Generalprobe Zeitballett

zum Or­lop­deck war Sa­my Ku­lots Kopf sicht­bar ge­wor­den.
    »Oh, nicht viel. Ich woll­te ei­gent­lich nur aus­rich­ten, daß ein mar­sia­ni­scher Luft­glei­ter auf uns zu­kommt. Soll ich die Leu­te weg­schi­cken?«
    »Dem rös­te ich doch noch die Platt­fü­ße, aber ga­ran­tiert!« ver­sprach Han­ni­bal im Brust­ton der Über­zeu­gung. »Ver­schwin­den Sie da oben, Sie miß­glück­ter Zau­ber­lehr­ling. Von we­gen weg­schi­cken! Hast du Tö­ne! Ge­hen Sie nur in De­ckung, oder die Be­su­cher la­chen sich krank. Hin­ter­her kön­nen wir das aus­ba­den.«
    Al­li­son klet­ter­te be­reits nach oben. Nis­hi­mu­ra ließ die Vi­si­pho­ne im Was­ser ver­schwin­den und war­te­te, bis sie vom stän­dig an­we­sen­den Ein­satz­tau­cher der HU­RON un­ter dem ge­bors­te­nen Schiffs­bo­den ver­schwan­den.
    Ich eil­te als letz­ter Mann zur Ka­jü­te hin­auf, schwang mich durch das Luk und sah mich um.
    Han­ni­bal stand an ei­nem der Fens­ter. Sein von Na­tur aus fal­ten­rei­ches Ge­sicht war so ver­knif­fen, daß es ei­ner zer­knit­ter­ten Ta­ges­zei­tung äh­nel­te.
    »Te­le­pa­thie­kon­takt?« er­kun­dig­te ich mich.
    »Hast du dir ge­dacht! Fünf At­lan­ter sind ab­hör­bar, der sechs­te nicht. Der Kna­be ge­hört zu den psi-im­mu­nen Pracht­ge­schöp­fen mar­sia­ni­scher Schu­lung. Was fol­gert ein klu­ger Mann dar­aus? Es muß sich um ei­ne hoch­ste­hen­de Per­sön­lich­keit han­deln.«
    »Amt­lich oder vom Un­ter­grund be­las­tet?«
    »Das ist die Fra­ge! Ich fin­de es je­den­falls er­staun­lich, daß der Seg­ler ei­nes Bar­ba­ren­fürs­ten bei dem in der Stadt herr­schen­den Wirr­warr von ei­nem Eli­te-At­lan­ter auf­ge­sucht wird. Du nicht?«
    »Wenn du noch nie recht hat­test, Klei­ner – dies­mal hast du recht. Okay, fer­tig­ma­chen zum rol­len­mä­ßi­gen Emp­fang.«
     
     
6.
     
    Wir hat­ten den At­lan­ter so­fort er­kannt, doch als er die Ka­jü­te be­trat, wur­de ich wie­der von dem Ge­fühl des »Vor­aus­schau­en­den Ah­nens« ge­pei­nigt. Er war ge­kom­men, um das, was er bis­her über­se­hen hat­te, ins rei­ne zu brin­gen. Oder irr­te ich mich? Wir muß­ten ab­war­ten.
    Er trug ei­ne an­de­re Uni­form, er be­saß ei­ne an­de­re Haar­tracht, und sein Be­neh­men hat­te sich eben­falls ge­än­dert.
    Er schau­te sich mit ei­nem al­les er­fas­sen­den Blick um und er­hob grü­ßend die Hand. Die quer vor sei­nem Leib hän­gen­de Hoch­ener­gie­waf­fe, ei­ne der kost­ba­ren und sel­te­nen mar­sia­ni­schen Of­fi­ziers­aus­füh­run­gen, war trotz­dem nicht zu über­se­hen.
    »Ich grü­ße dich, Rod­kon, Fürst der Per­ker«, er­tön­te sei­ne an­ge­neh­me Stim­me.
    Ich er­hob mich aus dem hoch­leh­ni­gen Stuhl. Ei­gent­lich hat­te ich den At­lan­ter in trot­zi­ger Hal­tung emp­fan­gen wol­len. Warum ich den­noch auf­stand, war mir selbst un­er­klär­bar. Ich folg­te ei­nem in­ne­ren Zwang.
    »Mein Gruß ge­hört dir, He­dsche­nin. Ich bin über­rascht, dich auf Lur­ca­ri­on zu se­hen. Soll­test du nicht für Si­cher­heit in Whu­ro­la sor­gen?«
    Er lä­chel­te und blick­te prü­fend zu Han­ni­bal hin­über. Der Klei­ne stand ne­ben ei­nem Heck­fens­ter und sorg­te da­für, daß der auf He­dsche­nin fal­len­de Licht­schein nicht ab­ge­dun­kelt wur­de. Han­ni­bal war klar zum Ein­satz.
    »Mei­ne Missi­on in Whu­ro­la ist be­en­det«, er­klär­te der At­lan­ter. »Mark­has, der Garph von Lur­ca­ri­on, be­or­der­te mich an sei­ne Sei­te. Ge­wis­se Vor­komm­nis­se im Raum zwi­schen den Wel­ten ver­an­laß­ten ihn da­zu. Du kennst ihn?«
    He­dsche­nin mied mei­nen Blick. Die Ein­rich­tungs­ge­gen­stän­de der Ka­jü­te schie­nen ihn mehr zu in­ter­es­sie­ren.
    »Wie­so trägt er kei­nen In­di­vi­du­al-Schirm­pro­jek­tor?« frag­te Han­ni­bal te­le­pa­thisch an. »Was hat er vor? Vor­sicht, Großer! Der ist ge­fähr­li­cher als ei­ne Schlan­ge im Stie­fel.«
    »Die­ser Na­me wur­de von Whu­ro­la­nern er­wähnt. Es soll sich um einen der obers­ten Göt­ter han­deln.«
    He­dsche­nin nick­te sin­nend.
    »So könn­te man sa­gen. Mark­has ist der Ober­be­fehls­ha­ber Oko lar III, di­rekt un­ter­stellt dem Chef