. Dann vergaß er die schlimmen Dinge und dachte an anderes. Erwartungen, Erträge, Eden. Aber die schlimmen Dinge vergaßen ihn nicht, sie folgten ihm, verfolgten und verhöhnten ihn, jagten und stellten ihn, damit er sich an sie erinnerte, sie ehrte, achtete und liebte.
    Terry nahm seine Stäbchen und legte sie wieder hin –
    »Den Appetit hat es dir ja offensichtlich nicht verschlagen, Genosse«, sagte Bill Reed.
    Terry blickte zu Bill auf. Der zwinkerte. Terry sah wieder auf seinen Teller.
    Der Kellner zog für Bill einen Stuhl heran und gab ihm eine Speisekarte.
    »Was kannst du denn empfehlen, Genosse?« fragte Bill.
    »Selbstmord«, antwortete Terry.
    »Für mich oder für dich?«
    »Für uns beide«, meinte Terry.
    »Aber das würde ja bedeuten, dass du dein Wort halten müsstest, Genosse«, sagte Bill. »Und es gibt da draußen durchaus ein paar Jungs, die gegen dich wetten würden.«
    »Was willst du?« fragte Terry.
    Bill legte die Speisekarte ab und stand auf. »Lass uns ’ne Spritztour machen.«
    Terry schob seinen Teller weg und bat um die Rechnung. Er bezahlte mit Kreditkarte und folgte Bill hinaus auf den Parkplatz.
    Bill öffnete die Tür seines nagelneuen Granadas und sagte: »Nehmen wir meinen, okay?«
    »Wohin fahren wir?« wollte Terry wissen.
    Bill lächelte und zwinkerte wieder. »Du wirst schon sehen, Genosse.«
    Terry stieg ein. Er hatte keine Wahl –
    Er hatte nie eine
.
    Der Rücksitz war voller Papiere und Aktentaschen. Im Fußraum lagen Akten –
    »Entschuldige bitte die Unordnung«, sagte Bill und fuhr los. Er gab Vollgas, lachte und sang: »Jetzt geht’s los, jetzt geht’s los, jetzt geht’s los.«
    Dichter Nebel lag über dem Land. Die Straßen waren dunkel und tot. Kein Geräusch, kein Licht –
    Bill und Terry rasten in dem neuen Ford Granada durch die Nacht –
    »Jetzt geht’s los, jetzt geht’s los, jetzt geht’s los …«
    Bill nahm sorglos jede Kurve –
    Schneller als die davor –
    »Ist das die Art von Selbstmord, die du meintest, Genosse?« rief Bill.
    Terry schüttelte den Kopf, er zitterte am ganzen Körper –
    »Jetzt! Geht’s! Los!« schmetterte Bill –
    »Lass mich raus!« schrie Terry, »lass mich raus!«
    Bill trat in die