Gelyncht - Gus Dury ; 2

Knackte wieder die kleine Flasche Bell’s; trank diesmal aus. Der Hund beobachtete mich. Hätte schwören können, da war Missbilligung auf seinem Gesicht.
    »Tut mir leid, Kumpel, muss dich schon wieder allein lassen.«
    Ich wusste, es war falsch, mich zu weit von Hods Boot zu entfernen. Was ich jetzt brauchte, war so etwas wie diese Szene in Trainspotting, in der Renton sich mit den Dosensuppen einsperrt und einen kalten Entzug macht.
    Wie auch immer … What’s for ye’ll no’ go by ye.
    Ich nahm ein Taxi nach Sighthill. Als ich ausstieg, nickte ich dem Fahrer zu. »Gute Fahrt.«
    Ein Lächeln. Der ganze Kopf bebte auf seinem fleischigen Hals.
    Ich hörte Enduros durch den Park jenseits der Straße brettern. Das war gerade angesagt; besorg dir eine Maschine, und geh auf Handtaschenjagd. Sie waren jetzt überall in der Stadt, junge Rowdys auf Motorrädern, man erkannte sie daran, dass sie keine Helme trugen. Es hatte einige ziemlich üble Zwischenfälle gegeben, Leute waren zu Boden gestoßen und beinahe getötet worden. Niemand schien größere Probleme zu haben, die Typen zu identifizieren, außer den Bullen. Sprang nichts dabei heraus, vermute ich mal.
    Ich hastete durch die Straßen, über völlig kaputte Steinplatten. Umkurvte brennende Müllcontainer – anscheinend kann man sich an den Dingern zudröhnen. Diesmal hielt ich mich bedeckt, mied jeden direkten Blickkontakt. Schlug einen Bogen um die blökenden Dealer.
    »Bist du versorgt, Kumpel?«
    »Wie wär’s mit ein bisschen Speed?«
    »Beutel Gras?«
    Antwortete nicht.
    »Willst’n Schuss, starker Mann?«
    »Willsu ficken? Nur Supermuschis.«
    Dann:
    »… Dann fick dich doch!«
    »… Homo!«
    »… Scheißsackgesicht!«
    Härtere Straßen waren nur schwer vorstellbar. Mein Gott, selbst ich war hier nur Tourist. Aber falls ein Corrado in Sichtweite schleudern sollte, war ich bereit. Aber irgendwie bezweifelte ich es. Jede Wette, das Baby war für die absehbare Zukunft in einer Garage verschwunden.
    An dem verbarrikadierten Laden klopfte ich auf die Theke, weckte den Sikh auf. »Wie geht’s?«
    Ein Als-würde-mich-so-Scheiße-interessieren -Blick.
    Ich packte die Flasche Glenfiddich aus, schob sie zwischen den Stangen durch. »Ich wollte mich bei Ihnen bedanken … für das, was Sie neulich getan haben.«
    Seine Miene hellte sich auf. Eine riesige Reihe Zähne, die mich glatt blendeten. Er nahm die Flasche. »Vielen Dank.«
    Ich zuckte die Achseln. »Ich bin hier derjenige, der zu danken hat, drehen Sie mal nicht den Spieß um. Ganz im Ernst: Was Sie da getan haben, höchstwahrscheinlich haben Sie mir das Leben gerettet.«
    Er winkte ab. »Nein, Sir. Das mache ich für jeden.« Er wischte mit den Fingerspitzen über die Flasche. »Kommen Sie, ein Glas, ja?«
    Als würde ich da Nein sagen.
    Der Sikh rief etwas nach hinten. Ein junges Mädchen in Jeans kam heraus, fläzte sich hinter die Kasse und fing an, rote Lakritzschnüre zu kauen.
    Von hinten roch es nach intensiven Gewürzen, Kochen. Machte mir den Mund wässrig.
    Er stellte zwei Porzellantassen auf den Tisch, schenkte ein. Ich wartete, dass er zuerst trank. Er hob seine Tasse, stieß mit meiner an. Die ganze Zeit lächelte er wie ein aufgewecktes Kind. Beim ersten Schluck sah ich, dass es ihm schmeckte.
    »Ich Rafi.«
    »Gus. Freut mich, Sie kennenzulernen.«
    Wir schüttelten uns die Hand.
    Mehr Lächeln. Glaubte kaum, dass sein Englisch für viel mehr taugte. Versuchte es trotzdem. »Ich habe mich gefragt, wie Sie diese kleinen Scheißhaufen dazu gekriegt haben, von mir abzulassen?«
    Ein Lachen. Sein Kopf wackelte auf den Schultern. »Mossberg!«
    »Sie haben was?«
    Sofort war er von seinem Stuhl aufgesprungen, löste eine Kette mit einem Schwung Schlüssel am Ende von seinem Gürtel. Einen davon steckte er in das Schloss eines ramponierten alten Schranks, ließ die Tür aufspringen. Als er sich umdrehte, hielt er eine Pumpgun in der Hand. »Mossberg. Die Beste, ja?«
    Irgendwie spitze ich immer die Lippen, wenn ich eine Waffe wie diese sehe. »Das ist mal ein Ding. Ich schätze, damit dürfte so was klappen.«
    Er lächelte, strahlte breit. »Nicht sag. Nicht sag, Mr. Gus.« Er winkte mit einem Finger in meine Richtung. »Rafi keine Papiere.«
    Ich musste einfach lachen. Er lachte mit mir, schenkte noch eine Tasse Whisky ein.
    Wir saßen eine Stunde so zusammen, leerten die Flasche.
    »Du mit uns essen, Mr. Gus.«
    »Wahnsinnig gern, Rafi … liebend gern, einfach liebend gern, Kumpel.«