Generation P

Titel: Generation P Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Viktor Pelewin

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schüttelte den Kopf wie ein Hund, der aus dem Wasser kommt.
    »Wo soll man das hernehmen?«
    »Was heißt hier wo!« Grigori klang beleidigt. »Komm, setz dich endlich rüber!«
    Gehorsam stand Tatarski auf, ging um den Tisch und setzte sich zu ihm.
    »Ich sammle seit acht Jahren«, sagte Grigori und holte aus der Innentasche seiner Jacke ein kleines Briefmarkenalbum hervor.
    »Guck dir‘s an!«
    Tatarski klappte das Album auf.
    »Das gibt‘s ja nicht«, sagte er. »So viele verschiedene!«
    »Das ist noch gar nichts«, sagte Grigori. »Das sind nur die zum Tauschen und Verkaufen. Bei mir zu Hause stehen zwei Reihen solcher Alben im Regal.«
    »Wirkt da etwa jede anders?«
    Grigori nickte.
    »Und wie kommt das?«
    »Erstens ist die chemische Zusammensetzung verschieden. Ich stecke nicht so tief in der Materie, aber irgendwas ist immer dazugemixt. Ein Phenaminchen oder ein Barbiturat oder was weiß ich. Im Zusammenwirken ergibt sich ein Kumulationseffekt. Aber die Hauptsache ist und bleibt das Bild. Um den Fakt, daß du gerade einen Mel Gibson schluckst oder einen Mitsubishi, kannst du einfach keinen Bogen machen, verstehst du? Deinem Geist prägt es sich ein. Und wenn die Säure an ihm kratzt, und es geht los, läuft alles in vorbestimmten Bahnen. Schwer zu erklären, das Ganze. Hast du irgendwann schon mal?«
    »Nein«, sagte Tatarski. »Ich komme mehr von der Fliegenpilzfront.«
    Grigori schauderte, er schlug ein Kreuz.
    »Dann lohnt es nicht, viel zu erzählen«, sagte er, wobei er Tatarski argwöhnisch ansah. »Man muß es erlebt haben.«
    »Ist schon klar«, sagte Tatarski lässig. »Und die hier, mit Schädel und Knochen, gehen die auch weg? Gibt‘s dafür Liebhaber?«
    »Für jede Sorte gibt es die. So wie es jede Sorte Menschen gibt.«
    Tatarski blätterte um.
    »Hoi! Welche Pracht«, sagte er. »Alice im Wunderland, nicht wahr?«
    »Genau. Ist aber ein Block. In fünfundzwanzig Dosen. Der ist teuer. Die hier ist gut, mit der Kreuzigung. Ich weiß bloß nicht, wie sich das mit deinen Fliegenpilzen verträgt. Den Hitler da würde ich nicht empfehlen. Der geht gut los, aber ein paar Sekunden ewige Höllenqualen im Anschluß sind garantiert.«
    »Was soll das heißen: ein paar Sekunden ewige Qualen? Entweder Sekunden oder ewig.«
    »Das denkst du. Wer es erlebt hat, weiß es. Na ja. Falls er es noch. . .«
    »Verstehe.« Tatarski blätterte weiter. »Und dein Trip mit der Weltrose, der kam von welcher? Ist die hier dabei?«
    »Kein Trip. Eine Vision«, verbesserte ihn Grigori. »Nein, die ist nicht dabei. Das war eine sehr seltene Marke, mit dem heiligen Georg drauf, wie er vom Drachen besiegt wird – aus einem deutschen Satz: Der Horrortrip des Evangelisten Johannes heißt der. Könnte ich auch nicht empfehlen. Die sind etwas höher und schmaler als normal, außerdem irgendwie hart. Keine richtigen Marken, eher Plättchen, mit Aufkleber. Zu happig. Weißt du, zu welcher ich dir raten würde? Die hier, mit dem blauen Osho. Die ist weich und gut. Besonders, wenn du vorher was getrunken hast.«
    Tatarski war unterdessen von drei identischen kleinen Quadraten abgelenkt, die fliederfarben zwischen einer Marke mit der Titanic und einer mit einer lachenden fernöstlichen Gottheit steckten.
    »Die drei gleichen hier – was sind das für welche?« wollte er wissen. »Wer ist da drauf? Bart und Mütze. Man weiß nicht recht. Wie eine Mischung aus Lenin und Uncle Sam.«
    Grigori ließ ein anerkennendes Brummen hören.
    »Hast ein gutes Näschen!« sagte er. »Wer auf dem Bild ist, weiß ich nicht. Aber das Zeug ist super. Das Besondere ist, daß da ein Stoffwechselhormon beigemischt ist. Darum setzt die Wirkung sehr schnell und heftig ein, schon nach zwanzig Minuten ungefähr. Und eins von den Dingern langt für einen ganzen Zug Soldaten. Wenn ich nicht wüßte, daß du Fliegenpilzerfahrung hast, würde ich es dir nicht geben.«
    Tatarski bemerkte, daß der Türsteher gespannt zu ihnen herübersah.
    »Die will ich haben«, sagte er. »Was kostet sie?«
    »Fünfundzwanzig Dollar.«
    »Ich habe nur noch hundert Rubel übrig.«
    Grigori zögerte eine Sekunde und winkte ab.
    »Gib schon her.«
    Tatarski reichte ihm den zum Röllchen gedrehten Schein, nahm die Marke und versenkte sie in der Brusttasche.
    »Fein«, sagte Grigori und packte das Album weg. »Und zieh dir bloß nicht mehr diesen Dreck rein. Der ist noch keinem gut bekommen. Nichts als schwere Glieder, Reue und Nasenbluten.«
    »Schon mal was von relativer