GB84: Roman (German Edition)

dabei sind weitere Fragen in dieser Debatte noch nicht berücksichtigt …«
    Endlos, ohnmächtig und trostlos
–
    Am liebsten hätte sich Malcolm die Ohren abgeschnitten, die Stücke in einen Umschlag gestopft und ihr den Umschlag geschickt, Eilpost, mit Schere und einer Notiz
–
    Du bist dran, meine Liebe. Um alter Zeiten willen.
    Malcolm nahm den Kopfhörer ab und warf ihn durchs Zimmer
–
    Cole starrte ihn an. Das Telefon klingelte
–
    »Unity House, Euston Road«, sagte die Stimme
.
    Eine Verabredung in den Bäumen, Augen und Ohren zwischen den Ästen und Blättern
–
    Zentrale der Eisenbahnergewerkschaft NUR –
    Nur einen Katzensprung entfernt
–
    Malcolm legte die Schere weg und machte die Kippe aus
–
    Dann drückte er auf Aufnahme
.
    Es gab Gerüchte von weiteren drohenden Prozessen. Mitten aus dem Kohlegebiet Yorkshire. Es wurde eine Menge über die Heimatfront geschrieben und geredet.
    Terry schaute zu, wie Theresa Pfanne und Grillrost in die Spüle warf und Spülmittel auf die Pfanne und den Rost spritzte. Er schaute zu, wie sie das Wasser laufen lief, bis es heiß war, wie sie einen Stahlschwamm nahm und Pfanne und Grillrost schrubbte und schrubbte –
    Langsam, langsam, schnell, schnell, langsam
–
    Terry schaute zu, wie sie den Stahlschwamm wieder zwischen Spülmittel und Wasserhahn legte. Wie sie Pfanne und Rost unter dem Wasserhahn abspülte und auf den Ablauf legte, wie sie den Hahn zudrehte und ein Trockentuch nahm. Er schaute zu, wie sie Pfanne und Rost abtrocknete –
    Langsam, langsam, schnell, schnell
–
    Er schaute zu, wie sie Pfanne und Rost auf die Arbeitsplatte stellte und sich die Hände abtrocknete. Wie sie das Trockentuch in die Waschmaschine stopfte, die Pfanne im Schrank über dem Kühlschrank verstaute und den Rost wieder auf den Herd steckte. Er schaute zu, wie sie die Küche verließ –
    Langsam, langsam, schnell
–
    Und durch den Flur aus dem Haus ging –
    Aus ihrem Heim in einem Vorort von Sheffield, South Yorkshire.

PETER
    Nicht nach allem, was ich gesehen und gehört hatte – Aber die hier unten, also, ich weiß nicht. Weiß nicht, was ich davon halten soll. Viele von denen spendeten ziemlich großzügig, aber ich weiß nicht. Hatten ja auch ’ne Menge, was sie spenden konnten. Wie die Kumpel aus Kent. Die ärgerten mich echt. Erst erzählten sie einem, wie hart sie waren – militant, durch und durch. Schulter an Schulter und so weiter – Aber dann wollten sie nicht, dass ihre Waffenbrüder hier unten sammelten. So als ob ihnen London gehört hätte, verdammt. Ihnen allein, und der Rest konnte sich wieder in den Norden verpissen. Eine kleine Goldmine ganz für sie allein. Die hatten nur zweitausend Kumpel in drei Zechen und ganz London mitsamt dem Süden als Spender. Die hatten so viel Schotter, die konnten sich bald ihre eigenen Zechen kaufen – anders als in Yorkshire. Wir litten am stärksten – wir, die wir auf Streikposten gingen. Streikposten, Streikposten, Streikposten. Das waren wir. Wir stolzierten nicht mit Eimern herum und hielten ein Schwätzchen mit »Red Ken« Livingstone auf den Stufen des Rathauses – Wir hielten die Posten und ließen uns die Schädel einschlagen. Wir wurden verprügelt und verhaftet, und unsere Frauen und Kinder blieben ohne Stütze. Ausgangsverbote und Straßensperren rings um unsere Häuser und Dörfer – aber ich wollte es nicht anders haben. Ich wollte nicht hier unten sein und betteln – das war nichts für mich. Nichts für uns – wir hätten nur zur Abwechslung gern mal ein paar Kröten von ihnen bei uns gesehen. Ihre verdammten Eimer konnten sie behalten – So stand es auf unserem Banner:
Aus dem Dunkel zum Respekt
. Aber jetzt war ich hierhergekommen, und es fühlte sich an, als hätte dort gestanden:
Aus dem Dunkel zum Mitleid
– Denn das bekamen wir von den meisten von denen.
Mitleid
– Nicht von allen. Aber von vielen – Unterstützt die Kumpel. Wirf dein südenglisches Pfund in den Eimer aus Kent, um dein verdammtes Gewissen zu beruhigen – Aber wer hatte die Eiserne Lady denn überhaupt gewählt? Wer hatte mich letztlich hierher geschickt, mit einem verdammten Plastikeimer in den verdammten Londoner Regen, um Kleingeld zu erbetteln? Krümel vom Tisch der Oberen? Nein. Für die meisten von denen hier unten war es viel zu einfach – Ein anderer Planet. Eine andere Welt – Ein anderes Land. Eine andere Gesellschaftsschicht – Konnten sie alles behalten, Scheiße – Ich hatte gerade meinen Kopf aufs